L’essaim des Saints

 Je ne dois tout de même pas vous faire un dessin ? C’est la Saint-Nicolas aujourd’hui. Bonne fête les tits n’enfants !

Et, non, vils prêtre tripoteurs, ce n’est pas parce que c’est la fête des enfants qu’il faut vous sortir les mains des poches.

J’en profite aussi pour envoyer une pensée émue aux étudiants liégeois qui bravent le froid burno-minimisant pour se pochetroner joyeusement la tronche en ce jour. Je l’ai fait en mon temps, avant qu’on ne tape un anglicisme compliqué dessus. C’est vous dire les dégâts neuronaux que peut faire l’abus d’alcool !

Allez, pour les nostalgiques : la chanson de Saint Nicolas. Ah, ah, ah oui vraiment, Saint Nicolas est dégoûtant !

Les mots du jour : la fée Clochette

On m’appelle la Fée Clochette.

Y disent que c’est parce que j’ai un gros lot dans la tête.

On m’appelle la Fée Brochette

Parce que je m’enfile toutes les viandes qu’on me prête.

(je ne vous donne pas la référence de ce texte navrant, je crains qu'il ne soit de moi)

L’essaim des Saints

Aahhh Sainte Barbe. Contrairement à ce que vous pourriez croire vils cercopithèques machistes Barbe n’était ni ennuyeuse, ni velue des pattes (vous remarquerez mon politically correct, j’aurais pu insinuer Portugaise, mais je ne l’entends pas de cette oreille. Le temps des valises en cartons est fini). Au contraire, Barbe pétait le feu, était tout feu tout femme. Ce n’est pas de l’humour artificiel mais un feu d’artifice de mauvais jeux de mots.

Puis, c’est la Saint Sol qui était meunier et la Sainte Bertoaire, que je cite uniquement afin d’inciter les futurs parents à utiliser ce charmant et rare prénom plutôt que Jennifer ou Allison.

Les mots du jour.

Du JCVD, ça vous dit ? Non ? Tant pis.

 "L'être humain a tellement l'habitude de parler et de regarder, temps en temps les gens qui sont aveugles sont plus awares que les gens qui voillent, parce qu'ils sont obligés de sentir les sensations, les gens qu'ils aiment pas, qu'ils aiment bien, et les objets qui sont, et on est aware."

"Moi, Adam et Ève, j'y crois plus tu vois, parce que je suis pas un idiot : la pomme, ça peut pas être mauvais, c'est plein de pectine..."

"Le Cycle... le cycle du cosmos dans la vie... c'est une grande roue. Qui est faite de... choses, de moments, de "feelings"... et la vérité, c'est qu'il n'y a pas de vérité; la vérité, c'est qu'il faut trouver sa propre vérité. Ma vérité à moi? Comment veux-tu que je te parle de cette manière? Tu m'aurais parlé il y a cinq ans, ou bien il y a trois ans, ou il y a six mois! Ou hier... ou demain... Tu m'aurais parlé de cette manière, j'aurais pas pu te répondre de cette façon. Et grâce à ma propre vérité (dont je n'ai pas encore la réponse de la vérité), je peux te parler d'une manière plus sophistiquée. Il y a un an, je t'aurais parlé de mes muscles. De combien je mange le matin, combien je suis beau et combien je suis fort, je suis le meilleur... Mais en vérité, il n'y a pas de meilleur! En vérité, il y a chacun soi-même!"

Jean-Claude Van Damme, qu’on ne voit décidément pas assez dans tous ces talk show à la Française où il y a plus de chroniqueurs et de philosophes à mi-temps que d’invités.

Avec toutes mes bêtises quotidiennes, j'ai moins de temps à consacrer à de jolis articles de fond pleins de photos. Je vais essayer de compenser avec quelques articles qui feront la part belle à l'image. Je vous livre donc les plus jolies visions que m'ont procurées mes balades hasardeuses ces derniers temps...

Toutes ces photos ont été prises, non pas chez les Lapons, mais bien au coeur de la Hesbaye. La plupart ont été prises sur la zone naturelle de Grand Axhe, près de Waremme. Tout cela pour vous dire que la beauté est à vos portes. Pas besoin d'un avion pour ça. des pieds suffisent.

Par pitié, si vous voulez en utiliser une, n'oubliez pas de citer mon blog ! Merci.

L’essaim des Saints

Saint Eloi. Je ne sais pas pour la France mais en Belgique, Saint Eloi rime souvent avec beuverie dans les entreprises. Oui, je sais, ça ne rime pas vraiment, c’est une expression. Je me souviens de mes années universitaires, des jours de Saint Eloi où le personnel technique buvait un verre… enfin un… Mais les temps ont changé. C’est sobre que vous vous tuerez sur nos routes. La marée chaussée de bottes veille.

C’est de nouveau la Saint Philarète, de maquereau cette fois, hilarant de la Baltique non ? Quant à Saint Olympiade, il est disqualifié. Fallait pas dire bonjour au pharmacien. Enfin, je ne cache pas que la seule mention de Saint Procule m’avance vers un grand plaisir.

Moins drôle, c’est la Saint Ilère de Mende ou Hilaire ou Chély en langage local.

C’est un ancien Évêque de Mende contemporain de sainte Enimie, abbesse en Gévaudan.  Et en ce temps de frimas, je ne peux m’empêcher de penser à Saint Chély du Tarn et aux solitudes caussenardes de mas Saint Chély.

Rétro rustre :

Passons quelques billets "brèves de comptoir" dont l’imbécillité et la grossièreté justifient mon anonymat pour relire le premier article de la série "du pinard dans les artères".

Enfin passons… mais n’oublions pas, tout de même que

"Quand tu as la tête dans le cul, comment veux-tu ne pas avoir mauvaise haleine ?"

Je relis ce billet, daté du 23 février, du pinard dans les artères. Je ne change pas d’un iota ce que j’y ai écris. J’ajoute que l’agressivité, les bagarres de chapelles incessantes m’en distancient chaque jour un peu plus de ce monde de passionnés du vin. Heureusement, il y a la blogosphère vinique… festive et pas sérieuse (enfin la plupart du temps). Lisez donc le CR des derniers VdV par Eva Robineau du site OENOS… Magnifique... et la synthèse et les billets des blogueurs.

L’essaim des Saints.

C’est la Saint Saturnin. Comment s’étonner dès lors qu’il fasse un froid de canard ?

C’est aussi la Sainte Illuminée… mais c’est un peu un pléonasme non ? Et puis, c’est la Saint Pityroun, déjà drôle en soi tant cela nous évoque le soldat Pitivier. Mais lorsqu’on sait qu’on trouve aussi la graphie Peteroum… on se prend à rêver de cassoulet. Bon je sais, c’est pas fin. Mais moi un mec qui aurait déclaré au groupe d'ascètes qu’il illuminait de sa pensée : "Pour être délivré du démon, il faut d'abord délivrer notre cœur des passions", en d’autres termes "emmerde toi et le paradis tu atteindras", ben un gars comme ça ne me donne pas envie de faire dans la finesse.

Passons… au dicton

"Froid de canard en novembre, foie de canard en décembre".

L’aigreur du jour.

Réjouissons nous de la fin d’année qui approche avec son cortège illuminé de festivités, de marchés de Noel, de réunions d’amis emmitouflés autour d’un bon vin chaud. Nous allons retrouver les joies simples et vraies de notre enfance, le cœur revigoré par la présence de ceux qui nous sont chers : le sapin, ses boules et guirlandes, la crèche et la branche de gui. Cette si belle période de paix et d’amour, où nous nous retrouvons autour d’une flambée réparatrice, autour de mets rares et roboratifs tandis que dans la campagne, l’hiver étend son grand manteau blanc immaculé sur les corps définitivement refroidis des clodos sous des carton endormis.

Rétro-Rustre.

La fin d’année approche et c’est l’heure des bilans. Et puis, disons-le, j’ai la flemme. Et puis, il faut au moins passer deux fois sur la puissance effarante de mon génie créateur pour en comprendre toutes les subtilités. Et enfin, faire une sorte de rétrospective de ma carrière fulgurante de blogueur à la manière des vrais artistes, ça me rend toute excitée (à ceux qui s'étonneraient de ce brusque changement de sexe, je répondrai que je fais ce que je veux). Bref, à partir d’aujourd’hui et jusqu’au 31, ce sera rétro-rustre : ou comment tenter de dire de nouvelles conneries à partir de vieilles.

Et aujourd’hui, c’est avec une larme que j’exhume mon premier billet,

le 11 février 2010. Me, Myself and I.

Ca dit tout. Et au vu de certains commentaires, il y en a qui n’ont pas tout lu !

J’y avais promis de vous raconter l’histoire du hérisson et du munster. Et bien voilà. Lors d’un séjour sous tente à Metzeral, en Alsace, j’avais stocké du munster et du sauciflard sous l’auvent. La première nuit un boucan de tous les diables nous réveille. Sans doute un chien qui passe près de nous en reniflant. Le lendemain matin, disparition de mon munster, dont je retrouve l’emballage explosé et léché partout dans le camping. Deuxième nuit. Nouveau vacarme. Paf ! Lampe braquée sous l’auvent et c’est là que je coince le coupable : un hérisson en train de se barrer avec le sauciflard… Il n’était pas mauvais cuit sous la cendre le bougre…

Hum… l’histoire est vraie, sauf pour le dénouement, évidemment. Odile, si vous me lisez encore…