AVERTISSEMENT
Cessation prochaine d’activités de ce blog pour cause de plein le fion !
Je suis venu vous dire que je m'en vais...
Amis et voisins, lecteurs, lectrices, vous le savez, ce blog est un hobby, une passion. Si en hiver, il m’est agréable d’écrire au petit matin glacé enroulé autour d’une tasse de café fumant, en été, avec le potager, mon travail qui se fait moins bureautique et l’entreprise de placements d’enfants (les miens) que devient ma vie alors qu’école et gardiennes sont aux abonnés absents, écrire devient plus problématique.
Quand l’actualité, qui est une de mes principales sources d’inspiration s’écoule tellement radoteuse que j’en ai les gesticules qui bégayent, écrire devient carrément grotesque.
Prenez l’actualité de ce jour. Elio Di Rupo fête ses 60 ans (vous ne les faites pas Monsieur le dernier futur ex en suspens Premier Sinistre) le jour où la Belgique fête ses 400 jours de négocia… ah non, soyons justes, ses 400 jours de marelle pour savoir si on va peut être pouvoir envisager le commencement d’un début de première approche dans l’éventualité d’une future négociation conditionnelle à l’acceptation de l’idée d’une discussion pour dessiner les contours d’un futur hypothétique gouvernement. Négociation qui se résumeront à
"Je suis Flamand et toi petit rat wallon , tu fermes ta gueule et tu opines. Toi le Bruseleer tu la mets en veilleuse, d’abord t’existes pas !"
On dirait ce sketche de Pirette. "Première revendication… qu’on accepte toutes nos revendications !"
Voilà. 60 ans. 400 jours. 60 ans que Baudouin est monté sur le trône alors qu’Elio Di Rupo naissait. Elio est né alors que Baudouin prêtait serment. Je n’y vois pas plus que ça de lien, rassurez-vous.
Parce qu’en Belgique , maintenant , on fait la fête quand un type monte sur le trône. Hé, moi je monte sur le trône tous les matins et je ne tire pas un feu d’artifice pour la cause. Enfin… quoique… Soit.
Mais je vous épargnerai ces détails scabreux qui pourtant mériteraient d’entrer dans les annales du cabinet Fillon. Soit. Certes. Derechef. Nonobstant.
Et donc 60 ans. 400 jours. Re-60 ans. Et surtout 20 ans qu’on a buté André Cools. On ne sait toujours pas qui ni pourquoi. Bon, il y a bien le Grand Orchestre Vivaldi de Flémalle mais bon…Vous me direz, Kennedy non plus on sait pas. Vous me direz aussi qu’on s’en fout un peu. Quand on aura vidé les placards du PS belge, on pourra tenir une sacrée brocante.
Bon, mais je fais quoi moi avec tout ça ? Vous ne voudriez tout de même pas que je me fende encore d’un texte sur nos pourris problèmes communautaires à la con ? C’est au-dessus de mes forces. Et puis je réserve ça au 21 juillet.
Mais je vous avoue que l’inspiration reste au placard. Ecrire quelque chose de drôle et d’un peu enlevé sur cette bande d’anachorètes défrisés me pompe. Rien que de penser au petit schtroumpf à lunettes du Cédé haineVé, là, Woutertje, avec ses petits avis, ses petits costumes, ses petites lunettes et son petit air ahuri, ça me fait fristouiller les glandes.
Ces cons de nationalistes qui ont comme optique de la négociation une vue qui peut être qualifiée d’étroite par le petit bout de la lorgnette, je te me les enverrai bien sur Mars. Qu’ils t’y fassent leur Grande Flandre Toute à Droite et qu’ils arrêtent de nous emmerder. Ouais sur Mars, une planète rouge rien que pour les emmerder. Et qu’ils prennent avec eux les tombereaux de journalistes niaiseux qui se demandent encore ce que vont donner les contacts informels (un contact informel, tu mets jamais la langue, jamais), si la Belgique a encore une chance, se posent encore des questions sur la tactique du Zélé HaineVé et, sublime, sur "ce que veut la Haine Vé Heil ". Dis gamin, viens un peu… j’ai deux ou trois trucs à te dire…
Et vous voudriez que je vous parle de quoi ? De la douce France où le Politique n’a rien de mieux à foutre que de s’écharper à coups de petites phrases sur qui est Français et depuis quand, à cause d’un con de défilé que personne ne regarde ? Vous me direz, pendant qu’ils causent de ça, ça leur évite de s’occuper des choses sérieuses sur lesquelles ils n’ont rien à dire…
Donc, l’inspiration me manque.
Et puis… voir qu’après tout ce boulot, mes textes ont été lu par 20 lecteurs… Je ne fustige pas ceux qui viennent évidemment. Merci mille fois. Et puis je sais aussi que ce sont les vacances. Oui. Mais si j’écrivais mon blog sur du papier chiottes dans les toilettes d’un restoroute luxembourgeois, j’aurais plus de succès. Peut-être aussi mes textes seraient-ils plus à leur place. Certes. Derechef. Nonobstant.
Aussi, amis, voisins, lecteurs, lectrices, c’est avec un profond soulagement que je vous annonce la fermeture de ce blog.
Durant l’été. Enfin sauf si Rika Zaraï, ma muse, me pressait d’une idée fumante et fumeuse qui ne pourrait attendre la rentrée.
Malgré tout, en cette semaine, et avant de vous tirer ma révérence, ça va saigner ! Entre le défilé du 21 juillet (non, pas celui des formateurs, clarificateurs, radiateurs et autres vélomoteurs à Laeken, ça, ça fait 400 jours que ça dure) et les derniers épisodes du feuilleton eurovision, on va tenter de descendre le plus loin possible dans ce que, sottement, les moins avertis des crétins qui croient connaitre la Belgique nomment le "surréalisme Belge". Vous pouvez pas savoir ce que ça me fait bouillir les glandes chaque fois qu’un scribouillard bave sur la "Belgique pays du surréalisme". ceci n'est pas du surréalisme.
Non, moi mon courant artistique c’est Bouletisme sauce lapin. Non mais…
Bonne vacances !
