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29 juin 2012 5 29 /06 /juin /2012 07:28

Biographie modeste de l’auteur par l’auteur, de toute sa hauteur, déclamée avec une verve magnifique.

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PA180175   

 

 

  

« Il aurait pu être un grand matador

Un voleur de poules, un jeteur de sorts

Prendre une guitare, être musicien

Mais sa vie à lui elle est dans ses poings »

Daniel Guichard, « Le Gitan »

Où Daniel dans un élan magnifique d’humanisme tord le cou aux clichés éculés et propose des pistes d’avenir pour le peuple dit « du voyage ». Il a juste oublié en plus de leur proposer la manche aux carrefours le mec !

Où il sera signifié que si la valeur n’attend pas le nombre d’années, l’imbécilité ne s’éteint pas avec la jeunesse et Jean-François attend le train. Celui-ci est en retard, comme d’habitude. Alors Jean-François attend, et attend encore, et il entend. Il entend siffler le train. Que c’est triste un train qui siffle dans la nuit.

Où l’auteur parlera de lui à la troisième personne parce que pour une fois, le contexte s’y prête et que ça ne fera presque pas prétentieux. En plus cela suscite chez lui un fort début d’érection. L’auteur parlera donc de lui, de la vie de Nico le Tich, alors même qu’il ne s’agit pas de lui mais de moi, l’auteur véritable, Marc Houbart. En résumé, si tout ce livre écrit par Nico le Tich est en fait mon œuvre, dans cet article en particulier je parle de Nico le Tich à la troisième personne en prétendant que lui l’écrit à la troisième personne alors qu’il devrait l’écrire à la première. Cette première personne étant moi, qui n’écris pas à la première personne puisque je décris la vie de Nico le Tich qui n’est pas moi mais une autre personne qui écrirait sur lui-même à la troisième personne. Suis-je clair ?

Né le 31 juin 1925 à Baden-Baden-sur-Mad, en Lorraine. Décédé mortellement en l’an de graisse 1999 à Bora-Bora-sur-Meuse, toujours en Lorraine et toujours en pleine forme en ce mois de mars 2012, même qu’on est en avril.

 

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L’auteur, âgé de 6 ans, billebaudant dans le bocage vallonné de sa Lorraine natale. C’est l’époque où il se prend pour un canard et barbotte dans les mares. Daguerréotype retouché par photoshop, de l’artiste transformiste serbe Ivan Démitch, 1996. Don du Musée vivant de la blanquette de veau de Montigny-le-Mûrier.

 

En vérité, l’auteur (moi quoi, enfin moi mais pas moi, Nico le Tich…) est né dans un hôpital comme la plupart des bébés occidentaux depuis des années. Franchement, je vous le demande un peu. Franchement… On nait dans un hôpital, on y meurt souvent. Comment s’étonner dès lors des chiffres alarmants de l’absentéisme au travail et du fait que la sécurité sociale se délite ? Se délite d’hôpital bien entendu.

Comme son illustre patronyme l’indique, l’auteur n’est pas issu de la fange commune à la plèbe crasseuse qui constitue en majorité le lectorat de cet ouvrage. Monsieur a ses lettres, ses titres, ses châteaux, ses origines.

Pas très lointaines les origines, puisqu’à la fin du 18ème siècle encore, ses ancêtres paternels, les Leruth, étaient d’infâmes rustauds de bourgeois nantis de Metz. Comme la plupart des embourgeoisés de l’époque, les Leruth s’adonnaient frénétiquement aux viles pratiques du commerce et de la spéculation, grattant le grisbi avec une avarice admirable de leurs doigts crochus et griffus. La famille fut de celles-là mêmes qui lors de la révolution, léchèrent des culs Jacobins, réclamèrent des têtes et du sang bleu, demandèrent des libertés, mais pas trop non plus pour que le menu peuple ne puisse pas en profiter. On veut bien être démocrates, mais faut pas déconner.

Alors que la noble race des Capétiens préside encore aux destinées glorieuses de la France, les meneurs de la famille sont deux frères, Théophile et Aristide Leruth. Le premier se lance dans un métier de véritable crapule, banquier. Le second, plus inspiré, s’engage dans l’armée royale où il se liera d’amitié avec un petit soldat Corse.

Viendra la révolution et son cortège de grotesqueries polissonnes. Puis l’Empire et son défilé de polissonneries grotesques. Toujours fidèle au nabot corsicain mégalomane, Aristide est intégré à ce ramassis de parvenus, cette vulgaire noblesse d’Empire, suite à de menus services rendus à l’Empereur insulaire. On colla au cul du Leruth, le titre risible de Comte de la Motte, ce qui donna dans le futur beaucoup d’idées farfelues aux femmes de la famille. Il est vrai que s’appeler Leruth de la Motte, ça ne prête pas au jansénisme militant.

Le fils d’Aristide, Bernard-Gontrand, chercha à épouser une fille de vieille noblesse française pour donner un peu de crédibilité à son blason. Bernard-Gontrand, traumatisé par une jeunesse passée sous le joug des quolibets infâmants de ses petits camarades, choisit une fille dont le noble nom ne prêtait pas à sourire afin de laver son patronyme souillé de déshonneur. La perle rare était Marie baronne de la Tichauvent. Ainsi, par l’enfilade patronymique de la Motte et de la Tichauvent, naquit la famille Leruth de la Motte de la Tichauvent.

Tout petit déjà, Nicodème-Abélard montrait une curiosité réjouissante à l’égard de toute chose : résistance à la traction des pattes de criquets, résistance à la flamme de la peau de grenouille, résistance sous la pression des yeux de rouge-gorge, et déjà, il montrait un intérêt certain pour ce qu’on trouvait sous les jupes et dans le corsage des filles.

Cependant, l’Hapax révélateur qui fit basculer l’existence de notre héros advint alors qu’il avait à peine 6 ans. Ce jour-là, où peut-être était-ce une nuit, près d’un lac endormi, Nicodème-Abélard perdit sa première dent de lait. Ses parents lui avaient raconté la fadaise de la petite souris. Curieux impénitent, l’enfant voulait absolument voir ce fameux petit rongeur usurier. Nicodème avait hérité de ses ancêtres la passion pour l’argent : il voulait être sûr qu’en échange de sa dent, il n’allait pas se faire rouler dans la farine. Nicodème veilla, veilla. Et veilla encore. Et alors même qu’il perdait la partie, ses paupières lourdes croulant sous le poids du sommeil, une cavalcade de pas menus venant de sa table de nuit le tira violemment des doux rêves dans lesquels il commençait à dériver. Ouvrant les yeux, il vit la scène : Un rongeur tenant dans une de ses pattes une quenotte d’enfant et dans l’autre un billet de 100 francs. Il vit, mais englué de sommeil, il interpréta mal la scène.

Son poing serré partit à toute vitesse. « Touche pas au grisbi, salope ». Et s’abattit sur le malheureux suricidé. L’animal gicla dans toutes les directions, étalant sur les murs, les draps et le visage de l’enfant de tous petits bouts de côtes broyées, de minuscules morceaux de crâne émietté, de fines gouttes de sang au délicieux goût métallique, de modestes particules de cervelle broyée qui constellèrent la chambre de petits tas grisâtres et gluants, gras et flasques.

D’une part, ce malheureux incident signa, vous vous en doutez (dans le cas contraire, laissez-moi vous dire que vous êtes quand même un peu con), la mort de la petite souris. Depuis ce sont les parents qui pallient à la disparition de l’animal. Ces radins prenant sur leurs propres deniers, en moyenne, ils donnent moins que l’animal au temps de sa splendeur. Salauds !

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« La p’tite souris se rebiffe » Gouachis Parmentier au vaporisateur d’Engelbert Humperdinck, 1417. Peinture où on voit très bien l’implication évidente de la Guilde des Pharmaciens Vinoalsacophiles (voir le caducée sur le bouclier fiscal de gauche) dans l’Affaire Dreyfus. Don du Musée de l’Ovokindersurprisophilie d’Audun-le-Tich.

 

D’autre part, l’expérience fascina l’enfant qui orienta sa vie, ses études puis sa carrière vers la recherche. Parce qu’un chercheur, ça peut faire de la vivisection tranquillement sans que des chochottes à l’effusion facile viennent t’emmerder avec des conneries de critères éthiques. Tu peux transformer des canaris en cabines de téléphérique ou en auto-scooter en leur fourant des électrodes dans le crâne avec les fils qui dépassent pour taper le courant et faire avancer la bestiole toute seule. Mais tu peux aussi, si le cœur t’en dit, mixer des hamsters, trépaner des chats, peler des chiens, ébouillanter des lapins, le tout avec des animaux vivants et conscients en plus.

Si c’est pour faire progresser la science bien sûr. Tout ça doit avoir un but, sinon ce n’est plus de la vivisection mais de la torture. Et la torture, c’est réservé aux défenseurs de la Civilisation Occidentale cachés sur un bout de l’île de Cuba. Cependant, Nicodème regretta toute sa vie que de stupides tabous liés à une pudibonderie mal placée lui interdisent de travailler sur des handicapés ou des orphelins.

La carrière du chercheur commença juste après le jour de la souris comme il l’appela dans sa biographie lorraine, « Un homme frais, beau gars, aimait la Lorraine bancale1 ». Dans la lignée de sa première découverte rhodonticide, il se mit en tête d’attraper Saint Nicolas et le Père Noël pour les étudier. Il n’y parvint jamais. Par contre son père garda une claudication prononcée depuis que Nicodème, alors qu’il avait 8 ans, avait placé un piège à loup au pied de la cheminée, lassé qu’il était de ses tentatives infructueuses avec des collets.

A 16 ans, n’ayant toujours pas chopé le Père Noël, il se décida enfin à se planquer dans une commode du salon pour observer de visu la venue de l’homme du nord. Quel ne fut pas son effroi dans sa position peu commode dans la commode de découvrir vers minuit, son père en habits de père Noël besognant sauvagement la bonne suisse, une certaine Sophie Tell, en criant « Tu n’as pas été sage mais tu l’auras quand même ton sucre d’orge, vilaine ».

Nicodème-Abélard, en une nuit, perdit ses illusions, son père, sa virginité. La bonne on s’en fout. On s’en fout toujours des bonnes.

Ses illusions parce qu’il comprit que malgré des protocoles stricts, la recherche pouvait nous tromper. Son père parce que Nicodème compta jusqu’à 47 en abattant à chaque fois le tisonnier. Sa virginité parce qu’après avoir buté la bonne aussi, il viola sans retenue les règles de non interaction entre un chercheur et son sujet d’expérience, la bonne, son père, le chat qui passait par là.

L’adolescent fut envoyé durant un an dans un centre de remise en forme pour jeunes en décrochage. Sa famille, discrète sur ce genre de mésentente familiale, fit accuser des meurtres le jardinier algérien d’obédience juive qui entretenait la propriété familiale. Nous étions, je vous le rappelle, en 1941 et on ne passait pas encore les Experts à la télé. Les tests ADN étaient plus que balbutiants. En plus, quand Madame la Comtesse prononça « juif » devant les messieurs en béret et cape noire qui supervisaient la maréchaussée, l’affaire fut entendue.

C’est à la bibliothèque du centre que Nicodème reçoit l’illumination sous la forme d’un opuscule sale et usé perdu au bout du rayon « philosophie des sciences et récits de partouzes ». Cet opuscule, c’était le célèbre « Théorie du tout et du rien mais surtout du pas grand-chose » par Anatole Legrain-Gallet, ouvrage à la base de toute l’école française de branlocouillométrie théorique et expérimentale. Nicodème-Abélard est conquis.

En sortant de son centre, il n’a plus qu’une obsession : rencontrer l’immense scientifique, qui affiche à peine 112 ans au compteur en 1942. Il le rejoint à l’Université de Villerupt-lez-Blanchon-sur-Lesse, où il réalisera sa thèse doctorale en branlocouillométrie sous la direction de son mentor qui lui bourra abondamment le crâne ainsi que d’autres parties de l’anatomie, mais la décence et la pudeur m’obligent à jeter un voile vaporeux sur cet aspect des choses.

Puis, il lui fallut songer à l’aisance matérielle, à s’encabaner avec une bobonne dans la camisole morne des jours de routine qui s’égrènent sur le collier de la vie dont les gosses ne sont pas les perles les plus fines.

Bien que Lorrain de naissance, l’auteur n’épousa pas une quiche mais une ardennaise de Bertrix en Belgique, Annick Blondiau. L’amour lui donna des ailes, comme à tous les pigeons amourachés, alors il partit pour le pays qui avait une lourdeur d’avance. L’amour le grisa bien qu’il vît la vie en rose. D’où le fameux adage, « la nuit toutes les Bertrix sont grises alors il faut les tirer ».

Ce fut l’amour de sa vie. Quand en 1982, elle le quitta pour convoler avec la bonne du curé du village qui voulait bien mais ne pouvait point, tzoin tzoin, il en eut le cœur éparpillé façon puzzle. Il écrivit alors son seul ouvrage non scientifique, une œuvre poétique rédigée sous pseudonyme. Il s’agit bien sûr du « Naufrage de la p’tite Annick » par Steven Iceberg.

 

P4300023 L’auteur, recevant la légion d’honneur des mains de Leonid Brejnev. On lit la fierté et l’émotion dans le regard de l’homme. Gravure sur peau de roupette de lapin par Robert Plant, plombier-pâtissier, 1986. Don du Musée de l’andouillette et de la polka de Bais-en-Ville.

   

Voilà. Edifiant non ? Et sa biographie pourrait encore prendre des pages, des livres, tant la vie fabuleuse de cet homme magnifique s’apparente à la geste ardente d’un héros héroïque du légendaire arthurien. Mais las, Georginette sa nouvelle compagne m’appelle parce que c’est l’heure du boulet sauce lapin. Et oui car je vous rappelle que même à la troisième personne c’est de moi qu’il parle.

Et pour finir, le Grand homme décéda en 1999. Enfin tranquille, il se mit à la rédaction de la pierre angulaire de son œuvre et de la branlocouillométrie moderne, la présente encyclopédie que vous avez entre les mains et que je vous serai reconnaissant de manier avec un peu plus de respect, connard. Et mort depuis 13 ans, il passe à table tant que les frites sont chaudes avec sa seconde épouse. Et maintenant tu te tires, voyeur, parce que j’ai faim !

1. Si vous ne la comprenez pas celle-là, tant pis pour vous. Embarquez vous de nuit pour Key Largo. Moi, j'en suis très fier.

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20 juin 2012 3 20 /06 /juin /2012 10:48

    Très édifiante et fort vénérable

Encyclopédie

Picrocholine du micro savoir.

Très richement illustrée de gravures d'époque.

 

Par le Très Estimé

Professeur Nicodème Abélard Leruth de la Motte de la Tichauvent

(Nico le Tich pour les intimes mais il y en a peu)

 

 

 

Agence de notation.

 

Avertissement : Exceptionnellement, cet article n’a pas été censuré et commenté par Maître Maudit Kramen de la Ligue des Bien-Pensants et des Mal-Comprenants (LBPMC), maître Kramen ayant tout vômi son déjeuner sur ses jolies chaussures après le troisième paragraphe. Bêrk !

 

« Alice, ça glisse... Au pays des merveilles

Bravo Franky... Je sens tes groseilles

Alice, ça glisse... Au pays des merveilles

Bravo Franky... C'est du savon d'Marseille »

 

Franckie Vincent Le Majeur

Poète Baroque Flamand Primitif du 10ème siècle dans les environs de Pompéi.

 

 

Alphabétiquement, cette définition aurait dû se retrouver en tête d’ouvrage. Mais sincèrement, commencer un bouquin en causant d’empaffés pareils, ça me faisait mal au fion. Là. Et puis dois-je le rappeler, c’est moi le patron ici !

Une fois n’est pas coutume, je voudrais faire œuvre utile avec cet article. Les agences de notations étant les plus haïssables, les plus abjects tas d’immondices purulents souillant la face du monde comme une bouse de vache défigure le carrelage blanc de ma cuisine (oui, j’ai des vaches dans ma cuisine et alors ? Vous n’avez pas d’animal de compagnie vous ?), j’ai trouvé salutaire de permettre à chacun d’effectuer une certaine catharsis à la lecture de mon œuvre (n’ayons pas peur des mots).

Je ne lésinerai en aucune façon sur les coprolalies dantesques et magnifiques et autres saloperies cochonesques et insultantes destinées à salir leur nom, à les trainer dans la fange. De plus, ma prose ébourifante de finesse et d’intelligence sera régulièrement interrompue par de salutaires « Bandes d’enculés » à l’endroit des enculés grégaires qui bossent pour les agences de notation, interjections sodomites que vous pourrez répéter à loisir en insistant bien sur la finale pour que ce soit plus jouissif. « Bandes d’enculééééééééés ». Faisons un essai.

Bande d’enculés !

Allez… Encore une fois.

Bande d’enculéééééééés !

Ca fait du bien, non ? Ne me remerciez pas. C’est tout naturel.

Bande d’enculés !

Voilà. Au cas, cher lecteur, où vous seriez vous-même employé par une agence de notation et que vous prendriez pour vous ces insultes, rassurez-vous. Ces insultes sont pour vous.

Bande d’enculés !

L’agence de notation est la quintescence voire le parangon de notre si sympathique et humaniste monde post-moderne… Ou post-industriel ? Post-apocalyptique ? Post-intelligent ? Poste restante ? Je ne sais plus. Avec leurs saletés de nom de chiotte qui font cabinet d’avocat de séries américaines genre Ally Mc Beal, leur dimension un peu fantomatique et virtuelle, leur totale absence de moralité et d’humanité, les agences de notations sont en effet ce qui caractérise le mieux notre époque de merde.

chute des bourses 1

 

Il ne serait pas incongru de placer ici une digression. Je voudrais vous parler de la préparation du sabayon d’asperges et de truffes au ketchup. Quoique. Si je digresse dans un sujet sur les agences de notation, ce pourrait être de mauvais goût. Celui, désagréable, de la friture rance, du pouvoir d’achat qui dégringole, du taux de suicides qui grimpe en flèche, dans un pays victime expiatoire d’une civilisation du « après nous les mouches », un pays qui pourtant passe pour l’avoir inventée, cette civilisation occidentale à la con.

Tenons-nous en donc aux agences de notation, infects agglomérats de crapuleux plein de merde dans les oreilles, de traces de moisis dans leurs vieux calebars jaunis de pisse rancie.

Tous ensembles !

Bande d’enculés !

Comment définir une agence de notation ?

Premier essai.

Ramassis nébuleux d’aligneurs de chiffres sans âmes ni enfants. Et s’ils ont des enfants, ils ne les aiment pas. Un comble alors que même les méchants russes du temps de la peste rouge qui n’a eu que ce qu’elle méritait, aiment leurs enfants aussi. Enfin, d’après String en tout cas. Oui, vous savez, String, ce chanteur qui n’avait qu’une corde à son arc-boutant.

Bande d’enculés !

Deuxième essai.

Tas bouseux de grippe-sous sans conscience, abrutis de chiffres défilant sur des écrans sourdant leur froideur électronique par le moindre pixel de leur anatomie robotique comme des marécages putréfiés exhalent les relents méphitiques des chairs putrides d’amphibiens visqueux. C’est mieux. Péteux mais mieux.

Bande d’enculés !

chute des bourses 2 

 

Troisième essai.

Tas de génies malfaisant, sous-déchets de lampes à huile, perdus au monde du goût et de la finesse, définitivement abandonnés des lumières, pervertis par leur passion précoce et morbide pour les mathématiques, les chiffres et pire, la finance. Misérables gnomes s’activant à la déchéance du monde dans les grandes salles grises de la ruine comme des miasmes dans une épidémie de choléra, virevoltant, sarabande démoniaque, de claviers en téléphones, règlant leurs compte aux mauvais payeurs et aux endettés et faisant marcher le monde au pas de la spéculation. Sale horde de fonds de capote de rats d’égouts de merde de chiasse bancale de bordel à couille de mes deux qui te règlent le sort d’entreprises et même de pays, dont pourtant les prises de risque et l’endettement résultant sont parmi les moteurs qui font tourner cette immonde baraque de foire.

Ca c’est de la définition ! Entre les Roberts de Larousse, je dirais !

Bande d’enculés ! Ah ! Ca fait du bien.

Collatéralement, en faisant leur petit caca baveux, ces saloperies vomitives mettent des millions de gens dans la merde noire, provoquent sans aucun doute des dépressions, des chutes dans la drogue et l’alcool, des fausses couches, des suicides, des divorces. Des veuves, des orphelins, des clodos, des premiers ministres de droite. Ils s’en foutent. Les gens, c’est pas leur truc. Leur truc, c’est les chiffres.

Bande… d’encuuuuuuléééééééééééééés !

Bon. Certes. On me dira qu’au départ, les agences de notations sont de simples thermomètres de la solvabilité des industries et des états. Je vous répondrais qu’un thermomètre, on peut se le foutre dans le cul. Donc, oui en quelque sorte les agences de notation ne sont que des thermomètres. N’empêche.

Ces charmants compères si prompts à annoncer à grand renfort de presse, la dégradation d’un pays dont on sait pourtant déjà largement qu’il va mal, augmentant ses taux d’intérêt et ouvrant la porte aux pires merdes de brouillons d’êtres humains qui existent, les spéculateurs, ces agences donc, furent nettement moins au taquet quand il s’agit de tirer la sonnette d’alarme quant à la crise des subprimes. Il faut savoir que peu avant le début de la crise en 2008, ils donnaient encore d’excellentes notes aux produits dérivés spéculatifs les plus « toxiques ». Bravo, les gars. Vous avez le nez fin. Tu parles d’une bande de klettes de première catégorie.

Bande d’enculés !

chute des bourses fin 

 

En général, un thermomètre, quand tu te l’enfonces dans le derge, c’est juste pour te prendre la température, pas pour empirer la maladie. Mais peu importe le rôle économique exact et les mécanismes brumeux de la finance internationale et du capitalisme aveugle. Je m’en fous. Ce qui m’importe moi, c’est qu’il y a des gars qui travaillent chez des Fritchs, des Brooly’s ou des Poor band of fuckers, des gars qui en vivent, qui s’en nourrissent, voire pour leurs dirigeants qui s’asseyent sur de confortables paquets de fric malodorant. Des mecs qui cliquent, qui calculent, qui pondent des rapports, avec des chiffres plein la tête et les yeux, mais qui doivent bien savoir que leur boulot, à un moment, va emballer la machine, mettre des gens dans la misère, provoquer des faillites, des délocalisations, des licenciements massifs, des putains de drames humains ! Qui doivent savoir et dorment tout de même. Un épouvantable marasme de bougres de sacs à merde de vieilles bites puantes de vômi de bordel à cul de satan de mes couilles, vous dis-je. Saperlipopette ! Sapristi !

Bande d’enculés !

Rapellons nous avec joie le Japon, dévasté par un cataclysme, rongé par les miasmes radioactifs. C’était en mars 2011. Peu après la catastrophe, le Japon avait vu sa note dévaluée par les trois sympathiques associations de malfaiteurs en col blanc. Si ça ce n’est pas une preuve d’humanité débordante, je veux bien manger le slip que je porte depuis quatre jours alors même que dimanche, j’ai mangé un cassoulet. C’est vous dire si je suis sûr de mon coup.

N’ayons pas peur des mots : les succédanés d’êtres humains qui travaillent pour ce ramassis merdeux ne sont que de vils étrons flasques et humides mâtinés de suppuration gluante et tiède de furoncle nécrosé.

Bande d’enculés !

Nos enfoirés de compétition notent aussi les grandes entreprises, innocemment évidemment, pas plus coupables que des themomètres dans un cul de dromadaire chichiteux ou dans le fion béni d’une nonette anachorète.

Tout ça pour juger leur capacité à rembourser leurs emprunts. Aux entreprises, pas aux nonettes ni aux dromadaires.

Seulement, les entreprises, qu’est ce qui leur permet de rembourser leurs emprunts ? Ben leur marge pardi. Enfin en économie, matière fécale à laquelle je n’entends pas grand-chose, mais j’ai été sur wikipedia, on dit taux de marge opérationnel. Bon en quelques mots, pour rembourser ses emprunts, faut du grisbi mobilisable. Et comment que l’entreprise elle met des pépettes de côté ? En rognant sur le dividende des actionnaires ? Ben non patate. T’es vraiment une buse économique ! Les pépettes, on se les taille à grands coup de délocalisation, de gel des salaires, voire d’arrêts d’investissement dans des filiales qui rapportent pas assez et qu’on veut faire sécher comme un bubon sur les fesses d’une adolescente. Rationalisation des coûts qu’ils appellent ça.

 

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« Le Capitalisme embroche la liberté » allégorie sur feuille de rose, sculptée au marteau sur enclume de Vlad Chipotesku, artiste Roumain de l’Ecole de Sprotch. 1695. Don de l’Institut Albator Pagny d’Oulan Bator.

 

 

Parfois, si pas souvent, les agences de notation s’essaient au comique. Et dans ce cas, même des sommités de la rigolade comme Coluche peuvent aller troquer leur salopette de clown contre un uniforme de trader. Parce que question comique…

C’est ainsi qu’on lit l’histoire rigolote suivante sur le magazine en ligne « Rue 89 ». Oui je sais, un repaire de gauchistes… L’entreprise Renault paie l’agence Froutch, Fritch, Fitch, pardon pour noter sa santé financière. En juin 2011, dans son rapport, l’agence recommande gentiment à Renault de prendre des « mesures de réduction des coûts et de délocalisation de la production à l’extérieur de l’Europe de l’Ouest ». Sympathique en diable !

Ce qui est comique dans l’histoire, c’est que le propriétaire de l’agence Frotch, un Français (rien de bon chez le Français, je vous l’affirme) avec un nom du genre de ceux qu’il ne faisait pas bon porter au temps de la Terreur Salvatrice imposée par les belles âmes républicaines, est aussi actionnaire et membre du conseil d’administration de Renault ! Donc le gars arrive à la table, s’assied et se conseille à lui-même de délocaliser un max. Il se dit merci pour le pognon que Renault lui verse, à lui et à Frotch. Puis il se lève, s’assied sur la chaise en face et se répond, « Ah ça c’est une idée ! », et enfin empoche une partie des bénéfices engrangés grâce aux délocalisations. Je ne vois qu’une chose à dire.

A votre avis ? Tous en chœur de tout cœur :

Bande d’enculés !

On s'en fout de toute façon. Bientôt, lâchement, dans le silence feutré des renoncements hypocrites, mars... ne passera pas l'hiver !

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Published by le rustre - dans Chroniques rustiques
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6 juin 2012 3 06 /06 /juin /2012 12:51

 

Très édifiante et fort vénérable

Encyclopédie

Picrocholine du micro savoir.

Très richement illustrée de gravures d'époque.

 

Par le Très Estimé

Professeur Nicodème Abélard Leruth de la Motte de la Tichauvent

(Nico le Tich pour les intimes mais il y en a peu)

 

 

Avertissement : Cet article a été lu et censuré par Maître Leboutte de la Ligue des Bien-Pensants et des Mal-Comprenants (LBPMC) qui n'y a rien trouvé de grossier, vulgaire, offensant ou discriminant. La ligue a cependant inséré quelques notes de bas de pages à l'intention des mal-comprenants. Merci la Ligue !

Et comme d'habitude en introduction un extrait d'oeuvre poétique majeure du patrimoine francophone !

 

« Je m’appelle Emilie Jolie,

Je voudrais réussir ma vie

Être aimée, gagner de l’argente

Puis surtout être intelligente »

Eric-Emmanuelle Six

 

Chères lectrices, chers lecteurs, cher Hannibal, messieurs les représentants du bareau, messieurs les limiers et toi, mon petit François1.

J’ose augurer de l’acuité de vos consciences quant à deux faits indubitables inhérents à nos sociétés modernes.

1.      L’Ennemi2 est parmi nous

2.      L’Ennemi est partout.

Indubitable, vous-dis-je. Je voudrais bien, dès lors que vous osiez, ne serait-ce qu’une seconde, le dubiter, pour voir. T’oses pas, hein !

L’Ennemi est partout et corolairement, n’en doutez point, l’Ennemi est barbu. Et s’il se rase, l’Ennemi reste barbu à l’intérieur. Quand bien même il n’aurait plus un poil sur le caillou, par-dessus, par-dessous, il reste incommensurablement barbu, au plus profond de la noirceur inimitieuse de son âme torturée.

Un barbu, c’est très connu, ça a toujours quelque chose à cacher. C’est veule et sournois un barbu. De mémoire d’homme, tous les barbus connus ont toujours été des êtres peu recommandables. Et des exemples, j’en ai à foison. 

 

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Justine Henin et Cécile de France lors d’un concert caritatif en faveur du Cercle Scalaglobuphilique3 des femmes à barbe orthodoxes gauchères de Malte. Si on ne voit pas les barbes habilement dissimulées sur cette image, on reconnaitra malgré tout que Justine et Cécile portent de beaux chapeaux. Don de l’Institut Bosniaque pour la Promotion du Malt Torréfié dans la Bière Blanche.

 

Fidel castro, un des derniers tyrans de la clique rouge qui pourtant, c’est étonnant, aime aussi ses enfants, c’est tout de même bien un barbu, non ?

Raspoutine, le sinistre moine lubrique à la fausse poitrine d’une opulence risible… Pensez-donc, il portait des bonnets M. Un barbu !

Saint Nicolas, ce sinistre cureton qui fricote avec les enfants et ses suspects « Pierrots noirs », douteux amalgames aux relents colonialistes entre un Gilles de Binche et l’Oncle Tom… barbu non ?

Véronique Samson, chanteuse interlope qui nous conseille de visiter le Paradis Blanc, celui des lignes de poudreuse chères à un ex-présentateur vedette et chauffeur de bus français.

Bien d’autres encore, plus séditieux, fuyants, comploteurs, spoliateurs et barbus les uns que les autres : l’Abbé pierre, Mussolini, Zaz, Lady Gaga, François Hollande, Justine Henin. Des barbus vous dis-je !

  

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« Le barbu se rebiffe », estampe norvégienne sur papyrus de Monseigneur Léopard, artiste à taches, 1478. Don du musée vivant de la couenne de porc aux endives de Féroncle-sur-Pus.

 

Cependant, sans conteste, le plus terrifiant, le plus inique, le plus vilain des méchants barbus reste Oussama Ben Laden, dont l’ombre pileuse fait trembler l’occident depuis près de 20 ans.

Ben Laden, qui bien entendu, tout seul comme un véhément barbu, a créé, inspiré, armé toute une armée de barbus et de barbues, Al Qaïda ! Et n’ayons pas peur des généralisations sottes et abusives, en fervents défenseurs de l’intégration que nous sommes, derrière Al Qaïda se tiennent en rangs serrés tout les Islamistes du monde entier, certainement que oui si on vous le dit, et même l’Islam tout court, les Musulmans carrément ! Tous ! Des barbus vous dis-je ! Ne les entendez vous pas venir jusque dans nos bras ?

De la juste méfiance envers la capilarité débordante à l’Islamophobie, il n’y a qu’un pas et croyez-moi, je ne suis pas le premier abruti à le franchir.

Pensons donc à tous ces barbus qui nous spolient et tentent de nous imposer leur religion, même pas foutus d’avoir l’air moins barbus pour s’intégrer et trouver du boulot. Ils appellent ça du racisme alors qu’il ne s’agit que de la timidité légitime propre à nos mœurs raffinées.

Ben Laden, cela ne vous aura pas échappé, est un barbu. Moins barbu que Marine Le Pen, mais barbu quand même.

Avec ses sbires pileux, il s’est infiltré partout et a coulé sur le monde civilisé (c’est-à-dire nous, si cela vous avait échappé) une chape de terreur. On connait l’implication des barbus dans les attentats de New-York, Londres, Madrid, leurs crimes odieux lors des croisades de l’Oncle Bush, ces salauds ayant eu le toupet de se défendre et de riposter plutôt que de se laisser démocratiser bien gentiment.

Ce qu’on connait moins, c’est l’implication directe, écrasante, définitive de Ben Laden, des barbus, de l’Islam dans les plaies, qui telles celles d’Egypte (coïncidence d’origine géographique troublante, on ne parle jamais des plaies de Rouen ou de Namur), sapent les fondements de notre civilisation qui finit par l’avoir dans le cul. Et là aussi je possède des exemples à toison, comme disait Demys Roussos devenu V.R.P. en moquette synthétique.

L’explosion du volcan Islandais en 2010 ? Les barbus évidemment !

Fukushima ? Les pileux pardi !

Le réchauffement climatique ? L’Ennemi !

The Voice ? Les barbus encore. La preuve en est, erreur stratégique majeure, que dans la version TF1 de l’émission, il y en avait un dans le jury, aux airs méphistophélétiques et fort jolie d’ailleurs, cette Jennifer.

La chute des bourses ? Les barbus !

L’affaire DSK ? Les barbus !

Standard et Poors ? Les barbus !

Le Titanic ? Je vous le donne en mille ! Vicieux en plus, le type s’était donné un pseudo juif pour les faire accuser ! Iceberg qu’il s’appelait !

Le dernier album de David Guetta ? Hé oui… les barbus !

Partout ! A la messe le dimanche, le type sur une croix qui regarde le type en djellabah qui récite son omélie ? Un barbu !

Ils font tout pour hâter la perte de notre civilisation. Infiltrés, lovés autour des rouages de notre société, complotant, ourdissant et pas seulement dans le bâtiment4. Ils viennent jusque dans nos bras, vous dis-je ! Cachés lorsqu’il le faut ! Ils se rasent ! Après les crypto gauchistes, voici les crypto barbus. Saint Gilette priez pour nous !

Partout, dans tous les coups fourrés ! Comment expliquer sinon l’érosion de nos valeurs, la perte de nos âmes ?

Comment est-on passé de Brel à « Alors on danse » ?

De Benny B à Justin Bieber ?

De Gilbert Bécaud à Benjamin Biollet ?

De Piaf à Zaz ?

De Coluche à Dieudonné ?

Les barbus, simplement.

Quand il pleut pendant tout votre week-end ? Bien sûr que oui ! Eux !

 

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« Bouttons dehors, Bouton d’or » fusain sur feuille de thé de Jean-Pascal Lacoste. Allégorie sur le thème des croisades, l’Islam pourfendant le vilain chevalier occidental. Sur la gauche, notez la présence de Justine Henin, barbu très connu avec sa grosse raquette. Don du Centre laïque pour l’égalité du jour et de la nuit de Boussu-en-Fagne.  

 

Tout petit, le barbu, alors qu’il n’est pas encore barbu, est envoyé dans le désert dans un camp à barbus pour devenir un barbu. Là-bas, Monsieur Ben Laden, Barbu de tous les barbus, lui apprend les Sourates selon Kalachnikov, le maniement de la grenade et la haine de l’occidental. Au bout de dix ans d’entrainement, le barbu est devenu un barbu. Décidément, les barbus sont longs à la détente, à défaut de l’être de la gachette. Dix années dans un camp à chier des briques dans le désert pour comprendre que la civilisation occidentale est corrompue et décadente… Tu allumes la télé sur TF1 et après dix minutes de Secret Story, tu l’as pigé, toi, que l’occident est sur la pente savonneuse de la décrépitude morale !

Cependant, le sol rocailleux du désert est fertile pour le barbu qui de graine devient arbre de colère et de vengeance aux branches qui dans l’azur touchent de leurs bourgeons l’âme du Très-Haut qu’en plus il est Très Grand. Le barbu est un arbre dont le fruit est la grenade. La grenade pousse sur une ceinture que porte le barbu. Quand il est mûr, le barbu aime à se faire exploser au milieu des foules innocentes, répandant ainsi sa colère, la parole divine et aussi pas mal de jus. C’est logique. On nous le dit dans toute la presse féminine et les magazines santé : le jus de grenade c’est anti-occident5 !

Et après, on vous parlera d’un problème d’intégration. Si on pouvait déjà régler celui de la désintégration, ce serait bien.

 

montage benny 

« Le Barbu est prêt à tous les subterfuges, même les plus subtils pour parvenir jusque dans nos bras. » Montage photo saisissant de réalisme d’Abdul Pohlâ, élagueur-chapiste, 1918. Don de la Confrérie des Femmes salafistes voilées de la Grand-Roue de la Foire du Midi.

 

Analysons à présent la philosophie qui sous-tend le comportement du barbu.

Le barbu est fortement imprégné de religion, de religion monothéiste6 qui plus est, ce qui de mémoire d’homme, n’a jamais porté à la gaudriole légère ni au gambadage primesautier. Le monothéiste est un gars généralement monomaniaque et atrabilaire. Tout entier, il se consacre à la vénération, à l’amour de son Dieu et au prosélytisme salvateur auprès des âmes égarées tout en maugréant rageusement quant à la folle insouciance des incroyants. Enfin, tout entier… un peu moins après l’utilisation de la susdite grenade évidemment.

Il existe essentiellement trois grandes religions monothéistes, dites révélées, parce que Dieu est venu, a expliqué ce qu’il fallait dire, faire, penser et qu’après tu fermes ta gueule. Il s’agit du Judaïsme, du christianisme et de l’Islam.

La quatrième, qui vénère Bouddha, n’est pas vraiment une religion, ses relevants étant trop tolérants pour ça.

Pour chaque religion, les tenants des deux autres sont des infidèles, des incroyants, des sauvages à peine pourvus d’une âme. Ils ne méritent que la conversion de force, le bûcher ou la hache. Les trois grandes religions monothéistes font montre dans le domaine de l’intolérance imbécile et de l’obstination obtuse d’une communauté de pensée qui force le respect. C’est tout de même beau l’universalité humaine.

Chaque religion soutient mordicus que c’est son Dieu qui est le bon et pas celui des autres. L’observateur attentif se rit déjà de cette intolérance car il aura compris que les trois grands créateurs des trois religions, à savoir Yavhé, Dieu et Allah, sont en fait le même mec. Cela sautera aux yeux du premier imbécile athée venu : si Dieu est unique, il est unique. Il ne peut y avoir trois Dieux uniques. Ou alors ce n’est plus un panthéon mais une république bananière. Cela dit, j’en conviens, un panthéon d’un seul Dieu, c’est facile à énumérer mais un peu chiant quand même. Un panthéon monothéiste, c’est un peu un One-god chaud !

Si on s’en réfère aux écritures, il n’y a effectivement qu’un Dieu et la B.D. qui raconte ses aventures commence de la même façon pour les trois religions : Adam, Eve la salope, Moïse, Abraham, toute la clique. Une clique essentiellement masculine, les femmes étant dans l’histoire soit des grognasses soit des greluches, un peu comme dans les aventures de Tintin. C’est là un des nombreux points communs des trois religions, le caractère à peine humain qu’on accorde à la femme. Comme quoi, il n’y a pas que du mauvais dans la religion.

Le problème ne vient pas de la saga de base, la bible, mais des franchises. Les chrétiens font grand cas de la série dérivée, le Nouveau Testament, qui met en scène Jésus, une sorte de beatnik avant l’heure. Les Musulmans, eux, ne jurent que par le Coran, récit des tribulations désertiques d’un certain Mahomet.

 

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« Sur le Mont Sinaï, Moïse révèle la Vérité au Peuple ébahi ». Vu sa posture, on se demande quand même s’il ne se fout pas de la gueule du monde. Gouache au pili-pili sur velin, Edouard Mitchell, danseur crépusculaire de boogie-woogie, 1487. Don du Centre d’Art contemporain et de recyclage des déchets de Marcinelle-sur-Pacifique.

 

L’esprit affuté pourra bien déceler quelques différences subtiles à propos de broutilles protocolaires : ce qu’on peut manger ou boire ou pas, c’est qui le chef de bande, quand on fait la fête et qu’on a congé, le nom qu’on donne au prêtre : Rabbin, Imam, Curé, mon chéri ou grosse biloute.

On peut également relever quelques divergences eschatologiques7 (non ce n’est pas sale) mineures mais de fond. Par exemple, si l’attitude des chrétiens (les derniers, les vrais, les fondamentalistes) et des musulmans devant le destin est assez similaire, plutôt fataliste du style « c’était écrit », le chrétien est fondamentalement pessimiste alors que le musulman est optimiste8. En effet, pour le premier, le pire est à venir, le jugement dernier, alors que pour le second, l’Épire c’est du passé. En 622 en fait9. Je me demande quand même si je ne confonds pas Médine et Macédoine, moi. Quelle salade ! 

Une remarque, si vous le voulez bien. Si le jour de l’Armageddon, nous mourrons tous pour renaître et nous asseoir sur un banc à la droite du père, formulons l’espoir que ce dernier n’ait pas profité de soldes estivales chez ALDI pour acheter le susdit banc, car nous risquerions de nous retrouver le cul à terre, maudissant la piètre qualité de la main d’œuvre coréenne. Mais suis-je sot, seuls les justes seront appelés, ce qui réduit quand même vachement le nombre de culs sur le banc.

Cependant, sur l’essentiel, les trois religions sont d’accord : les curés mettent des robes et ont l’air de grosses fiottes, on coupe un morceau à celui qui n’est pas comme nous, les femmes n’ont pas d’âme et devraient fermer leur gueule quand on s’essuie les pieds sur leur dos.

On conçoit ici toute la crétinerie sordide de ces cons, croyant dans le même Dieu avec la même intolérance rigide, avec les mêmes règles de fainéantise (que ce soit le vendredi, le samedi ou le dimanche, il y a quand même un jour de la semaine où ils foutent rien, gauchistes !), avec la même foi béate en l’immaculée infaillibilité du Très-Haut, créateur de toute chose visible ou invisible. Mais quels cons ! Dieu, cet amateur de havanes, m’en fume le cigare à moustaches !

Tout cela alors même qu’ils ont sous les yeux la réalité pouilleuse, sans pitié et sans logique d’un monde de merde ! Tout cela alors même que le Très-Haut, cet idiot, a oublié d’expliquer aux franchisés des trois dogmes qu’ils bossaient tous pour la même crèmerie en fait et qu’il ne servait pas à grand-chose dès lors de se taper sur la gueule !

A moins que le Très-Haut soit un peu vicieux… C’est une option que je ne peux rejeter en toute bonne foi.

Le pire, c’est que les zélateurs des trois obédiences vous soutiendront avec enthousiasme que leur religion est Amour, Ouverture et Tolérance. On a tout de même du mal à le croire lorque l’on songe à l’inquisition, au 11 septembre, à la Palestine ou à Mgr Léonard. Mais enfin, s’ils le disent…

Quand on croit fermement à un Dieu, une Vérité inaltérable et indiscutable, une Révélation, quand on s’offre le luxe pour toute solution à ses plus profonds questionnements existentiels de se contenter de suivre un livre, une recette où tout est déjà écrit et qu’il suffit d’appliquer plutôt que d’affronter le doute, la peur de l’inconnu, comment voulez-vous rester ouverts aux autres et à la diversité ?

Tels sont donc les terribles barbus et leur chef Ben Laden, des monothéistes, à la menthe généralement. Comment voudriez-vous dès lors qu’on n’effraya (Van den Bosch) pas légitimemement pendant des années le quidam d’occident dans sa chaumière en agitant dans l’ombre la silhouette inquiétante et pileuse du maître du terrorisme ? Déjà que quand on lui raconte, le quidam occidental, que les mecs au tour de France ils se tapent les cols sans rien prendre, il le croit ce con ! Alors, Ben Laden Grand Maître des Vilains… Et comment reprocher à l’Oncle sam d’avoir scénarisé le terrassement de la bête à la manière d’un Rambo flamboyant ?

En attendant de passer à côté de cette question primordiale, je voudrais quand même vous signaler que les hideux de mars risquent bien d’être trois cette année !

 

(1)   Il s’agit bien entendu de François Villon, seul François connu méritant qu’on l’admire selon l’auteur. Nous, à la LBPMC, on ne comprend pas, on aime bien Frédéric François aussi !

(2)   On remarquera le e majuscule. C’est vous dire si vous pouvez avoir les choquotes !

(3)   Scalaglobulophilie : Il semblerait que certains désaxés collectionnent les boules de rampes d’escaliers. Bon c’est mieux que les rampes dans leur entièreté… Et on peut se réjouir qu’il s’agisse de boules…

(4)   Voilà bien le type d’humour cher à l’auteur qui traduit sa simplicité profonde. Ourdir, un hourdis… Vous verrez qu’il finira par nous sortir un ourdi, nateur ou la bénédiction hourdis et orbite… Quant à l’hourdination des prêtres, laisse bêton !

(5)   Voilà. Tout ça pour ça. Toute cette métaphore sur l’arbre, le désert, les fruits pour en arriver à un bête jeu de mots abusant de l’homophonie entre oxydant et occident. Quant au double sens de « grenade », soyons simplement heureux que l’auteur n’en profite pas pour nous parler de ses couilles…

(6)   Monothéiste : du Greco-belge mono, une fois et Théos, le thé. Personne qui ne prend le thé qu’une fois par jour. A opposer au polythéiste qui est généralement anglais et qui ne cesse au long du jour de se taper des cups of tea avec du chocolat à la menthe en exhibant ses incisives prohéminentes et sa vilaine peau de roux.

(7)   Eschatologique ? : si ça parle de caca, oui.

(8)   Nous vous conseillons de vous accrocher fermement aux écoutilles pour le jeu de mot qui va suivre.

(9)   On vous avait prévenu ! C'est pire que tout. Il prend la religion à la l'Hégire.

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29 mai 2012 2 29 /05 /mai /2012 07:59

 

Très édifiante et fort vénérable

Encyclopédie

Picrocholine du micro savoir.

Très richement illustrée de gravures d'époque.

 

Par le Très Estimé

Professeur Nicodème Abélard Leruth de la Motte de la Tichauvent

(Nico le Tich pour les intimes mais il y en a peu)

 

 

Avertissement : Cet article a été lu et censuré par Maître Leboutte de la Ligue des Bien-Pensants et des Mal-Comprenants (LBPMC) qui n'y a rien trouvé de grossier, vulgaire, offensant ou discriminant. La ligue a cependant inséré quelques notes de bas de pages à l'intention des mal-comprenants. Merci la Ligue !

Et comme d'habitude en introduction un extrait d'oeuvre poétique majeure du patrimoine francophone !

 

Anacoluthe

 

« C'est la fête au village

Les parents, les enfants

Ont avalé leur potage »

Les Musclés

 

 

Alphabétiquement parlant, ce mot devrait précéder anachorète, mais, je le rappelle, je t’emmerde.

Il ne faut pas confondre l’anachorète et l’anacoluthe. Bien que tous deux fassent partie de la panoplie langagière du capitaine barbu dont il ne faut pas dire le nom sans y être autorisé par les gens dont la société porte le nom d’un château imaginaire inspiré de celui de Cour-Cheverny en Sologne, ils ne recouvrent pas les mêmes réalités épistémologiques1.

Je m’explique. L’anacoluthe (ou anacoluthon) est en effet une figure stylistique qui, par une rupture voulue de la construction syntaxique, conserve non seulement le sens et la facilité de compréhension mais apporte surtout un avantage à l'expression.

Anacoluthe vient de ce bon vieux Grec antique et ne doit dès lors pas être confondu avec l’analocuthe, qui est beaucoup plus douloureuse2. Il y a dans anacoluthe un alpha privatif comme dans :

A pas de bras, a pas de chocolat.

Amoral : qui n’aime pas la moutarde

A Balmoral : quand tu as la tête dans le cul, va donc faire un tour à Spa.

Amiral : qui n’a pas de miral

Analphabète (comme ses pieds) : Qui n’a pas de phabète dans le cul2bis

Abyssinie : privé de désert…

 Et pendant ce temps, au musée...Chocolat

 

Et puis il y a akolouthos « qui suit », comme dans « l’acolyte suivait monsieur le curé dans sa chambre ». L’anacoluthe signifie « qui est sans suite » en parlant d’une figure de style évidemment, pas d’un politicien wallon.

Heureusement, les politiciens wallons (et plus généralement les politiciens, ne soyons pas stupidement racistes, et ça, ce n’est pas une anacoluthe mais un pléonasme), les politiciens donc, seraient alors tous des anacoluthes3, n’ayant que très peu de suite dans les idées en général. Quant au général, pas plus que le colonel, il n’a de suite dans les idées non plus puisque son activité principale autant que sa raison d’être, reste la guerre, activité stupide et contreproductive s’il en est4.

Ce qui n’empêche pas l’acolyte, pourtant issu lui aussi de l’akolouthos comme l’anacoluthe, d’avoir perdu son h dans l’histoire, jalonnée s’il en est de guerroyages sauvages et bestiaux à coups de hache. Vous conviendrez d’ailleurs avec moi, en parlant de haches, que ce texte a de moins en moins de tête et de plus en plus de queue, mais je ne m’aventurerai pas dans de tels parages nauséabonds. Tiens, toujours en parlant de haches, Bertrand, 19 ans, de Liège m’écrit : « J’irais bien faire un tour à Maas ». Cher Bertrand, n’oublie pas que les coffee shops sont maintenant réservés aux résidants. Ca ne me semble pas très net vis-à-vis du traité… de Maastricht, justement, mais bon, c’est toi qui vois pour le dépôt de plainte.

Cela dit, cette perte de hash n’est pas délétère pour l’acolyte puisque sniffer de l’éther ce n’est pas de son h. Bon, craignant de manquer d’air tant je pète dans la stratosphère, je vais redevenir plus terre à terre.

C’est le moment de vous servir la suite. Et donc l’anacholute n’en a pas, de suite, n’est ce pas tout bonnement la classe ? D’ailleurs ne parle t-on pas d’anacholute des classes, dans le cas d’un cancre sans avenir ? Classons ces sentences sans suite puisqu’il n’y a plus de saison5.

Au contraire, le feuilleton « Plus belle la vie » n’est pas une anacoluthe, parce qu’il y a toujours une suite et que les saisons se suivent. Quant à DSK, ce n’est pas non plus une anacoluthe parce qu’il y a toujours une bonne dans sa suite en toute saison.

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« L’anacoluthe des classes, Hollande 1-FMI 0 » Peinture au fusain sur soie d’araignée de Wilfried Tumba, chauffagiste letton, 2012. Don du Musée de la brouette népalaise, Lorgny-en-Boise. On remarquera à gauche Nicolas Sarkozy6 brandissant le bouclier fiscal.

 

Alors que l’anachorète tire une longue figure, l’anacholute en est une de style. Une figure de style que les esprits chagrins qui président aux destinées mortifères d’une langue figée voient souvent comme une erreur de syntaxe. Bande de gueux va !

Le zeugma, la tmèse, l’anastrophe sont des anacoluthes. Je vous vois déjà plus bouche bée qu’un requin baleine se remplissant la panse de plancton.

Rassurez-vous, je ne vous bassinerai pas avec la définition de chacun de ces termes. Je me contenterai de vous en donner quelques exemples bien choisis.

Cependant, je saurai gré aux amateurs de scrabble lisant cet ouvrage de bien vouloir me laisser leur obbole à la sortie.

A ce propos, savez-vous quelle est la meilleure obbole pour un comique ? L’obbole de riz bien sûr.

Et pour Mireille Mathieu? La coupe obbole évidemment.

Je dis Mireille Mathieu mais cela laissera de bois les plus jeunes d’entre vous qui ne se souviennent pas de cette dame. Mais le gag fonctionne aussi avec Jeanne d’Arc, qui est tout de même une chanteuse plus récente. Pour les jeunes crétins alpins qui me liraient, Mireille Mathieu était une chanteuse du siècle passé, très croyante. Quant à Jeanne d’Arc, c’est l’oubliable interprète de « En rouge et noir », et de « Tout feu, tout femme ». Ah non, désolé, on m’informe que « En rouge et noir », c’était Jeanne Stella7qui l’interprétait. Ou Jeanne jupe en l’air7, je ne sais plus…. Ah non Jeanne Alken Maes7…   P4260166

« Mireille Mathieu va au Delphinarium de Chinon ». Soudure à l’arc sur bûches de Dom Rémy d’Orléans.1492. Certains auteurs pensent que sur cette œuvre, Mireille n’est pucelle qu’elle était. Don du musée de l’autruche de course, Reims-la-Glotte.

 

Revenons à nos anacoluthes. Répétez cette phrase 10 fois en faisant bien les liaisons.

« Revenons Za nos Zanacoluthes. » Dix fois.

Bien.

Plus difficile.

Toujours avec les liaisons. Dix fois.

« Revenons à nos anacoluthes zentils agneaux anaux sans anneaux. »

Ceux qui auront échoué gagneront un séjour d’un week-end à Roubaix, en novembre, en compagnie d’Anne-Marie Lisin et de Michel Daerden8. Tant pis pour vos gueules.

Donc différents types d’anacoluthes…

 

Le zeugma est une rupture de la structure syntaxique.

Exemples de zeugma :

« Elle abandonna son pantalon et sa vertu. »

« Il posa sa serviette puis sa question : voudriez-vous me faire le lit et une pipe ? »

DSK, dans : « Dominique l’embrouille au sofitel », Wouane Manne chaud de 2011.

 

La Tmèse9 ou hyperbate : C’est la séparation de deux mots normalement assemblés en intercalant un ou plusieurs autres mots ou le prolongement d’une phrase par ajout d'un élément.

« Une source anonyme et humide m’avait refilé des informations et la chtouille. »

Georges Simainon dans « Maigret et l'arc-en-ciel magique de Potiron»

« Tous ces zonards chomaient, dont c’était le métier»

Edgar-Marguerite Zemmour, dans « L’œuvre des noirs10. »

« Au Val Duchesse, les conneries commencent et les pourparlers. »

Bruno Michel, neveu de Louis, en parlant de la loi de financement.

 

Quand à l’anastrophe, c’est simplement l’inversion raffinée de l’ordre usuel de mots. Non, l’anastrophe n’est pas un couplet interprété par un pétomane… Ca c’est Anal song, d’Alain Caisson, une anale strophe pour ne pas dire une cacastrophe2ter.

Par exemple si je vous dis :

« La sidérurgie liégeoise est condamnée. 3000 personnes vont se retrouver au chômage sans espoir de reconversion. Nous les actionnaires, on s’en tamponne royalement. Notre dividende n’en sera que plus juteux »

Il faut reconnaitre que c’est d’une banalité affligeante et brutale. Par contre si je vous dis :

« Condamnée est la sidérurgie liégeoise. Au chômage se retrouveront les 3000 travailleurs et de reconversion, il n’est pas question. Royalement, nous en tamponnons-nous, actionnaires heureux. Plus juteux en sera le dividende. »,

C’est vachement plus poétique et tous ces râleurs d’ouvriers prendront la nouvelle avec le sourire. Il faut savoir leur parler, à ces gens là.

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« Le métallo n’aime pas la menthe à l’eau » Peinture au spray nasal sur plaque d’acier de Decker Metabo, glacier-ébeniste. 1745. Don de l’Institut Strasbourgeois de pissadouphilie11, Lisbonne-en –Barrois.

 

Je vous remercie de votre inattention et espère ne pas avoir répondu aux questions que vous ne vous posiez pas. Dans le cas contraire, ça m’est égal.

Et tout à fait entre nous, en ce qui concerne le mois de décembre, je me suis laissé dire qu’il ne passerait pas l’année.

 

1.   Epistémologique : bien qu’il en ait lu la définition, l’auteur ne comprend pas trop ce mot. Il n’a pas vraiment sa place ici mais l’auteur s’en fout, il trouvait que ça sonnait bien.

2.   Vous remarquerez que dès qu’il en a l’occasion, l’auteur fait des calembours analogiques. C'est-à-dire qu’il place anal partout. C’est logique. En passant, il en profite pour nous servir des clichés grossiers quant aux grecs, aux analystes, aux anneaux olympiques, toutes catégories humaines supposées avoir un penchant pour l’anal. L’anal pour Douvres évidemment, comme dans, "je n’aime pas m’enfiler le train pour Londres, alors j’ai pris l’anal pour Douvres". Parce que bien sûr, selon l’auteur, les Anglais aussi aiment ça.

2bis Qu’est-ce qu’on vous disait ?

3.     L’auteur n’est décidément qu’une ordure poujadiste.

4.     Et antimilitariste en plus !

5.     Alitération prolongée provoquant des escarres de langage.

6.     Selon certaines légendes, ancien petit président du Pays des Schtroumpfs.

7.     L’abus de boissons contenant de l’alcool peut s’avérer dangereux pour la santé.

8.     L’auteur est décidément d’une cruauté inouïe.

9.    On remarquera avec étonnement que l’auteur nous épargne « Tmèse ta bère ».

10.  Celle-là, faut avouer qu’elle est dure à comprendre. M’enfin, il suffit de taper « hyperbate » sur wikipedia. On ne va pas vous obliger à lire Marguerite Yourcenar ou à écouter Zemmour.

2ter. Et hop ! Encore un coup !

11.   Pissadouphilie : marotte qui consiste à collectionner les pots de chambre. Les détours de l’âme humaine auraient du mal à tenir sur une carte Michelin.

 

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23 mai 2012 3 23 /05 /mai /2012 07:00

     

Très édifiante et fort vénérable

Encyclopédie

Picrocholine du micro savoir.

Très richement illustrée de gravures d'époque. 

 

Par le Très Estimé

Professeur Nicodème Abélard Leruth de la Motte de la Tichauvent

(Nico le Tich pour les intimes mais il y en a peu)

 

Avertissement : Cet article a été lu et censuré par Maître Leboutte de la Ligue des Bien-Pensants et des Mal-Comprenants (LBPMC) qui n'y a rien trouvé de grossier, vulgaire, offensant ou discriminant. La ligue a cependant inséré quelques notes de bas de pages à l'intention des mal-comprenants. Merci la Ligue !

 

 

Anachorète.

« Il s'appelle Jacques, Jacques, Jacques Cousteau

C'est beau la vie sous l'eau

Tous les poissons sont ses amis,

Les requins, les baleines aussi. »

Plastic Roger Bertrand, 1981.

 

 

Anachorète est un mot rigolo pour commencer une encyclopédie. De plus, c’est le premier mot qui me soit venu à l’esprit pour illustrer la lettre A. Peut-être ce mot ne vous siéra-t-il pas. Sachez que je m’en fous. Du reste, convenez que pour illustrer l'entrée "A" de cette encyclopédie, anachorète est plus opportun que bathyscaphe ou carpophore, mots qui s’ils sont aussi rigolos qu’anachorète se trouvent être légèrement moins représentatifs de la lettre A.

Néanmoins, je vous concède qu’arythmique, anaphylactique ou encore André Antoine eurent convenu. Haricot ou harissa aussi, quoique nettement moins. Cependant, il appert que j’ai choisi anachorète. Et toc. Dans ta face !

Le sympathique appât du gain qui sous-tend ma passion pour l’écriture ne peut se départir d’une certaine déférence bassement calculatrice envers mon lectorat mais il ne faut tout de même pas exagérer. Anachorète, c’est très joli. Je ne vous demande pas non plus la couleur de votre chemise. Ce serait malséant. Du reste, que m’apporterait de connaitre la couleur de vos nippes achetées lors d’un déstockage massif chez WIBRA1 dans vos tentatives désespérées de rattraper au vol votre pouvoir d’achat en chute libre ? Je me fous de vos problèmes mesquins.

Corrélativement, enfin plus ou moins et plutôt moins que plus, cela fait partie des interrogations existentielles qui me tiennent éloigné du sommeil lors de nuits blanches assombries d’errements métaphysiques sans fin (ouf ti !), me tiennent éloigné du sommeil réhitéré-je, au même titre que l’incompréhension qui me gélifie le lobe occipital droit quand je songe que Lâche-Mi Mittal2n’a jamais été évoqué comme manager belge de l’année en 2011. Sans doute parce qu’il n’était pas belge. Discrimination ! Je serais lui, je ferais un procès. Mais je vous arrête, voyant bien dans quel genre de digression discursive vous voulez m’entraîner vils lecteurs.

Et j’en reviens au sujet, à savoir, qu’est-ce que ça peut te foutre, bordel à cul, petit con, que je tienne en haute estime l’anachorète au point de vouloir en discourir en entrée de cette encyclopédie ? En quoi cela regarde-t-il l’apophègme baveux qui lit ces lignes, bougre de chiottes d’attaché au cabinet ? Car enfin, me direz-vous à la fin quel préjugé barbare vous porte à la défiance de l’anachorète ?

 


 

  Kouros Anaphe BM B475 compressé

 

« Pas de bras, pas de chocolat » terre cuite de Jérôme Galère, rameur-pongiste, 1886. Don du Musée de la marelle, Gidéon-sur-Quiquette.

 


 

Au moins, vils sots, savez-vous ce qu’est un anachorète ? Non, vraiment ? Et bien, vous voyez que vous avez bien fait d’acheter ce fichu bouquin malgré son prix exorbitant !

Bien entendu, du haut du sommet inatteignable de mon infinie mansuétude, je vais consentir à éclairer vos obscures lanternes. Mais éclaircissons d’emblée un point hautement litigieux voire carrément broute-burnes.

Oui ! Anachorète est une des insultes favorites du capitaine Haddock. Oui, c’est la raison première pour laquelle ce mot m’est venu à l’esprit pour l’ouverture de cet ouvrage. Et non, je n’ai pas été voir le film, essentiellement parce que j’adore le chapeau d’Indiana Jones et qu’Harrisson Ford ne l’arbore pas dans cet épisode-là. Et enfin, non, ce n’est pas parce qu’anachorète est une insulte pour Archibald que l’utiliser dans un livre est passible de poursuites pénales, mesquines et rémunératrices, par l’autre bande de requins, là ! Pas ceux du lac, ceux du château.

Qu’est-ce donc comme animal que l’anachorète ? Pour l’expliquer de manière intelligible à vos esprits simples nourris de foot et de télé-réalité, j’ai longuement consulté les meilleurs spécialistes de l’Institut. Alors, voyons, voir… wi-ki-pe-dia. Là… Anachorète… bla bla bla… Ah oui quand même !

Bon… ménageons vos neurones… procédons par analogies. D’abord, peut-on déceler des points communs entre un anachorète, Tatayet3 et Charles Michel4 ? La réponse est clairement oui. Pour les deux derniers termes de cette comparaison en tout cas. En effet, dans le cas de Tatayet comme dans celui de Charles Michel, on voit bouger les lèvres du marionettiste derrière. C’est de la très mauvaise ventriloquie. L’anachorète, lui, est d’une toute autre trempe.

Lui, ses lèvres ne remuent qu’avec une parcimonie qui fait chaud au cœur, parce qu’il médite et qu’il les a sèches, les lèvres. C’est que l’anachorète vit dans le désert et dans l’ascèse, le bougre.

Sur l’A16 ? L’anachorète est camionneur ? Non, cela ne signifie pas qu’il vivait dans un péage autoroutier ou sur une aire d’autoroute. Pas l’A16, l’ascèse. Et non, elle n’est pas percée pour qu’il puisse faire sous lui avec aisance et sans s’emplaquer les fesses. Vous êtes un peu con quand même.

Vivre dans l’ascèse, implique que l’anachorète est un ascète. Et là non plus, il ne s’agit pas d’une autoroute. Tant que nous en sommes à mettre des points sur les Zi, Saint François d’Assise n’a rien en commun avec une quelconque autoroute non plus.

P4260166 

« J’ai vu Saint François d’Assise et pourtant il était debout ». Feutres et pastels sur peau de mérou tondue par Jean-Jacques Debout, cycliste-serrurier, 1782. Don du Musée de la bavette à l’échalotte, Crosure-lez-Pétouilles.

 

Et dans la même lignée, non, je dis non ! Si François était d’Assise, il ne l’était pas sur la çaise percée. Et François d’Assise n’était pas d’équerre, il n’y a que les blacks5qui le soient. Bon, c’est tout ? On peut continuer ?

Bref, l’anachorète est initialement un religieux qui se retire pour prier et méditer dans l’ascèse dans un lieu désert. Par extension, cela désigne un homme qui vit dans la solitude et le dénuement pour réfléchir. Je dis un homme comme j’aurais pu dire une femme, ne soyons pas mesquins, bien que je ne vois pas comment une femme pourrait survivre seule sans personne à emmerder.

De cette définition, si nous pouvons conclure que Johnny Halliday ou David Guetta ne sont pas des anachorètes, nous ne pouvons pas tirer grand-chose de plus. Et presque corrolairement, enfin si on veut, ça n’est pas parce que Chirac s’est retiré en Corrèze qu’il vit dans l’ascèse.

    Par extension, il est tentant mais illégitime d’affirmer que nous sommes dirigés par des anachorètes. Au fond, c’est nous qu’ils transforment en anachorètes, ces anacoluthes avec leur austérité à tout va. Austérité blafarde et castratrice qu’ils claironnent crânement dans un effort ultime mais misérable, alors qu’autour d’eux tout se délitte et qu’ils n’ont plus que le subterfuge de l’anachorèse budgétaire pour garder un semblant de contenance face à la rapacité pédante des faiseurs de fric sans âme6.

Mais on s’en tape… ça fait du bien quand même de traiter Di Rupo ou Reynders d’anachorètes…

Mais vais-je enfin donner à vos vilaines âmes souillées de modernité trépidante un exemple édifiant d’anachorète ?

Je vous parlerais bien de Saint Onuphre qui était anachorète en Egypte au 4ème siècle mais peut-on encore évoquer l’époque lointaine où ces terres étaient livrées aux divagations grotesques de la Chrétienté et où le prophète ne jouait même pas encore à chameau perché dans les sables d’Arabie, sans craindre pour l’intégrité de son anatomie face à l’intégrisme désintégrateur des barbus hystériques ?

 

Onuphre libre droit compressé 

« Saint Onuphre à la Gay-Pride » Icône sur peau de phoque de Yann-Arthus Jouret, designer-puisatier, 1752. L’œuvre résume l’iconographie du saint. Vivant seul dans le désert, ses vêtements s’usèrent et sa barbe et sa pilosité corporelle se développèrent par intervention divine pour cacher sa nudité répugnante d’où l’expression « finir à poil ». Et pourtant, Saint-Onuphre est patron des tisserands. Les Gardiens de la Foi sont de grands comiques. Don du musée du slip kangourou de Sydney à Poitiers.

 

Précisons tout de même que l’anachorète est au religieux ce que le ténia est aux plathelminthes7 : un solitaire. L’anachorète est le contraire du cénobite qui lui vit en groupes, mais ça devient dégueulasse et je préfère vous prévenir des dangers d’une pente qui devient savonneuse. Une citation ? 

"Arrête Anachorète, dit le cénobite qui faisait la queue dans la file à l’ascète solitaire qui récitait des vers sans queue ni tête, sans chapeau ni braguette dans le désert."

Evangile selon saints Roger et Robert

 

Le cénobite quant à lui n’est pas forcément pressé. D’ailleurs, si presse bite est rigolo quoique flou de près, presse cénobite moins. Encore une citation ?

« Bien qu’il fut cénobite, il en avait une toute petite. »

Roger Lenain dans « J’ai bien connu Passe-Partout ».

 

Le cénobite désigne un moine qui vit dans la promiscuité, chaste en théorie, mais promiscuité quand même, de ses semblables froqués et libidineux bien que tonsurés.

D’ailleurs n’est ce pas pour cela que le cénobite l’a toute petite parce que libidineux. Oui, comme dans « Ach ! Zo ! Z’est ein doude bidide Nœud ! »

Il n’aura pas échappé à votre sagacité, comme je ne me suis pas privé de ne pas vous le servir grassement et avec insistance8, que dans cénobite, il y a bite. Alors que de l’anachorète, on ne voit pas la queue. Forcément puisqu’elle pend dans l’ascèse percée. Comme quoi… Tout se tient. N’y-aurait-il pas là la marque d’un dessein supérieur et intelligent ?

Et pour conclure et parfaire votre érudition, les côtes austères de la finitude n’étant que rivages lointains sur l’océan sans limite de la Belle Langue, saviez-vous que le français a un mot spécifique et usité pour les gens qui aiment les moines ? Le cénobitophile étant l’ami des moines, s’il a plus de 18 ans et s’il est consentant bien entendu.

Jugez plutôt des lettres élégantes de Gustave Jouret, alias Bakélite Bertrand, chansonnier de l’immédiat après-guerre.  

«          Il aimait tant les moniales, cénobitophile,

Priapique, sans cérémonial, il les enfile. »

Bakélite9Bertrand dans « Tout petit, tout petit la zézette »

 

Et c’est sur ces vers qui ne dépareilleraient pas le phare cher à Claude François puisqu’à douze reprises ils prennent leur pied (si, si, comptez !), que je désirerais vous quitter. En espérant ardemment ne pas avoir répondu aux questions que vous ne vous posiez pas, je ne passerai cependant pas au prochain article sans vous faire remarquer qu’il n’est pas d’horizon plus optimiste que de voir 31 jours au mois de novembre.

 

      P4260166

« Saint François d’Assise jouait du piano debout » détail (pour vous) d’une fresque sur porte de toilette de France Ecosse, artiste-charcutière, 1515. Don du musée de la marinade à Marignan.

 

1.       Wibra : chaîne de magasin pour personnes de condition modeste.

2.       Lâche-Mi Mittal : Visionnaire Indou qui comprit en 2011 que la sidérurgie liégeoise rouillait un peu.

3.       Politicien belge à la pilosité hypertrophiée.

4.       Humoriste belge à la pilosité hypertrophiée.

5.       On notera la vision passéiste et hautement discriminante que l’auteur a de certaines notions. Ainsi, il emploie le mot « black » plutôt « qu’histoire drôle ». La graphie de black reste sujette à controverse. Les spécialistes de l’Université de Liège penchent pour « une blââââck » et de même conseillent de ne pas dire un « néééég » mais un « oiseau de couleur ».

6.       On ne s’étonnera pas des envolées souvent gauchisantes de l’auteur qui ne dénotent pas avec sa vulgarité et son univers passéiste.

7.       Les plathelminthes sont des vers plats qui ne méritent pas d’être fustigés ni maltraités. La LBPMC reste particulièrement vigilante quant aux repects des droits de l’animal dans cet ouvrage.

8.       Nous ne sommes pas sûrs que l’auteur lui-même comprenne tout ce qu’il écrit.

9.       Bakélite : sorte d’ancêtre du plastique.

 

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31 décembre 2011 6 31 /12 /décembre /2011 06:08

-Mesdames, messieurs, bonjour et bienvenue sur Radio-Couillon. Vous pensiez avoir touché le fond ? Radio Couillon c’est encore plus profond !

-Bonjour Jean-Phil les mouches !

-Bonjour Francis, vous me parûtes bien primesautier alors que je vous croisai ce matin dans nos couloirs ?

-On a oublié le trader sur son fil à linge la nuit passée. Et il a gelé. Il est un peu dur ! Cela me réjoui en diable au point de me faire frétiller la rondelle mon cher Jean-Anal.

-Ah, certes, mais sans plus attendre et avant que Francis ne recommence son delirium très mince, un groupe magnifique Jean-Pierre…

-Et bien oui Jean-Louis. Il s’agit du groupe de death fucking fouchtra metal hurlant « Slip-culotte », groupe très apprécié en Ukraine, ce qui ne m’étonne guère ; tant il n’y a rien de bon chez l’Ukrainien. Non, de ses centrales irradiantes à ses mornes plaines habitées d’Œdicnèmes criards votant Le Pen à la moindre occasion d’exprimer leur poujadisme latent, rien n’est bon chez l’Ukrainien contrairement au cochon pourvu qu’il ne provienne pas de Tchernobyl. Voici donc l’Ukraine, avec des masques, une chanson violente, des étincelles et de la poudre aux yeux : une bonne tête de tube quoi…

-En même temps, à la radio, surtout quand elle est écrite sur le web, est-ce que ça passera bien ?

-Ben oui mais n’oubliez pas que nous sommes une émission transmédiatique favorisant le transit intestinal et donc, demain, en achetant le journal « Votre dernière heure », les auditeurs pourront voir la vidéo. Vous pigez ?

-Hé bé… c’est subtil.

 

 

 

-Ouaw Jean-Pierre, m’ont chauffé comme la braise, comme une friteuse. Ce serait pas plutôt Frit-Kot le nom du groupe ?

-Et bien Jean-Renard, laissez-moi dégoupiller (renard, goupil, ouh là là...) la grenade de mon humour féroce.

-Ta gueule Francis. On n’a pas le temps. Et puis on va essayer de racoler du public en mettant du rythme. Ca va scander ! Et donc sans plus tarder, un groupe issu de Biélaruskofie « the zizi singers », issu du concours « The voice of anal wind ». De l’art très proche du lard.

 

 

 

-Je trouve ces artistes désolant de vulgarité et de platitude. Je m’ennuie un peu mon bon Jean-Pascal. Hé mais… c’est bien sûr. Ecoutez ça ! Je suis un radiateur, un… ventilateur, un… aspirateur, un… vélomoteur, Je suis un pot de fleurs… Vous vous souvenez, Jean-Marcel ?

-Je me souviens mais j’ai un doute sur les paroles Francis. Il me semble que la bouteille de prunelle est vachement entamée.

-Mais non Jean-Cacahuète… ce sont toutes les ritournelles de mon enfance qui remontent en surface. Un …horodateur, Une … baratte à beurre, I am un vrai trou de balle, my name is Hannibal.

-De votre enfance ? Vous ne me ferez pas croire que vous étiez enfant du vivant de Jean-Pascal. C’était à peine il y a…. je sais plus, tiens. C’est qui d’abord Jean-Pascal ?

-Mais c’est le principe de la ritournelle calquée sur une chanson connue. Ecoutez, sur l’air de violette…

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 Anderlecht, Anderlecht.

1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 Anderlecht va aux toilettes.

On chantait tous ça, dans les environs de Sclessin en tout cas.

Ou encore : qui a pété ? Ca sent la chicorée. 1 2 3 ce sera toi !

Et même… L’araigneï a péteï et ça sent la chicoreï. Dans sa toile, il y a des millions de femmes à poil.

-Francis, je vous demande de vous arrêter. On perd de l’audience là. Ca s’essouffle.

-Mais non, Jean-Imogène, prenons du plaisir. Celle-là, vous l’avez connue ?

C’est la dance des canards, ferme ta gueule et va t’asseoir, c’est m’sieur l’curé qui l’a dit, poil au zizi…

-Oh seigneur Jean-Louis, faites quelque chose. Arrêtez le massacre… J’entends des auditeurs qui podcastent la messe dominicale tellement ils trouvent ça navrant, pire il me semble voir des clics pour mon émission du matin, c’est dire le désespoir. Si ça continue, ils vont se convertir à "on n’est pas rentréS."

-Z’inquiétez pô mon Jipé des boîtes, j’ai l’arme imparable ! C’est simplement de dire : le taon qui touche à nos parties mange à sa faim.

A vous le point G, et un coup de Cognac. A la semaine prochaine. Hips ! Allez hop… Jean-Pascal après son terrible accident de coucougnettes…

 

 

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24 octobre 2011 1 24 /10 /octobre /2011 06:22

Meeeeesdames, messieurs, bonjour et bienvenue sur Radio-Couillon. Vous pensiez avoir touché le fond ? Radio Couillon c’est encore plus profond ! En compagnie de nos gros niqueurs habituels et d’un invité de marque…

-Ah, non, pas Marc… c’est moi qui l’a invitérz !

-Jipé, abstenez-vous, je vous prie. Et essayez de ne pas faire de fautes si grossières en parlant par écrit ! Un invité qui n’est autre que Alessio Rastani, trader d’opérette bien connu. Alors Alessio, content ?

-Bonne journée, Jean-Louis. J’ai fait pas mal de pognon en vendant des titres bien pourraves à des orphelinats grecs. Et en plus j’ai ruiné deux associations qui venaient de recevoir des fonds de Cap 48. C’est vous dire si c’est une chouette journée. Pour fêter ça, en venant ici au volant de ma Porsche Cayenne, j’ai écrasé une vieille sur un passage piéton… après avoir fait mine de ralentir en l’invitant d’un geste avenant à traverser. Et j’ai aussi écrabouillé un chiot sur un trottoir en présence de sa petite maitresse de 5-6 ans. Comme dans du beurre quoi !

-Jean-Valjean, vous pourriez nous mettre un peu de musique ? Je dois aller dégueuler les deux morceaux de tarte au riz que je viens de m’enfiler…

 

Attention, le contenu textuel de cette chanson pourrait heurter les âmes sensibles. Les paroles sont d'une vulgarité confinant à un discours politique tentant de nous faire croire qu'il faut être gentil avec les banques et que NOUS allons devoir être courageux pour faire face à la crise !

 

-Ca va mieux Francis ?

-Oui. Mais laissez-moi dire à Monsieur Rastani qu’il est de ces lies fangeuses où s’embourbe la Civilisation. Vous me dégoûtez Môssieur. Vous pouvez vous brosser pour avoir un morceau de tarte.

-Monsieur Rastani, quels sont vos plus beaux coups en bourse ?

-Ah monsieur Hautain, il y en a tellement. Ce que j’adore, ce sont les entreprises pharmaceutiques. On a toujours vent des sorties de médicament un peu précipitées. Vous pouvez toujours être sûrs qu’il y a anguille sous roche et qu’il y a bien un malin qui a planqué une étude critique sous la table. Un jour ou l’autre des gens vont crever ou développer des cancers bien gras. Le con blessé dans sa chair étant procédurier, en général c’est la valse des procès. Dans ces moments là, les actions se mettent à jouer au yo-yo. Il faut être là au bon moment pour sucer un max de pognon. C’est encore mieux quand ça touche des enfants… Mais enfin je prends beaucoup de plaisir dans la vie en général, pas seulement dans le boulot. Il y a tant de choses drôles et gratifiantes à faire. Par exemple, j’ai toujours en poche un petit sac rempli de crottes de lapins que j’offre aux enfants en leur disant que ce sont des bonbons. Saviez-vous d’autre part que 10 ml d’urine dans 250 ml de jus de pomme, ça ne se remarque pas du tout. Et sincèrement dans les distributions genre soupe populaire… ils s’en foutent que l’opercule de la bouteille soit brisé. Et puis on peut injecter la pisse à la seringue aussi mais c’est fastidieux. Faut pas se biler, un pauvre affamé, c’est peu regardant. J’adore voir tous ces fainéants de crève-misère boire ma pisse.

-Jean-Paulette, faites le taire. Il est immonde.

-Attendez, je n’ai pas fini. J’en ai plein d’autres. Vous savez que je me fais régulièrement des plus-values faramineuses en faisant des paris avec mes copains traders ? J'ai le nez fin pour ça vous savez. Chaque fois qu’on fait un bon coup, on prend les paris sur le nombre de suicidés qui en découlera. Sur la Grèce, je les ai tous bluffés. J’ai eu le pourcentage d’augmentation des suicides suite à la crise à l’unité près. Génial non ? Mais le plus fun, c’est les agriculteurs. Ca fait des années qu’on les presse. On a fait un vrai travail de fond vous savez sur ce coup là. Histoire d’instiller une bonne ambiance. Maintenant on récolte enfin les fruits de notre travail. Non seulement, on se fait un max de blé (de blé, en parlant d’agris ! Ouarf arf arf !) sur leur dos grâce aux multinationales agro-alimentaires, non seulement, tous ces suicides ça engendre du trafic juteux sur le plan foncier mais en plus avec les potes, on a nos paris sur les suicidés mensuels. Et ça va loin dans la finesse vous savez, parce qu’on peut tenir des statistiques par pays, par région, par filière agricole. C’est extrêmement divertissant.

-Vous êtes un chancre monsieur. Un mildiou rampant. Une grosse saloperie.

-Je vous le répète, monsieur Ballast. C’est le boulot. Je suis juste un professionnel. Mais j’ai aussi une vie, des loisirs. Vous aimez le tennis ? Le squash ? Perso, je kiffe à mort ! Avec les potes, pour pimenter un peu, on joue avec des hamsters.

-Des hamsters ?

-Ben oui, le hamster-tennis et le hamster-squash c’est comme le tennis ou le squash mais avec un hamster à la place de la balle. C’est drôle vous savez. Et quand on utilise un de ces amusants canons pour nous servir les hamsters, ça devient désopilant. Surtout contre un mur. Ca tourne au paint ball. On peut parvenir à des résultats franchement créatifs vous savez.

-Vous permettez que je reprenne un morceau de tarte, Francis ?

-Serge, ce n’est pas le moment. Je fulmine !

-Bien sûr que si… Mmmmhhh, excellente. Très crémeuse. RRRRRRRRRR… SPRLATCH ! Voilà un bon gros glaviot à la tarte au riz dans ta gueule, connard. Quand Lama fâché, lui faire toujours ainsi.

-Un peu de musique en attendant de repêcher monsieur Rastani au milieu de l’étang de bave andine dans lequel il baigne. Vous voulez une bouée Monsieur Rastani ?

 

 

-Voilà, nous devrons malheureusement nous passer des lumières de monsieur Rastani que nous avons mis à sécher avec le linge de madame Laroupette, la concierge du studio.

-En espérant qu’il n’ait pas rétréci au lavage Jean-Louis.

-J’avoue que je m’en fous un peu Serge. Je regrette juste de ne pas avoir fait un nœud dedans pour voir si les taches, elles allaient vraiment partir.

Et le temps de toucher nos parties arrive à mes mains, à bientôt les couillons !

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17 octobre 2011 1 17 /10 /octobre /2011 06:19

Réunion de crise dans les locaux de la radio publique belge Radio Rustique Belgique. Les audimats de l’eurovision des couillons chutent plus sûrement que le titre DEXIA. Il faut trouver une nouvelle formule… L’équipe planche sur un nouveau projet dans les studios de Hunserkfundjrupdropgrotekeu

 

-Pffff l’eurovision, ça paye plus. Les gens n’écoutent plus. S’en foutent.

-Mais Jean-Nicolas, si nous restions dans ces magnifiques studios et que nous y développions un concept révolutionnaire d’émission radiophonique ?

-Jean-Louis, c’est Jean-Louis, Francis. Révolutionnaire ? C'est-à-dire ?

-Et bien nous sommes ici toute une bande de chroniqueurs. Achetons des revues, lisons-les à l’antenne, passons des artistes Majuscules à la pelle et racontons n’importe quoi en mangeant de la tarte et en buvant de la prunelle.

-Ouiiiii. Jipé content ! Et on aurait des rubriques innovantes : les buzz sur twitter, et une chronique… sur les bobos tiens, c’est pas mal les bobos, c’est rigolo.

-Et puis c’est comme le con, on est toujours le bobo de quelqu’un d’autre. C’est vrai que c’est du jamais vu ça Jipé, un sujet tout neuf, jamais abordé…

-Oui mais là ou ça va te faire ruer Copernic dans les brancards, Jean-René, c’est que ce sera une émission de radio à lire sur le web !

- Ouaw… Génial Francis ! Ce serait un peu comme de montrer un dessin à la radio. Vachement hype quoi ! Et pas cher en plus ! Allez… Pesé c’est emballé. 

Et vous venez, chers auditeurs, d’assister à un de ces processus créatifs extrêmement illuminés qui explique la magie dont sont imprégnées les émissions bien pensées… place au direct et à Jean-Louis !

 

-Mesdames et messieurs, chers auditeurs, chères auditrices, nous sommes de retour en direct de Hunserkfundjrupdropgrotekeu, non pas pour la suite de la retransmission en Eurovision, parce que vous n’en avez rien à foutre de cette merde mais pour une émission de radio dont, nous en sommes sûrs, vous n’aurez pas grand-chose à foutre non plus. En compagnie de Jean-Pierre Hautain, Crooner et présentateur célèbre, de Francis Ballast, historien à moustaches et de Serge le lama, c’est Jean-Louis Lahaye qui est aux commandes. Et donc sans plus attendre, notre nouvelle émission…. Merde, on n’a pas de titre les gars… On a oublié de trouver un titre. Francis, une idée ?

- Euh… il en faut vraiment un Jean-Mastoïde ?

-On n’est pas couchés ?

-Déjà pris ça Jean-Pierre.

-Alors, on n’est pas levés, on n’est pas des cormorans, on n’est pas des canards sauvages, on n’est pas des enculés, on n’est pas lavés et on sent des pieds… Euh… les grosses klettes ?

-Non, Jean-Pierre, non…

-Foi de lama, j’ai une idée !

-Allez-y Serge… Je rappelle aux auditeurs que vous êtes un vrai lama, avec de la laine, qui crache et tout. Un lama grattez moi l’tec, ça bougera le dépôt de Charleroi.

-Mmmmmmhhhh. On n’est pas sorti, je l’évite, logique pour un lama. Donc je pense à « la minute encyclopédique inutile du professeur Lapète pour les malentendus et les non comprenant ».

-Je crois que c’est passé de mode. N’oublions pas que les auditeurs sont des crétins…

-LOL@cons alors ?

-Pas mal Serge. Mais on a surtout un public de vieux. Vont pas piger. Bref… une autre idée les gars ? Jean-Pierre, au lieu de mater les seins de l’assistante, une idée ?

-Vous n’y pensez pas Jean-louis, je ne suis pas payé pour ça.

Bon, un peu de musique et de tendresse en attendant que FIAT LUX, comme dirait Bart. OK Jean-Pierre ?

-Je préfère les voitures françaises Jean-Louis.

-Fernand  nous chante les TECs, mesdames et messieurs.

 

 

-Bon et ce titre ? On peut faire une émission sans contenu mais pas sans titre.

-Il faut un truc qui fasse tilt. Un truc transmédiatique, tu vois, avec une page FB et tu renvoies tout le temps les auditeurs dessus. Et puis un blog aussi, bien référencé.

-C’est has been les blogs et puis personne ne lit. Ou alors il faut mettre des noms de peoples avec « nu » derrière.

-Borf, moi j’avais un blog et j’ai essayé. J’ai mis comme titre à tous mes articles « Roger Hannin nu ». Ben, ça n’a pas marché très fort. Avec Mireille Mathieu non plus…

-Vous auriez du essayer avec « Steve Jobs nu » Jean-Pierre, ça aurait eu la cotte. Faut être moderne. Navarro et Mireille Mathieu, plus personne ne les connait.

-Bon merde et ce titre ?

-Ca y est ! Alléluïa comme disait Archimètre dans son bain ! J’ai trouvé !

-Un titre Jipé ?

-On n’a pas fini de vous refiler de la merde ! Génialissime non ? C’est juste trop LOL !

-Oui... oui... Bref, musique!

 

 

-Bon, pendant la chanson, on a cogité, enfin on a essayé. On a trouvé. Ce sera Radio-couillon. Simple, un peu vulgaire, sans jeu de mot, court. Parfait.

Et le temps de nos parties touche à sa fine. A la semaine prochaine.

 

 

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10 octobre 2011 1 10 /10 /octobre /2011 06:55

Chers amis et voisins, Mesdames et messieurs, Mesdemoiselles les emmerdeuses féministes, boulangers et michetonneuses, cher Alessio. Et aux autres grosses merdes avachies de traders de mes deux.

Quand je suis arrivé au bistrot ce matin, il y avait un drôle de truc qui flottait dans l’air, dans le genre palpable comme un nichon de Scarlett Johansson. C’était la fragrance envoutante du pavé dans la gueule. Un doux parfum de ras-le-bol et de révolution. Le Grand Tour de Copernic. Vas-y, Saturne en rond ! Montre moi ton orbite histoire de faire grimper le mercure au mois de mars. L’orbite, j’ai dit, pas l’Uranus ! Jupiler, Pluto et Venise, c’est le système scolaire. Bon et pour Neptune, j’ai rien trouvé. Pour mieux, vous n’avez qu’à demander à des rigolos salariés. Y en a plein les radios qui sont payés à lire le journal en buvant un café avec des potes et à répéter 100 fois que Maurane a écrit « va te faire enculer » sur twitter. Tu vas voir si moi je ne sais pas dire « enculé ».

Ca va ? Vous la sentez là ma mauvaise humeur bande d’enculés ?

La porte de la « Renaissance » à peine poussée, j’avais senti mon Roger chaud boulette comme pas permis.

Arc-boutés sur le comptoir, manifestement bien décidés à freiner le mouvement du globe terrestre de leur masse inerte, les trois plus beaux spécimens parmi les habitués du bistrot faisaient tourner le monde brassicole brésilien et la Sainte obédience monastique brassicole. T’avais Maurice, Robert et Bernard. Les mousquetaires de la bibine. Le triumverrat de la roteuse.

Maurice avec sa casquette Aldi vissée éternellement sur sa tête, de peur que ses rares idées s’envolent peut-être.

Une casquette cependant moins éternelle que sa doudoune, portée été comme hiver, fermée jusqu’au cou, même après 15 chopes en milieu d’après-midi. Maurice avec son air éteint de bougie soufflée. Maurice et sa perruque sur la langue. Maurice qu’avait été un type qui avait tout fait, tout vu, tout vécu, dans un autre temps ou une autre dimension, on sait pas, mais qui prenait un repos bien mérité, depuis 20 ans au moins, à regarder la vie passer sans l’atteindre. Maurice seul comme un mort dans l’existence, célibataire pour toujours. Tu m’étonnes John.

Robert, le gros Robert, avec sa pupille grise délavée vissée au fond de son regard vicieux de verrat affamé. Un regard effrayant, fou, à te chier dessus quand tu le croisais au soir d’une kermesse à pisser à la lune. Il y avait toujours une lueur de présence humaine à un moment de la journée chez cet homme-là. Mais Robert, y te carburait à la Chimay blanche et à la Rochefort 10°, alors au plus son verre se remplissait, au plus son regard se vidait.

Robert, chauve, adipeux, tout plissé, qui gardait son verre comme un Moai qui veille sur les côtes de l’île de Pâques. Hiératique, silencieux.

Après ses dix verres (ce qui correspond tout de même, mazette, à trois litres de bière à 8-10°) il commençait à te faire chier avec ses histoires de foot, ses airs d’importance, sa légende dorée, répétée quasi chaque jour, avariée depuis dix ans. Robert « tenait » une pute à Charleroi. Robert était un homme influent. Robert tenait la commune, les échevins, le bourgmestre à sa pogne, le roi, le pape aussi. Bart De Wever lui-même chiait dans son froc au point de vouloir apprendre le Wallon et militer au FDF quand il entendait parler de Robert. A ce moment là, tu devais songer à renvoyer doucement Robert vers la sortie, parce qu’à 15 verres généralement, il s’écroulait, comme ça, d’un coup, comme une grosse fiente sur le pavé du bistrot et t’étais bon pour nettoyer le sang après parce que ce con là se débrouillait toujours pour s’ouvrir le crâne. Alors, tu devais téléphoner aux flics ou pire, à sa pauvre vieille mère qui rappliquait en chialant pour le raccompagner.

Et puis tu avais Bernard, Alias Boubiet-mopette ou encore l’ewaré avou s’ mobylette. Vous le connaissez surement, sous un autre nom peut-être, mais vous le connaissez, sûr !

Avec son jogging qui lui reste enfoncé dans la raie quand il se gratte le cul et surtout son casque de mobylette, une boule rouge crasseuse avec une visière comme sur un képi. Inamovible le casque, qu’il boive un coup, fasse ses courses, ou regarde la prestation des « vî pétés coyons » en concert à la kermesse de Saint Roch en plein mois d’août, sous chapiteau et par 40° à l’ombre.

Bernard, sans âge mais fripé comme une mandarine oubliée dans le fruitier depuis la disparition d’Homo erectus. Bernard, tellement petit derrière le comptoir, tellement maigre que son casque en paraitrait même plus gros. Bernard, aigre comme un cornichon, en rébellion contre tout, surtout contre le temps et les saisons qu’existaient plus, les salauds de politicards qui faisaient des études pour être aussi pourris, les cons du journal qu’étaient tellement vendus ,que même aux soldes chez MAKRO, ils n’en avaient plus.

Trois pièces d’hommes ces gars-là. Roger, mon cousin qui tient le troquet, il les appelle ses chèques vacances, vu ce qu’ils claquent en pognon chaque année.

P8140249Accoudés au comptoir, les mecs ne commandaient jamais de café noir...

 

Sincèrement, j’aime bien aller voir les potes au bistrot. Mais quand je vois ces trois lascars accrochés à leur chope comme des patelles à un rocher à marée basse, ma journée se termine sans commencer. Tu peux être sûr que terminée leur phase initiale de recueillement, quelle que soit la conversation, ils vont finir par intervenir et te sortir des conneries à la chaine, sans aucun espoir de délocalisation de la chaine de montage en Europe de l’Est.

Tu as le gros Robert qui va te faire chier avec ses putes et son foot. Tu as le boubiet qui croit réellement que l’homme fouille l’espace intersidéral pour explorer un jour une grosse bouteille de Jupiler ou fouler du pied une barre chocolatée. Et puis tu as Maurice évidemment qui finira invariablement par répéter 100 fois en rotant de la bière qu’il l’avait bien dit. Dit Quoi ? Personne n’en sait jamais rien, lui le premier. Entre ces trois là, je perds espoir en nos capacités d’affronter les défis du futur en tant que civilisation. J’ai bien essayé de motiver leurs parents. Je me suis renseigné un peu partout. Le code pénal est formel : vu que ces gars là tournent autour des cinquante piges, c’est mal barré pour envisager l’avortement.

Ces trois là, on les aurait mis sur le coup des mineurs Chiliens, les mecs étaient toujours à creuser du côté de Pékin aujourd’hui. Cons comme eux, c’est plus une tare, c’est une attraction.

Malgré les recherches récentes, j’ai encore des doutes sur la réalité d’un croisement entre Homo sapiens et Néanderthal. Entre l’homme et le demi-kilo d’américain préparé par contre, je suis convaincu.

Puis tu avais Manu, la serveuse. Une vraie blonde, Manu, enfin, si tu ne tiens pas compte des 15 cm de cheveux noirs sous le fantôme de sa dernière colo. Puis tu avais aussi Monsieur Lequeu, retraité de l’administration, ex Haut fonctionnaire pas si haut que ça mais qui en savait quand même un brin sur les signes avant-coureurs de la fin du monde qui ne manquaient pas de marquer notre civilisation en perdition.

Et puis, il y avait moi. De très méchante humeur. Très très méchante même. Pour vous dire, rien qu’en voyant la gueule sidérale du Gros Robert, j’avais des envies de la lui éclater sur le comptoir s’il commençait à me casser les couilles avec ses histoires d’homme influent des cercles fermés des arcanes du pouvoir occulte. Enculé celui-là ! Hé, tu vois, je sais le dire hein enculé ! A sec, sans élan et avec une pomme d’épicéa bien ouverte si ça te plait.

Soupirant profondément, j’adressai un « ça va les gars » à la cantonade. Les trois mousquetaires n’étaient pas encore mûrs, il n’y eut que du silence pour monter de leur trio d’enculés (et hop, encore une fois !)

Avisant Roger, je lui lançai un viril « Tu me mets un Orval mon gros ? ».

La réponse cingla comme une taloche dans la gueule, verte et pourtant bien mûre : « Dix Miyaaaarrrrrds ! »

-Hein ?

-Dix miyards ! C’est ce que le gouvernement qu’existe même pas encore doit économiser l’année prochaine. Et devine c’est dans les poches de qui qu’on va encore aller chercher ? Hein ?

-Certes, mais…

-Teu teu teu… Tu vas encore dire que je suis un poujadisss. Mais y en a marre de donner des miyââârrrrrrs, tout ça pour que les gros des banques et les pourris spéculateurs et les salopards d’actionnaires et toute cette clique de suceurs de mes deux s’en foutent plein les fouilles ! Non mais, t’as vu le trader sur la BBC là ? C’t’enculé qui avoue froidement que tout ce qui l’intéresse, c’est le pognon ? Et t’inquiètes pas, les actionnaires, c’est pas demain qu’ils auront des fins de mois difficiles. Et les salopards sans âme qui travaillent dans les agences de notation ? Tu crois qu’ils dorment la nuit après avoir gentiment dévaluer la note d’un pays en foutant le peuple dans la merde ? Tu le crois ?

-Ben, ne pas avoir d’âme doit les aider à dormir, en effet.

- Et l’autre parvenu là, le Reynders qui nous a retourné les poches pour sauver les banques belges, les banques hein, pas les gens. Et qui revient 3 ans après pour re-sauver Dexia encore un coup . Et tu crois qu’il va falloir les sauver combien de fois les banques ? Tout ça avec le fric qu’on me pompe pour pas que je puisse investir dans le lieu de perdition où tu viens boire ta chope ! Et ils parlent seulement de réfléchir à des mesures d’austérité. Ben mon gars, qu’est-ce qu’on va prendre dans la gueule ! Ces cons-là, ça fait des années qu’ils nous mettent plus bas que terre pour soi-disant sauver l’économie, les petits épargnants, les emplois. Mon cul oui ! Et ça fait des années qu’ils se touchent leurs petits zizis en se demandant si peut-être on ne devrait pas faire quelque chose pour taxer les spéculateurs, les mecs qui se tapent des hausses de salaire de 500 % alors que l’ouvrier ou l’employé belge, s’il voit une indexation de 0,3 %, il peut s’estimer heureux. Bande de pourris ! C’est todi les pu p’tits qu’on spratch !

-Oui Roger mais… euh… Manu, tu pourrais pas nous mettre le juke-box ? Un truc épique tu vois ? Un truc qui irait bien sur un discours historique, Genre Moïse qui parle à son peuple ou De Gaulle qui cause à ses veaux…

-OK… Ca ?

« Debout, les damnés de la teeeerreuh… »

-Euh… Manu, peut-être pas à ce point là. Je voyais plutôt un homme, un héros debout, les cheveux aux vents dans la lande qui harangue une multitude fière et dressée, tu vois…

 

-Euh… oui, si on veut, ça ira. Bon les gens, vous écoutez Michel pendant que j’cause OK ?

Roger, ton indignation est digne et justifiée, et ceux qui la diront poujadiste feraient bien de travailler leur souplesse pour aller s’examiner le trou du cul mais…

L’homme est un loup pour l’homme. C’est dans sa nature te diront les plus hypocrites des réactionnaires conservateurs (si si c’est possible !) qui prétendent incarner la pensée nouvelle. Et ton discours sera qualifié de niais, gauchiste.

On te dira que le capitalisme et son cousin le libéralisme qui lui permet de s’exprimer… Surtout ne va pas les confondre ces deux là. Ouh là là, tu irais à la fâcherie avec Charles Michel. Et il aurait raison : pour qu’une bande de malfrats soit efficace, il faut des crapules aux profils complémentaires. On te dira que le capitalisme est le seul système qui marche, qu’il est naturel à l’homme depuis la nuit des temps. Et ces « on » auront raison. Depuis le néolithique, depuis que l’homme produit des biens et les accumule, la soif de puissance et de richesses qui sont les mamelles de l’inégalité sociale dirigent la civilisation. Et au travers des âges, cette soif a mené le monde entrainant certes des progrès dans le bien-être, mais surtout asseyant définitivement le clivage entre riches et pauvres, entre nantis et sans le sou. Si tu parles à ces gens-là d’alternatives qu’auras-tu à leur opposer ? L’anarchie, la religion ? Pire : le communisme ? Ils te riront au nez et te marqueront du sceau inique de la pensée unique, arguant des réussites très mitigées du point de vue des égalités et du bonheur des peuples de Staline, Mao, Castro, Elio. Ils auront beau jeu de te faire remarquer que la nature profonde de l’homme a dévoyé les idées généreuses tant de Jésus que de Karl. Et qu’au final, on en revient au seul système économique viable : le capitalisme avec son cortège d’inégalités. Et je ne pourrai que les approuver : une révolution n’est jamais qu’un tour de manège qui te ramène à ton point de départ. Simplement, pendant le tour, des têtes sont tombées et d’autres ont pris pouvoir et richesses.

A cela Roger, je rétorquerai, fier et véhément, que nous sommes au 21ème siècle, que depuis le néolithique, cela fait plus de dix mille ans que nous nous tapons joyeusement sur la gueule pour toujours en revenir à notre point de départ : il y aura des faibles et des puissants et si tu es dans le premier lot, ferme ta gueule. Ne serait-il pas temps de s’asseoir et de réfléchir au moyen de trouver une autre voie ? Peut-être pas tellement différente mais comment dire… un peu moins hystérique et moins fondamentalement égoïste ? Ne serait-il pas temps de nous dire enfin homme et non plus animal ?

Sardou se tut et je pris une large rasade d’Orval. Même les mouches ne volaient plus, occupées à chier sur les murs. Manu et Roger faisaient semblant d’astiquer le zinc. Je regardai les trois lascars. Ils me fixaient d’un air absent. Maurice, bouche bée, laissait échapper un filet jaunâtre et gluant de bave mêlée de bière.

C’est le boubiet qui interrompit en premier le silence :

-Vous savez ce qui sera le plus dur quand y ziront sur mars ? D’enlever l’emballage pour marcher direct sur le chocolat.

Je me retournai vers Roger et prit un second Orval. Parce que vous savez le pire ? C’est que les négociateurs ne peuvent se décider à mettre le mois de juillet en septembre parce qu’il fait meilleur. Mais que fait, palsambleu, le gouvernement ?

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28 septembre 2011 3 28 /09 /septembre /2011 07:04

« En Syrie, quand c’est jour de piscine, on voit tout Damas qui nage. »

Le Rustre en personne…

 

damasquinage de Tolède José luis GalvezSource : http://fr.wikipedia.org/wiki/Fichier:Damasquinado.jpg  Auteur : Josè Luis Galvez

 

Chers amis et voisins, Liégeois, Liégeoises, bucherons et bûches rondes, cher Dominique. Permettez-moi d’évoquer aujourd’hui la souvenance à vos mémoires oublieuses d’une belle âme Chrétienne, de celles qu’on préfèrerait rencontrer plus souvent dans les bistrots, en la personne d’Armand Chamelle, décédé inopinément (et ce n’est pas sale) en cet été décidément merdique de 2011.

Armand Chamelle est né pas très loin d’ici, à Tchoule-en-Oingt. Très tôt, Armand est touché par la grâce divine… et par son curé dans le confessionnal aussi, mais c’est une autre histoire qu’une stricte éducation catholique me poussant à l’hypocrisie m’empêche de vous conter ici. Il entre dans les ordres à 24 ans, à l’abbaye Notre-Dame-en-pleurs d’Oingt, dans la vallée de l’Oingt, juste à côté pourtant.

Ordonné et oint par le Père Alain de l’Oingt, Armand trouvera cependant sa véritable vocation à 32 ans, lorsqu’il décida d’aller porter la bonne parole dans les sables du Proche-Orient où décidément trop d’âmes s’égaraient sur les méandres tourmentés des fleuves sans porcs de l’Islam. Et donc voici l’Abbé Chamelle dans le désert parmi les Berbères. Ceux-ci reconnurent en Armand un frère, puisqu’ils l’appelurent l’Abbé d’Oingt. Ceci ne plut guère (normal dans le désert) aux imams qui n’appréciaient pas que les Bédouins reconnurent de porc parce que c’est interdit par la religion.

Les années passurent et l’Abbé Chamelle roulit sa bosse dans le désert, sans être entendu. Et c’est vrai : en deux chevaux comme en trois dromadaires, ça donne le mal de mer (roulis, mal de mer, tout ça…). Je passe au présent parce que le passé simple, c’est imparfait et ça me décompose.

L’Abbé Chamelle, on le déblatère sans cesse. On se méfie de lui et de ses idées. Il faut dire que le missionnaire campe sur ses positions. Il n’en veut pas aux Musulmans mais pourtant, il se met martel en tête. Il veut leur faire connaitre le Christ absolument, c’est qu’il est venu de l’Oingt pour ça.

En Egypte, il tombe malade en attrapant la pire amibe qu’on ait vu. Il part sur les pistes inconfortables et quand il reste sur la route toute la sainte journée, c’est tout en camion.

 

P7210053L'abbé Chamelle, devant le yaourt qu'il habitait dans le désert, dégobille.

Alors il part en Syrie où il fait feu de tout bois. En Syrie, il prêche chez les marins car il aime faire des phrases. Les vieux marins Syriens n’en ont rien à cirer de ses sermons, même par fortes pluies. Il a plus de succès chez les moussaillons qui ne restent pas de bois devant les paroles de l’homme de Dieu. Ces mousses employés sur les galères du Sultan Syrien sont ses serfs. Ils vivent dans des conditions innommables, que je vais pourtant vous décrire : travaillant toute la journée, ils ne mangent que des crottes de nez, ils boivent du pus tiède et ils dorment sur des chutes de bois, normal pour des serfs. D’ailleurs l’Abbé Chamelle est heureux de prêcher les pieds dans la sciure de mousse. Et question sciure, il y avait du bouleau.

Mais les potentats de Syrie, voient d’un mauvais œil la mission de l’abbé. La prêche à la ligne dans le désert, ils en ont marre, alors même que les formulaires ont été rempli dans l’étang. Pour punition, l’abbé sera privé de désert. Et il pourra pleurer des rivières, à quoi ça sert, horticole ?

Car en ce temps là, il faut le dire, la Syrie était une dictature infréquentable, pas comme maintenant, dirigée par l’horrible Cheik Hen-Bhlanh et son infâme vizir Omar De Wever, dit le Gros Vizir. Ces deux là étaient arrivés en Syrie quelques années plus tôt, brûlant les planches dans leur spectacle "La Flandre est un plezier, godverdoem !". Yves et Bart, mieux connus sous le nom des Frères Baloches, faisaient rire à bon marché les peuplades sensées en leur racontant pour de vrai ce qui se passait en Belgique. De jeux télévisés en slogans faciles du genre "il ne nous faudra que 5 minutes de courage politique pour vous débarrasser des Vengeurs du Désert", ils avaient conquis le pouvoir.

 

montage benny

L'infâme Cheik Hen-Bhlan, alias Yves Leterme Minus, mieux connu sous le nom d'Yves l'Inusable, Yves Duracell sed cell, Leterme aux piles. 

 

Un complot se ourdit (un plan en bêton). Il y a sur la place de Damas un dattier creux qui ne donne ni l’heure ni le jour mais qui sert de tocsin pour rameuter la populace pour les lynchages ludiques voire pour des décapitations à l’arrachée sur billots improvisés. Ce dattier n'a pas des blagues collées au cul. Sauf évidemment, celle de l’égorgé qui riait à gorge déployée et celle du lapidé qui avait un caillou dans la chaussure.

A Damas on redoute encore le son du dattier, car quand le tronc sonne, la hache n’est jamais loin. On le craint encore plus que les guitares des Vengeurs du désert, mystérieuse faction rebelle qui signe toujours ses actes d’un "aï aï aï ah aïïïïe" sinistre.

C’est un jeudi, jour de piscine en Syrie, que le Sultan donne l’hallal, Ali. Alors que Damas qui nage n’amasse pas mousse (dans la sciure sus-évoquée), on se demande il est houx, l’abbé, qu’on l’en chêne ? Et c’est vrai ! Depuis quand ne l’ai-je plus vu, j’ai l’impression que c’était lierre. Rien ne frêne plus la vindicte populaire. 

-Stop. Arrêtez tout. Cet homme a le droit fondamental d’avoir un procès équitable s’il a les moyens de me payer très grassement. Je me présente : maître Modricamel, et je ne suis pas une gauloise. Laissez moi voir le dossier… Mouais. Ben, c’est plié mon ami, vous êtes sauvé ! Si on parlait avant tout de mes émoluments ? Chhhttt Chhhttt Chhht (chuchotements de conciliabule secret, je fais bien les chuchotements hein ?).

-Cht cht cht cht

-Ah bon mon ami ? Un ordre mendiant, vraiment ? Ca existe ça ? Et bé… Désolé. Sultan Cheik, l’accusé est coupable, vous pouvez exécuter la sentence.

La foule surexcitée hurle alors sa joie. "C'est la fête au villageuh, les parents, les enfants vont te massacrer avec courageuh..." chantent-ils gaiement.

Pourtant l’abbé cancane, l’abbé rit. Je ricane disait-il au taxi pour que je te broute, ça me retourne les sens. Erreur fatale. Il connaissait pourtant un moine girondin à qui le rire avait fait perdre la tête. A l’instar de Diogène, pour ne pas céder au plaisir, ce Bordelais reposait en barriques. Il était donc très futé et riait de tout. Pourtant, en Syrie, quand les boisés rient, ils finissent souvent entre 4 planches. Ce qui est idiot comme expression vu que souvent, il y en a six. Sinon, les vers ont trop de facilité à vous rentrer dans le cul. Mais ne nous leurrons pas, ce n’est que partie remise.

L’abbé Chamelle voit la foule le presser de quolibets. Malgré sa foi, il tremble de tout son hêtre. Il aurait préféré être à Charme-el-Cheik qu’à Damas.

Mais il est trop tard, la foule complètement beurrée (étonnant pour des Musulmans) fond sur lui et le roule dans la farine, c’est lait. Mais bon, il faut touiller énergiquement hein, sinon il y aura des grumeaux. C’est le problème avec la Béchamel. Mais de grumeaux en grumes, retournons à la Syrie.

L’abbé, alors qu’il n’a jamais fumé, se fait passer à tabac, il se prend des pins, des marrons. Est-ce toi l’abbé ? Oui, répond-il. Il ne peut pas l’ mier, avec sa soutane, il est dans les n’ormes. Il se débat, se défend jusqu’au bout. Dieu saura le reconnaitre. Il peut plier alors il cèdre.

Bref, on le dénude, on l’effeuille et on le met sur le billot. C’est alors que se produit un miracle.

-Baila, Baila, Baila… Baila Baila me !

-Tudieu, par Saint-Henri, par Saint Omar je veux dire. Les Vengeurs du désert, mit le Cheik. Dit le Cheik, je veux dire. 

Ils surgissent de la dune et l’infâme Cheik Hen-Blhanh se raidit. Son heure a sonné !

Ding-dong !

-Oui ?

-Maître Modricamel à votre service, et je ne suis pas un fumeur de gitanes.

-Cass' toi pov con.

-Ah non, vous vous êtes encore trompé d'hymne, ça c'est Français comme phrase historique.

Mais le Cheik n'en à cure (Robert Smith et tout ça, mais je l'ai déjà faite). 

-Que voulez-vous, les défie-t-il ?

-Djobi, djoba, djobi djobi djoba.

-Foert, réplique le Gros Vizir, c’est du Wallon. Nous sommes faits. On va nous transférer nos compétences !

-Je dirais même plus Vizir, we are made like some french speaker rats dit Yves le Cheik. Je pense qu’il va falloir en référer aux collègues et qu’on verra le moment venu !

Alors, la musique sonne, sonne sonne et DSK saute la bonne bonne bonne et le dattier s’effondre tandis que Goldorak viole Amy Winehouse pas très fraiche dans les geôles puantes de Verviers.

Alors les Vengeurs Masqués se dévoilent parce que c’est la loi et partent avec l’abbé Chamelle dans le désert pour épouser une Béarnaise riche en criant "Samouraï". Alors la morale de cette histoire s’effrite en cornet acoustique. Et une Andalouse à son tour chante "aï aï aï ah aïïïïe" parce que ses hémorroïdes la font souffrir.

Tout le monde se fait des bisous avec la langue et eurent des enfant et furent teureux.

Yves Leterme tomba amoureux d’un dromadaire et partit avec elle sur une moto dans le désert. Bart de Wever partit en courant à côté d’une jument qui ne voulait pas avoir un deuxième trou du cul sur le dos, un seul lui suffisant.

Vous ne me croyez pas ? Ben regardez le clip alors !

Musique !

 

 

 

Et voilà mes biens chers frères et sœurs. J’espère que ce texte aura œuvré à l’édification de vos âmes. Et tandis que retentissent les notes cantabriques des rois gitans, je me permets de vous rappeler que cette année encore, trop de feuilles vont mourir le long de nos routes. Préservez leur vie et ralentissez. Je sais que l’automne est la saison des champignons, mais quand même. Car en vérité je vous le demande, que fait le gouvernement ?

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