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La Chapelle : Episode 4.

Les deux filles restèrent interdites un moment, puis Sandrine regarda par la fenêtre. La neige tombait toujours.

-Tu ne crois pas qu’il faudrait partir ? Ces gens sont… c’est une secte je crois.

Cécile fut sur le point de la suivre. Et puis tout à coup, la fatigue, ou autre chose aidant, tout sortit d’un coup.

-Une secte… Sandrine, je t’aime beaucoup… trop à mon avis. Mais là, tu … tu me fais chier. Cécile contint un sourire. L’allusion vulgaire avait frappé direct, comme toujours, c’était si facile avec Sandrine. Dehors, c’est l’enfer. Et j’ai suffisamment bavé comme ça aujourd’hui. Toi et tes principes… tes… putains de préjugés… Tu la ramenais quand même moins quand on était dehors hein ? Si je ne t’avais pas trainé, tu serais encore à bouffer des flocons sous un sapin… Et ce qu’a dit cette femme… Dieu…c’est, c’est ce que j’ai au fond de moi depuis… Oh et puis reste ici si tu veux, moi j’ai envie de goûter du civet.

Cécile sortit sans se retourner, allant retrouver le civet mais aussi, sans trop le laisser remonter en surface, espérant ne pas être placée trop loin d’Yeux-d’argent.

En entrant dans la pièce principale où tout le monde se pressait déjà autour de la grande tablée de chêne, fut-elle seulement surprise de voir qu’une des deux places encore libres, la sienne incontestablement, jouxtait celle de Mathieu ? A peine en fait.

L’odeur qui montait maintenant de la pièce, alors que Roseline aidée de deux adolescentes que Cécile n’avait qu’aperçu jusqu’ici, installait les plats contenant non pas un mais cinq civets fumants, parlait directement à son estomac, d’une manière quasi inédite. Cécile était prête à dévorer un ours au besoin.

-Votre amie ne nous rejoint pas, s’enquit Mathieu, tandis qu’elle prenait place à ses côtés (arrête ma fille, tu ne vas pas avoir un frisson simplement parce que tu te retrouves à côté de Mister Gros cou 2009 ?).

-Je n’en sais rien. On verra bien… enfin je suppose. Laissez tomber.

On avait déjà versé de l’eau dans son verre. Amèrement, elle découvrit qu’elle le regrettait et quelle aurait bien goûté le vin rouge qui circulait autour de la table, emplissant les jolis verres à pied d’une boisson aux tons veloutés dans la lumière chaude des chandeliers. Pas parce qu’elle en avait envie mais juste pour faire bisquer Sandrine. Sandrine et ses idées arrêtées. Sandrine et sa force de persuasion. Sandrine et sa tendresse dans les mauvais moments. Sandrine et sa foutue randonnée qui les avaient menées toutes deux ici, dans cet endroit où elle se tenait précisément maintenant, si inconfortable, en équilibre instable sur une corde qui séparait la volupté d’une sourde envie de partir en courant.

Mathieu leva son verre, alors que les deux jeunes filles finissaient de distribuer les tranches de civets , nappés d’une sauce brune épaisse pleine de myrtilles, accompagnés de champignons que Cécile reconnut pour être des pieds bleus, son champignon préféré, comme par hasard. Elle se rendit compte qu’elle était limite en train de baver. Le jeune homme interrompit son geste. Sandrine traversa la pièce, raide comme la justice et rejoint sa place entre Roseline et le curé, à l’opposé de Cécile. Les deux filles échangèrent un regard et Sandrine lui tira une langue discrète. Mathieu continua.

-Mes amis… nous avons assez attendu. A nous. A l’amour. A l’amitié. A nos invitées. A toutes les biches à la cuisse tendre ! Santé.

Buvant une gorgée, il mira son verre, le renifla en fermant les yeux. Une attitude que Cécile trouvait ridicule.

-Vous ne savez pas ce que vous ratez.

-Ce n’est jamais que du vin.

-Du vin ? C’est un morgon. Un 2005 en plus et une côte du Py. Que du vin ? Celui qui n’apprécie pas un tel breuvage, un tel nectar, ne sait pas vivre.

-Mouais, ça fait un peu l’aile ou la cuisse non ?

-Sentez.

-Non merci.

-Sentez… ouvrez votre esprit borné jolie jeune fille. Vous n’allez pas sombrer dans les affres de l’alcoolisme pour un coup de nez ! Jamais au grand jamais je ne vous forcerais à boire, pas plus qu’à autre chose d’ailleurs. Le libre arbitre doit rester souverain. Je n’y déroge jamais !

-Quel est-votre âge ?

-Pourquoi ?

-Je ne sais pas. Votre manière de parler et de donner des leçons me font rire… Alors que vous ne devez pas avoir plus de 20 ans, je me trompe ?

-Si je vous fais rire, c’est déjà ça. Mais détrompez vous, je suis dans les parages depuis… très très longtemps ! J’approche les 26 ans ! Sentez, je vous dis !

-Têtu comme un âne. Allez passez-le moi votre « nectar » que je sente son odeur de vinasse !

-Insultez ainsi la Côte du Py… Vous mériteriez que je vous jette à la neige

Rendant un sourire complice au garçon, et un clin d’œil provocateur à Sandrine qui malgré sa conversation avec le curé, lui jetait des regards en coin pleins de désapprobation mais aussi, Cécile en aurait juré, de jalousie, elle porta le verre à son nez.

Elle aurait pu envoyer paître Mathieu, rien que pour le faire bisquer et pour tenter de se convaincre, que non, ce garçon ne lui donnait pas des frissons totalement inconvenants, ma chère belle-mère, de l’échine jusque dans le creux du genou. Mais par Dieu, les anges et toute la kyrielle de saints qui se baladaient dans les nuages, elle y porta le nez à ce verre de … comment avait-il dit ? Morgant ? Morbon ? Morgon, oui une côte du Py, ma bonne Solange. Prétentieux et ridicule ! Une vinasse qui sentait la vinasse. Et les buveurs de pinard s’en sortaient par la petite porte de l’hédonisme et de la gastronomie pour excuser leur penchant à picoler. Mais elle y porta le nez… de son plein gré.

-Alors ?

-Alors c’est du vin !

-Irrécupérable, ma jolie. Appliquez-vous. Oubliez l’alcool. Le vin, c’est avant tout une terre, du soleil, le travail d’un artisan. Ici un des meilleurs du Beaujolais en l’occurrence. Jean-Marc Burgaud. Une connaissance qui m’est chère. Alors, sentez, avec vos tripes et vos sens, pas avec vos idées préconçues. Cécile lui sourit à nouveau et porta de nouveau le verre à son nez. Parce qu’effectivement, ça ne sentait pas le « pinard » mais…

Bien rouges, brillantes et fraiches : des fraises des bois, de la confiture de griotte dans la cocotte de sa grand-mère. Un troisième coup de nez la transporta bien au-delà. Un territoire où les mots ne comptaient plus parce qu’ils étaient insuffisants. Une contrée de l’enfance, de bois tapissés de mousse douce et épaisse, baignée par des sources fraiches, de fourrés pleins de myrtilles énormes et juteuses, de maisons aux cuisines meublées d’armoires en vieux bois ciré, emplies de pots de terre cuite débordant d’épices douces. Un pays où le mot d’ordre était sensualité. Dans ce nez, il y avait ce que Cécile cherchait dans les forêts depuis des années : un soupir d’aise en s’asseyant dans l’endroit idéal, un endroit où on pouvait rester comme ça , contemplatif et apaisé, heureux, pour les siècles des siècles, amen. Elle regarda Mathieu avec un sourire dans les yeux susceptible d’accélérer deux fois le réchauffement climatique et elle porta le verre à ses lèvres. Sans aucune autre toile de fond imaginaire que ce petit bois moussu. Le vin, avec sa sensualité crue, l’avait happée.

Elle ne mourut pas foudroyée par la colère divine. Elle ne devint jamais alcoolique. Elle eut par la suite des motifs de regrets et de remords bien plus conflictuels.

Mais Dieu que ce liquide était doux. Les parfums suggérés par le nez explosaient en bouche, au milieu d’une suavité... L’impression de sucer un bout de soie. Et cette fois des images de soirées de lecture avec ses parents au coin du feu, de promenades brumeuses au mois de novembre, de levers de soleil de septembre.

-Alors, vous sentez des cornes qui vous poussent sur le front Cécile ?

-Des cornes ?

-Ben oui, celles du démon qui sommeille derrière chaque goutte de vin. Si vous comptiez aller ailleurs qu’en Enfer, c’est raté !

Cécile éclata de rire, alors que quelques minutes avant elle n’aurait que ricaner jaune aux blagounettes de Mathieu de Lontzen. Du reste, son rire ne fut remarqué de personne, même pas de Sandrine qui semblait en grande conversation, gestes à l’appui avec le prêtre et les deux adolescentes. D’ailleurs la salle s’animait de plus en plus. Les civets diminuaient dans les plats et les bouteilles se vidaient prestement. Un ravitaillement discret mais permanent était assuré par Roseline et les deux adolescentes qui s’extrayaient parfois de l’interminable discours du curé et de Sandrine.

Et le civet mes petits amis… La viande tendre et goûteuse offrait un festival de saveurs contradictoires et pourtant harmonieusement agencées. Et lorsque le vin s’y joignait, Cécile ne pouvait s’empêcher de pousser de petits grognements de plaisir, tant l’agencement des deux frisait la perfection. C’était tout à fait comme si le civet avait magnifié le vin et vice-versa. Cécile, qui n’était pas une gastronome jusqu’à ce jour, n’avait jamais soupçonné qu’on pouvait éprouver autant de plaisir en mangeant et en buvant. Comment avait-elle pu passer en si peu de temps et sans aucun problème de conscience d’une attitude de rejet et de mépris à une telle extase ? Elle se poserait la question plus tard mais pas maintenant. Son verre fut bientôt vide.

-Je vous sers un peu d’eau ? lui demanda Mathieu. Cécile crut qu’il la moquait encore, mais non, apparemment on ne lisait que la sincérité dans ses yeux. Ses magnifiques yeux gris, des yeux qui eux aussi lui intimaient des souvenirs de bois moussus, de branches mortes enchevêtrées, de vieilles forêts perdues et abandonnées des hommes.

-Vous plaisantez ? Vous m’avez converti à votre « nectar ».

-Oui, mais si vous n’avez pas l’habitude de boire… il faudrait peut-être vous modérer. Je n’ai pas envie de vous retrouver collée aux toilettes demain, à discuter avec la porcelaine.

-Comme c’est élégant ! Allez, encore un verre pour finir mon civet (sa troisième portion de civet). Et puis c’est tout.

Sans aucune autre forme de procès. Sans remords. Sans un regard pour Sandrine. Et Mathieu la resservit. Il la resservit.

Mais Cécile, plus encore que par le vin maintenant, était aspirée par la conversation de Mathieu. Ce garçon, travestissait sa fragilité sous la prétention, la finesse d’esprit par l’humour. C’était un tourbillon et Cécile s’y engouffrait joyeusement à présent. Elle remarquait, dans la périphérie de son tête à tête avec ce garçon, que la soirée s’animait. Le jeune couple (la fille s’appelait peut-être Laetitia ou quelque chose comme ça) s’embrassait généreusement. Il sembla même, fugacement, à Cécile que Roseline et une des deux ados étaient penchées bizarrement l’une sur l’autre. Mais à présent, il était trop tard pour s’alarmer. Seules comptaient la conversation de Mathieu et son verre de Morgon qui ne désemplissait pas. Pourtant, Cécile se sentait bien. Elle avait imaginé que l’ébriété signifiait le brouillard, les idées molles et le corps qui titubait. Là, elle se sentait alerte, vive voire à vif. Elle eut quand même encore la bienséance d’opposer, pour la forme, une objection à Mathieu, qui se trouvait de plus en plus proche d’elle, de son corps et Seigneur… de sa bouche.

-Je crois, vilain garçon , que vous essayez de me soûler. Je devrais aller me coucher ou demain j’aurai des remords.

-Les remords sont supérieurs aux regrets ma chère. Mais je ne suis pas de ce genre. Vous vous méprenez sur mes intentions. Ou bien vous travestissez vos désirs en réalités. Et c’est une très bonne chose de suivre ses désirs. Je vais aller en cuisine pour assurer le ravitaillement en vin car Roseline me semble très occupée. Elle mérite un peu de répit la pauvre.

Il se leva. Il fit deux pas. Il se retourna de façon un peu théâtrale. Mais quand Cécile croisa son regard, elle crut voir… Quoi ? Tristesse ? Mort ? Solitude sans nom ? Quelque chose d’intimement déplaisant. Il se pencha vers elle et murmura.

-Croyez moi Cécile, le bonheur est à cueillir quand il éclot, pas quand il se fane. Regardez nos amis ici. La soirée avance et vous allez voir des choses merveilleuses petite fille. Vous allez ce soir vivre des moments inoubliables, des instants de métamorphose. Et puis il ne vous restera que des souvenirs beaux et tristes à la fois. Peut-être un peu effrayants à la fin, mais à la fin seulement. Parce que quand on plonge en eaux profondes, quand on va réellement au bout des choses on effleure l’eau, on traverse la surface, la couche superficielle et puis seulement les eaux de vérité, Cécile.

-je ne comprends rien à ce que vous dites. Ca me parait un peu solennel non ?

-Ecoutez moi bien et ne retenez que ça si vous le voulez. Vivez pleinement vos jours aujourd’hui, sinon vous finirez, comme mes amis, par devoir jouer des artifices de la nuit.

Cécile avait bien une part d’elle-même qui lançait encore des appels à l’aide, celle qui d’habitude était au commandes et étouffait toujours l’autre côté, le côté que le Morgon, l’ambiance ou des yeux gris étranges avaient précisément réveillé et mis au poste de pilotage. Mais cette part là fit définitivement silence quand Mathieu s’éclipsa et que miraculeusement, Sandrine se retrouva assise près d’elle. Cécile ressentit une bouffée de honte, pensa à Mathieu, à son désir de Mathieu, qui devenait presque douloureux et elle pensa aussi à son verre de vin, à moitié vide qui trônait devant elle comme preuve à conviction irréfutable. Sandrine porta alors son propre verre de rouge aux lèvres, en adressant un sourire, que Cécile pouvait qualifier sans doute possible de sourire de salope.

-Sandrine… tu… tu bois ?

-Toi aussi.

-Oui mais moi…

-Tu n’as pas un père alcoolo c’est ça ?

-Non c’est pas ça que je veux dire. Ce que je veux dire… Oh et peu importe. Je m’en fous. J’espère que tu sais ce que tu fais et que tu ne va pas te flageller demain et puis pendant dix ans.

-Je ne suis pas saoule. J’en suis toujours à mon premier verre. Mais je pense que je suis ivre : de bonheur, de calme, de joie, de paroles. Je n’avais plus ressenti cela depuis des années. Cécile, je viens de parler pendant une heure ou une semaine, je ne sais pas, avec le prêtre, l’abbé Gaspard et avec deux jeunes filles de 16 ans, Gabrielle et Géraldine, de 16 ans ! Deux filles de 16 ans qui disent des choses d’une profondeur… ces gens là sont merveilleux Cécile, et heureux et gais. Quand je me regarde moi… Je suis désolée Cécile… je suis une emmerdeuse.

-Ben… j’avoue que je ne sais pas quoi te dire là. Je suis sur le cul. Ils t’ont dit quoi les mystiques, là ? Que tu allais rencontrer le bon Dieu demain matin ? Ou bien qu’il était au fond du verre de vin ?

-Ce n’est pas loin de ça Cécile. L’abbé… il a lu en moi. Il m’a dit des choses sur moi que je savais sans les reconnaitre, tu comprends ?

-Bof, pas trop. Tu m’as l’air quand même un peu planante. Moi aussi d’ailleurs.

-Le vin n’est pas seulement de l’alcool Cécile… c’est de l’amour, c’est un miracle : du jus de fruit issu de la terre, transformé par des mains humaines pour donner… l’éveil des perceptions !

-Ah oui quand même…

-Moque toi ! Tu sais quoi ? Je suis mal dans ma peau. Pourtant, je ne dois pas avoir peur du plaisir, du désir, que ce soit avec une bouteille de vin ou… autre chose. Résister à ce qu’on est, c’est là le problème. Un jour ou l’autre, ça te rattrape et tu chutes : dans l’alcool, le tabac, la drogue ou pire, des drogues légales et prescrites dans un cabinet…

-Certes. Mais je ne pige rien. J’ai une envie folle de rire et de chanter. Pas de philosopher à pas cher.

-Tu as raison. Ca aussi Géraldine me l’a dit. Il y a un temps pour tout.

Sandrine posa son verre puis planta ses yeux dans ceux de son amie. La petite voix au fond de Cécile souffla dans une conque. En vain. La roue tournait maintenant. Des fois, vous avez le choix mais ce doit être rapide. C’est le blanc ou le noir, et ça doit tomber en une fraction de seconde. Mais des fois, il fait tellement sombre, qu’on ne distingue rien et il faut sauter quand même.

Les lèvres de son amie étaient si douces… si douces et ses yeux si profonds.

Un verre de Morgon.

De ce moment, la chute ou la remontée dans les eaux chaudes de la surface s’accéléra. Le fond avait été atteint. Et oui, ce fut un rêve. Un beau rêve. Presque jusqu’à la fin. Les rêves se paient. Un petit cauchemar, c’est une obole bien faible.

Sandrine commença à la déshabiller et à couvrir sa peau de baisers : la bouche, le cou, les seins, plus bas, toujours plus bas. Cécile découvrit des rivages à peine imaginés. Ses yeux voyageaient dans la salle, dans les bois. La salle était maintenant le lieu d’une bacchanale, d’un pandémonium de corps entrelacés, imbriqués, mélangés. Comment en était-on venu à une telle orgie en quelques secondes ? Le temps s’écoulait-il encore logiquement ? L’abbé Gaspard oubliait désormais ses vœux de chasteté dans les bras de Roseline. Le jeune couple s’était séparé. Le mari s’affairant auprès du Docteur et Laetitia (si tel était son nom) partageant les deux ados (Géraldine, l’une d’elle était Géraldine) avec un grand homme aux cheveux noirs, sur la table parmi les plats pleins de restes de sauce figée et de verres renversés.

Au-delà, au sein de la forêt, des créatures grouillaient et froufroutaient, feulaient et rugissaient. Des créatures qui n’avaient ni le bon nombres de pattes, ni le minimum syndical de paires d’yeux. Cécile préféra fermer les yeux et se laisser aller au plaisir. Elle sentit un instant la fusion qu’elle ressentait avec Sandrine se brouiller.

Cécile ouvrit les yeux et il fut là. Vue imprenable sur deux puits gris et bleus, tristes et purs, un peu froids aussi. Il la regardait en souriant.

-Vous avez fait votre choix désormais.

Il s’occupa de Sandrine d’abord, fixant Cécile d’un regard de fou, mais rien que ce regard plongé au fond de ses secrets, semblait à Cécile relever de l’acte le plus intime et le plus bestial qui soit. Rien que ses yeux.

Cécile avait lâché prise depuis longtemps. Elle ne sentait plus ni le banc sous elle, ni le sol sous ses pieds. Il n’y avait plus ni haut ni bas, ni paroles ni silences. Elle distingua à peine Sandrine qui s’écroulait sur le sol, peut-être morte, probablement.

Elle sourit et probablement ce sourire, dément, dépassa-t’il les limites de son visage alors que Mathieu s’avançait pour enfin venir à elle, pour enfin… Cécile se rendit compte que sa vue sur la scène prenait un angle grotesque, obscène. Elle comprit qu’elle quittait son corps, qu’elle flottait dans la salle à manger de l’auberge. Pourtant, elle entendait Mathieu. Elle le sentait. Et c’était un délice douloureux à moins que ce ne fut une douleur délicieuse, quelque chose d’inoubliable et de transcendant.

Autre chose, bien au-delà du charnel, du sexe, du plaisir. Quelque chose de froid, de glacé, de triste. Quelque chose de mort depuis bien longtemps. A la fin, avait-il dit, ce serait peut-être un cauchemar, mis à la fin seulement. Cécile flottait et voyait ce ridicule et répugnant opéra bouffe de corps enchevêtrés et en même temps elle plongeait directement son regard au fond des yeux d’argent… des yeux dont la pupille maintenant se réduisait à une fente horizontale. Et ce n’était pas tout. Un peu cauchemardesque mais juste sur la fin… Avant de passer de l’autre côté.

Mathieu avait maintenant des cornes. Il n’avait plus de jambes mais des pattes velues et des sabots. Et c’était si glacé. Si insupportable. Tellement bon. La fin approchait. Tout. De plus en plus lointain, étouffé, brumeux, lumineux et sombre, ombres et lumières.

L’éther.

Heureusement. Par Dieu heureusement.

A la fin, un petit cauchemar. La créature qui lui faisait l’amour encore et encore et encore, poussant douleur et plaisir si loin, si.. trop… Le curé dont la soutane mitée était couverte de mousse et de lichens, tombant en lambeaux, laissant voir un corps décharné et purulent. Géraldine, aux membres tordus en des angles improbables, des chicots jaunâtres garnissant ses gencives pourries, le docteur, la moitié du crâne à vif et un œil pendant de son orbite, et Roseline, la gentille Roseline, corps flasque et vomissant vers et carabes. Une congrégation de cadavres jouissant des artifices de la nuit. Et dans un ultime hurlement de silence avant la fin, Cécile vit la créature velue sortir une langue énorme, grise et glaireuse et la lui passer sur le visage, avant mon Dieu, de l’enfoncer… et le cri, le cri enfin, put éclater, sortir de l’inaudible, tout emplir… Mais la langue mon Dieu la langue…

L’essaim des Saints.

Saint Christian, mouais. MAIS, Aujourd’hui Saint Principin campe dessus. Saint Péreuse a la pétoche et moi, je reprendrai bien un peu de Saint Livin. Et Sainte Nathalène, de mouton, puait du bec.

"A la Sainte Nathalène, le vent souffle comme vache qui pisse à en perdre ta petite laine."

Proverbe letton.

L’aigreur du jour: La langue à Vondel.

Il y a des jours où je me tords le clavier pour en faire sortir quelque chose. Et puis il y en d’autres où l’actualité me souffle cent sujets. Oui cher lecteur, au cas où tes moyens intellectuels, faibles puisque tu me lis, ne t’auraient pas permis de le subodorer, j’essaie plus ou moins de coller à l’actualité dans cette rubrique quotidienne. Bon, bref. Que je ne t’y reprenne plus !

Et donc en ce 12 novembre, l’actualité souffle et le vent aussi. Enfin hier, pendant la nuit et encore ce matin. Mais en même temps, hier c’était l’armistice de la Grande et j’ai donc pondu un billet sur Saint Martin puisque le 11, c’était la fête de ce grand Saint des amateurs de traditionalisme roboratif (vous savez qui m’a appris le mot roboratif ? C’est pompon dans la classe ! Ah Civilisation !). Mais demain, le vendredi 13 tombe un samedi. Ca valait bien un billet aussi.

Et donc, logiquement, nous n’évoquerons que Dimanche 14 la guerre de 14. Comment ça vous décrochez ? Pffff… à force de regarder Secret Story plutôt qu’ARTE…

Bon, et donc comme le vent souffle fort, j’évoquerai aujourd’hui la côte belge battue par les vents et demain le vendredi 13. Ah… je m’arrête un instant, le téléphone sonne.

…

Bon, désolé, c’était Eric Van Rompuy. Vous savez, le frère du poète Nippo-fonctionnaire européen. Mais oui cet homme affable, comme Philippe Lafontaine, un petit type nippon ni mauvais qui se fait traiter de serpillière sans broncher !

Son frangin Eric, par contre, n’a ni une tête de poète ni une bouille de comique troupier. Et s’il y a bien un truc qu’il ne supporte pas, Eric, ce sont les traits d’esprit ciblant la côte belge. Déjà que lui, si tu appelles ça autrement que Vlaamse kust, il te pond un gros caca nerveux…

Le regretté humoriste belge, Philippe Geluck, en sait quelque chose. Lui qui, pour une fois, était revenu d’entre les Français sur un plateau de télé belge, n’a pas raté son retour.

"Non mais, me disait Eric au téléphone il y a cinq minutes, que ce grandiveux fransquilloniste moque les handicapés, les furonculosés et les Tamouls protestant unijambistes est une chose, qu’il la ramène à propos de la Vlaamse kust en est une autre, inadmissible au wooncode, allez hein fieu !"

Eric , au téléphone, me postillonnait de rage dans l’oreille, tellement que j’en suis encore à m’appliquer un sèche-cheveux dans le conduit. (Attention les enfants, c’est une image. N’essayez pas ça chez vous).

Le monsieur véhément me menaçait carrément d’un procès si j’évoquais ici mes souvenirs venteux de côte belge. Prout alors, là où l’esprit caustique serait une si élégante réponse, le con de base pense justice. Déjà que d’après lui, j’aurais une légère tendance à me foutre de la langue de Vondel.

Alors là, je dis stop. Déjà que moi, Joost (ça quand tu t'appelles Joost Van de Vondel, t'es pas de Marseille), je ne sais pas trop ce qu’il a écrit, ce traitre de converti. Et puis c’est une expression à la con aussi débile que "langue de Molière". La langue de Molière. Bon d’accord, ce n’est peut-être pas tout à fait la même que celle de Michael Youn, ou dans un autre registre que celle de Marine Le Pen, mais bon, c’est du français, hein.

Je n’ai pas plus de raisons de me gausser de la langue de Vondel que de celle d’Axelle Red, fort jolie d’ailleurs ou de celle d’Arno, fort rocailleuse par ailleurs, comme la mélodie du ressac sur une grève venteuse d’Ecosse. Pas plus que des langues de Scala ou de Laïs, si harmonieuses ou encore de la langue, fort capable elle aussi, de Geike Arnaert d’Hooverphonic.

Ces langues si poétiques et douces à l’oreille n’ont rien à voir avec la vôtre, M. Van Rompuy, pas plus qu’avec celles de vos collègues politiques. Cette langue là est bien trop chargée de lieux communs, de mensonges commodes, de raccourcis historiques, d’égoïsme électoral et de balivernes partisanes. Cette langue-là et ses locuteurs, mon bon Monsieur, je les conchie allègrement.

Mais au final, vil censeur réfrigérant, vous atteignez votre but : me museler au sujet de la côte belge. La place que j’impartis fermement à ces rubriques quotidiennes étant largement dépassée.

Je ne parlerai donc pas aujourd’hui de cet horrible cordon d’immeubles miteux ou criards que vous avez eu l’outrecuidance de noyer sous la marée de votre flamingantisme primaire.

On y reviendra mardi, en espérant qu’il y ait encore du vent pour rester dans un souci d’actualité, sinon tant pis (suivez un peu merde !). Mais n’ayez crainte, vu votre totale absence d’humour, il est à parier que vous bisquiez encore demain avec l’armistice, dimanche avec le vendredi 13 qui tombe un samedi à moins que je n’écrive le billet du dimanche le samedi et vice versa. Et lundi bisque repetita, mon bon Homard : c’est la fête du Roi des Belges. Fourons Wallons !

Et c’est pas pour faire rien qu’à dire, mais vu le temps qu’il fait, j’ai bien l’impression que les Ides de mars sont remises aux calendes grecques.

L’essaim des Saints

Saint Martin.

Bon. Je vous vois venir au tournant. Mais que nenni mes gougnafiers irréductibles. Point de gouaille facile d’oryctérope baveux à propos de ce Grand Saint, autant patron de Touraine que des vignes qui y poussent. On ne se rit pas d’un homme qui poussa les pourceaux latinisants qu’étaient nos ancêtres (enfin, nos… pas les miens, mais ceux des tourangeaux, fichtre !) à boire autre chose que l’eau de la Loire ou que de l’hydromel frelaté parfumé à l’essence de glande de biche.

Martin de Tours, "Français" d'origine Hongroise (vers 316), ça ne vous rappelle personne ? Si je vous dis qu'on le nommait aussi Martin le Miséricordieux, bon, là, ça ne vous rappelle vraiment plus personne.

Et appliquons en ce jour ce dicton :

"A la Saint Martin, c’est du ch’nin ou c’est rien. "

Je vais donc me mettre en demeure d’ouvrir un séduisant demi-sec des hauteurs de Montlouis ou de l’adorable village de Saint-Martin-le-Beau ou encore une petite pépite de Savennières.

Au fait lecteur autant béat qu’inculte (je parie même que tu regardes Tf1 à tes heures perdues, rassure-toi, moi aussi), te sait-il d’où vient ce qualificatif de beau au village de Saint-Martin ?

Non, non, espèce d’ornithorynque ambidextre, ce n’est pas parce que Saint Martin avait pour habitude d’y exhiber sa lune montante aux membres ascendants de la paroisse…

Cela remonte à 903, époque amusante mais un peu trouble, où les terribles hommes du nord, qui de nos jours ont l’audace de décerner des Prix Nobels paisibles à des repris de justice chinois ou bien de distiller des pommes dans le Calvados, où les terribles blondinets agressifs de Scandinavie donc, faisaient rien qu’à venir dans nos campagnes, mugir dans nos compagnes, s’abreuver de houblon et gagner des microsillons à l’Eurovision. Car ces polissons cornus tenaient de biens étranges coutumes festives de leurs ancêtres mangeurs d’hommes : se baladant dans des yachts à tête de dragon, pillant châteaux et monastères, culbutant moines et bougresses car ces esprits rudes ne différenciaient pas jupette et soutane, et semant au vent des bâtards rouquins intempestifs (non ça ne veut pas dire que les roux sentent), avec les bougresses surtout, moins avec les moines.

Et donc, voici qu’en 903, les trublions remontent la Loire pour faire le tour de Tours. C’est d’ailleurs de cette expédition que datent les mots historiques d’Eric le Rouge "Hé, t’habites à combien de kilomètres de Tours", citation probablement apocryphe, parce qu’en fait il aurait dit lieue et ça, c’est moins rigolo pour quelqu’un farouchement fidèle au système métrique.

Là-dessus, les habitants de Tours, ayant en horreur l’élevage de rouquins, passez-moi l’expression, font dans leur culotte. La bataille éclate, ainsi que quelques carotides et os pariétaux divers. Au cœur de la bataille, les Tourangeaux, sentant doucement le roussi justement, exhibent, non pas les rondeurs de leurs jouvencelles, mais leurs vieux bouts d’os. Ceux de Saint Martin. Ils baladent le reliquaire quoi !

Sur ce, les Vikings font à leur Tours dans leurs braies estampillées Saint-Michel, qui ne faisait pas que des biscuits à l’époque mais aussi des frocs pour les moines et des pantalons, les célèbres braies de Saint Michel ! Les Normands donc, font popo futal et prennent les jambes qu’ils ont encore au cou de ceux chez lesquels la tête tient encore, et déguerpissent, pour ceux qui ont encore une… Soit.

Les Tourangeaux qui ne sont pas des ingrats élèvent alors une chapelle à Saint Martin, un jour d’été indien, qui, quand il vient cithare s’appelle justement été de la Saint-Martin, là-haut sur la colline en mangeant des petits pains au chocolat.

Comme en ce temps là, ça latinise encore grave, pire qu’un flamingant intransigeant (Allez Jacter à l’Est, aurait dit Bartus De Weverusse), ils te baptisent ça Sanctus Martinus de Bellum. Saint Martin de la guerre. On peut regretter que le temps passant, la crétinerie ambiante qui ne fait que croître quand la civilisation recule ait transformé ça en Saint Martin le Beau. Non pas parce ce qu’il nous faudrait, c’est une bonne et belle guerre, ni parce que un Martinus, des Martini et que Monsieur Evin serait fâché, mais simplement parce que pour les Tourangeaux, bellum c’est plus beau que guère épais !

A votre santé !

Et sinon, comment vous décrire la pensée dubitative qui m’habite brièvement quand je lis que des recherches climatologiques de l’INRA sur plus de cent ans indiquent que février serait le mois le plus court de l’année ?

Episode 1

La Chapelle : Episode 2

La rivière à moitié gelée accompagnait maintenant leur progression de son gargouillis joyeux. Le vent, étrangement, s’était calmé, laissant l’air parfaitement immobile et les filles solitaires au milieu d’un paysage d’une blancheur mate et triste.

Les flocons, épais et humides, tombaient droits comme des fils à plomb, bientôt tellement drus que leur foule formait une masse grisâtre informe à cinq mètres alentours, isolant les filles du reste du monde et de tout point de repère. Elles s’aperçurent à peine qu’elles dépassaient la silhouette ténébreuse de Reinhardtstein pour s’enfoncer résolument sous les frondaisons par un étroit chemin en surplomb, mince corniche étranglée entre le torrent et les pentes abruptes chargées de hauts conifères hostiles.

A ce point, le vent reprit de plus belle et l’étrange accalmie cessa brusquement. Les flocons se firent plus petits, plus durs et se mirent à gicler violemment au visage des filles qui durent bientôt se courber pour avancer.

Plus aucun humain à l’horizon bien court, un chemin qui se faisait sentier et se faufilait maintenant, trace subtile, entre les troncs, une visibilité quasi nulle, la neige qui s’accumulait, fondant tout dans le même moule informe et des facultés d’observations complètement anesthésiées… Elles quittèrent sans s’en apercevoir le sentier balisé, et bientôt, toute sente humaine. Elles se retrouvèrent au milieu des bois. Au milieu de rien.

Après quinze minutes de quasi reptation dans un paysage devenu infernal, les filles durent se résoudre à l’arrêt, le visage tuméfié et les yeux en larmes tant la bise leur tailladait les chairs. La neige continuait de s’accumuler avec fureur, comblant les moindres accidents du terrain et rendant le paysage amnésique. Les bourrasques mugissaient si fort que même en criant, les deux filles avaient du mal à se comprendre.

Mais il n’y avait pas grand-chose à comprendre en fait. Avancer devenait impossible, reculer aussi. Pas un instant, elles ne pensèrent à rebrousser chemin de deux ou trois kilomètres à peine pour rejoindre le château de Reinhardtstein qui peut-être était occupé... ou pas. Le froid, la fatigue et la panique grandissante annihilaient leurs facultés. Elle voyaient deux possibilités : attendre que la tempête se calme ou prendre carte et boussole pour rejoindre la route la plus proche et se débrouiller : stop ou transports en commun.

Mais le temps était si déchainé que même ouvrir le topo-guide devenait un défi. Le tenir ouvert, un fantasme. Et puis très vite, Cécile, qui était peut-être moins mystique que Sandrine mais savait lire une carte, se rendit compte qu’elles avaient quitté le GR et se retrouvaient au milieu de milliers de troncs d’arbres identiques, avec une visibilité de quelques mètres.

La petite catin nommée panique se montrait de plus en plus séduisante à suivre. Elles firent des allers-retours, martelèrent des troncs, eurent des mots de rage, furent tentées de s’affaler pour pleurer un bon coup et y cédèrent même un peu, le temps, déjà, d’une prière.

Et pendant ce temps, l’après-midi vieillissait vite. La neige tombait. Le froid se durcissait.

Mais les deux jeunes guides, en cela elles n’avaient pas été présomptueuses, avaient une solide expérience de la randonnée et surtout les ressources de deux filles sportives de 20 ans à lancer dans la bagarre. Cécile entraîna son amie dans la seule chose censée à faire : descendre la pente, trouver le ruisseau ou la rivière qui coulait en bas et au fil de l’eau, rejoindre une route, n’importe laquelle.

Elles se dépêtrèrent, plus d’une heure durant, avec les congères épaisses qui masquaient rochers glissants, racines tortueuses, tas de branches pointues et coupantes. Miracle ou chance, elles manquèrent de peu, plusieurs fois, de se rompre un os ou de s’ouvrir une plaie mal placée. Un peu d’aide du ciel aurait été la bienvenue pour deux catholiques ferventes de 20 ans. Déjà qu’il n’y en avait plus tellement… des catholiques fervents. Mais apparemment ni ces pensées impies de Cécile ni les prières de Sandrine n’émurent quiconque et la tempête de neige continua, furibonde.

Et déjà, la lumière déclinante annonçait le crépuscule et les températures faisaient écho, rejoignant les dix degrés sous zéro.

Enfin, après une nouvelle demi-heure à tâtonner dans le blizzard, elles atteignirent enfin un replat qui semblait être un chemin forestier. Il leur semblait aussi que le vent se calmait. La neige elle, tombait plus serrée que jamais.

Dans la lumière chiche et grise que le jour à sa fin daignait encore laisser filtrer, Sandrine et Cécile eurent enfin le loisir de relever la tête et d’observer où elles étaient. Et ce qu’elles voyaient ne relevait pas de ce qu’on pouvait appelé des bonnes nouvelles. Elles se tenaient sur un chemin, soit, mais un chemin qui filait sur un plateau, pas au long d’un ruisseau. Rien, aucun souvenir, aucun cheminement logique ne leur permettait de comprendre comment, en suivant une pente vers le bas, elles avaient pu se retrouver au sommet d’un plateau.

Et ça filait sans fin avec dans toutes les directions des arbres et des arbres, et rien d’autre : ni lumières, ni sons, ni humains, rien. La couche de neige, pure et intacte aussi loin qu’elles pouvaient encore voir, laissant à peine deviner les plus grosses aspérités du terrain, leur arrivait quasiment aux genoux.

Panique la catin laissait doucement place à angoisse, la grosse pute salace. Sûre que désespoir, la Sainte protectrice des âmes endolories allait bientôt poindre son sale nez, Cécile se concentra sur elle-même, sur ses espérances les plus secrètes pour tenter de reprendre pied. Elle entendait Sandrine sangloter et marmonner des "c’est ma faute, si je n’avais pas été aussi tête de mule".

La voir pleurer acheva Cécile. Sa tête tournait, chaque muscle de son corps hurlait l’abandon de la partie. La sensation de ses pieds était de plus en plus floutée. Quant à ses mains, malgré les gants, elles devenaient de plus en plus bleues, douloureuses et raides. Pire que tout le reste, une voix de plus en plus autoritaire psalmodiait "assieds-toi, prends juste un peu de repos. Arrêtes de gesticuler. Ce serait si bon de poser ses fesses et attendre." Elle se retourna et vit que la même voix agissait en Sandrine, affalée contre un tronc, la tête entre les genoux, silencieuse maintenant. Peut-être priant encore. Cécile, elle, avait arrêté depuis un moment.

Un court instant, elle se vit en train de lui filer de grands coups de pieds et de l’insulter, cette espèce de dinde si forte et si maligne, quand tout allait bien du moins. Au lieu de ça, elle souleva son amie, la prit dans ses bras et tenta de lui remettre les idées en place.

-Allez Sandrine, la tempête se calme et on a retrouvé un chemin. On va le suivre. On va trouver un bled. On va s’en sortir. On est au 21 siècle, en Belgique, dans un pays surpeuplé et le jour de la Saint-Valentin en plus. Toutes les gargotes de tous les bleds du coin doivent être ouvertes et remplies d’idiots d’amoureux. Courage !

-J’en peux plus. Je ne comprends plus rien… on ne devrait pas se trouver en haut mais en bas, sur une route et je…

-Tais-toi ! pense à nos parents, aux filles qui vont bientôt arriver à Bévercé… enfin je sais pas moi. On va pas attendre ici d’être sous un igloo non ? On n’a pas le choix.

Elle traina Sandrine sur une dizaine de mètres, puis celle-ci se mit à marcher seule.  Lentement. La neige fraiche ne soutenait absolument pas leur poids. Il fallait soulever les genoux jusqu’à hauteur de taille, les laisser s’enfoncer dans la neige qui s’insinuait alors sous le pantalon gelé, dans les chaussettes, se dépatouiller à nouveau, la tête basse , les membres ankylosés, garder son équilibre ou tomber dans la neige. La chute éperdue des flocons se calmait et semblait même en voie de s’arrêter mais il faisait maintenant nuit noire. La température dégringolait, gelant l’intérieur de leurs narines. Le vent, glacé, vicieux, coupant, leur cinglait le visage , emportant à chaque seconde un peu plus de détermination.

Elles allaient bientôt s’écrouler. Le temps défilait, au contraire du chemin, tant leurs gesticulations inutiles dans la grande saloperie du manteau blanc de l’hiver s’apparentait à une reptation d’escargot.

Cécile entendit un grand bruit mou derrière elle. Sandrine venait de s’écrouler, tête la première dans la neige. Cécile releva la sienne, remarquant puis oubliant un détail étrange, pour se retourner et secourir son amie. Elle la prit par les bras, époussetant comme elle le pouvait la poudre blanche qui faisait comme un masque de beauté

(un masque mortuaire)

à Sandrine. Se soutenant mutuellement, elle s’écroulèrent en geignant contre un tronc, épuisées, muettes, inertes.

Plus désespérées qu'un cul-de-jatte dans un concours de pieds au cul.

Appelez ça l’instinct de survie, le hasard où la main de Dieu. Au bout d’un moment, Cécile eut une drôle de sensation, comme si son propre esprit, quelque part du fond de sa fatigue, essayait de lui foutre des pieds au derrière pour qu’elle réagisse. Cette chose qu’elle avait entre aperçue quand Sandrine s’était affalée…

Cécile se leva avec peine, remarquant seulement qu’il ne neigeait plus. En levant les yeux, on apercevait même quelques étoiles impassibles entre les hautes silhouettes des épicéas, et de gros nuages de traine qui masquaient par intermittence une demi-lune roussâtre. Elle avança un peu sur le chemin. Avec la lune et la clarté de la neige, on voyait bien les troncs de sapins qui se serraient encore sur quelques centaines de mètres puis s’espaçaient pour donner dans une clairière, située peut-être à un km de là, en contrebas de la crête. Et dans la clairière, Cécile apercevait des lumières : celles d’une ferme ou d’une bâtisse isolée, mais des lumières. Du secours.

Les larmes montèrent comme son souffle s’accélérait. Elle faillit se mettre à courir vers les lumières. Juste à temps pour ne pas avoir trop honte, elle se rappela Sandrine et retourna la chercher.

Il lui fallu se battre sur un kilomètre et demi, dans la neige haute, les branches arrachées et le froid polaire qui s’installait (on allait relever cette nuit là des températures de 18 degrés sous zéro et sous abri) pour arriver jusqu’à la source des lumières.

Déjà après quelques mètres, Cécile dut se retenir de ne pas hurler à l’aide. Mais Cécile était fière, peut-être plus que Sandrine. Et elle avait une conscience aigue du ridicule de leur situation et de l’orgueil qui avait habité deux gamines de 20 ans un jour de blizzard.

Mais bien plus, depuis qu’elle avait repris espoir, Cécile vivait chaque seconde avec une euphorie presqu’obscène. Chaque détail la percutait douloureusement. Elle se retrouvait à nouveau étouffée par la beauté inhumaine du paysage nocturne.

Les nuages moutonneux qui défilaient à vive allure devant la lune iridescente passaient d’un noir ourlé de lumière vive à un blanc d’argent fantomatique. Le paysage se teintait de surnaturel. La haute foule de sapins emmitouflés, solennelle et figée, le manteau onctueux qui étincelait au clair de lune, les ombres qui rampaient dessous cette assemblée végétale et l’air glacé qui prenait une consistance cristalline et cassante marquaient ses souvenirs comme du papier argentique. Et à l’arrière plan de ce paysage digne d’un Tim Burton, les bâtiments dans la clairière se rapprochaient.

On les distinguait nettement à présent : une petite chapelle carrée au toit de schiste et au clocher octogonal, flanquant une longue bâtisse qui devait être une ferme, avec ce qui semblait être des étables ou des écuries. De deux cheminées trapues, la bonne fumée d’un âtre (on sentait l'odeur du bois brûlé jusqu'ici) montait vers les étoiles. Cécile en avait déjà les orteils qui picotaient d’aise. Encourageant et soutenant Sandrine, silencieuse, amorphe, Cécile s'emplissait d'une fureur sauvage au fur et à mesure que les bâtiments approchaient sans s’évanouir : ni rêve ni mirage, ils étaient bel et bien là.

Bientôt des sons commencèrent à lui parvenir : des bribes de chants, des voix haut-perchées et un peu éraillées, mais apparemment des chants religieux. Cent-cinquante mètres les séparaient encore de ce que Cécile en était venue à appeler le salut.

La porte de la chapelle s’ouvrit et une vingtaine de silhouettes emmitouflées dans des capes et des gabardines se pressèrent vers la ferme. Un prêtre, vêtu à l’ancienne mode, soutane noire et col blanc, fermait la marche. Cette vision furtive d’êtres humains dans la nuit glacée tira un sanglot sonore à Cécile mais aussi une brève sensation dérangeante. Les silhouettes semblaient étrangement vêtues. Certaines, notamment, portaient des couvre-chefs à la mode du siècle dit des lumières ou même peut-être d’avant, de ces grands chapeaux noirs avec des plumes ou des boucles dorées. De plus, probablement à cause de l’éclat féérique de la lune ou de l’effet du froid sur ses yeux, il sembla à Cécile pendant quelque angoissantes secondes que les silhouettes ne marchaient pas mais flottaient sur la neige et qu’en lieu et place de jambes, il n’y avait à leur base qu’un vague amas de fumeroles.

Cécile, estomaquée, serra fort les paupières sur ses yeux embués. Décidant que son esprit lui jouait un tour et qu’elle crevait de froid, elle héla enfin le groupe d’êtres humains ou de spectres.

De toute façon, avec le froid, d’ici une heure tout au plus, ça n’aurait plus eu aucune importance.

L'essaim des Saints.

Le gros niqueur au quotidien, obligé par son almanach journalier, se retrouve parfois dans l’expectative. Oui, ma vie est une dure lutte et le doute m’habite. Chaque matin, en parcourant frénétiquement le net, sites de noms, sites hagiographiques, dans l’espoir de trouver et reluquer de jolis saints, je me retrouve devant le même dilemme : dois-je faire la paire belle à des gros saints très connus ou bien pointer des petits saints fiers, altiers, mais disparus depuis longtemps des calendriers ? N’écoutant que mon bon cœur, je préfère souvent les petits.

Et donc, aujourd’hui nous passerons sous silence la Saint Geoffroy pour parler de Saint Clair et de Saint Austremoine ou encore de Sainte Euphrosyne et de Saint Deusdedit.

Bon… finalement je comprends qu’on ne les fête plus ceux-là. Quel outrage aux bonnes mœurs que des patronymes pareils, Dieu me crépite !

L’aigreur du jour.

La semaine passée, en France, anosmie fulgurante du gouvernement. L’argent n’avait plus d’odeur. Certes, mais on ne fait pas d’omelettes sans casser d’œufs et quand vous mélangez le blanc et le jaune, c’est bien connu, reste le jaune. Moralité : "Qui frotte trop de manches se réveille avec la langue chargée."

Et pour le coup, je vous le dis comme je le pense, mais ça m’étonnerait quand même que l’automne dure plus de trois mois.