Dans le cadre desVendredis du Vin, orchestrés ce mois par Hub de l'Oenothèque... Merci à lui pour ce beau prétexte.

A portée de ma main, il y a une table. J’y pose mon verre quand l’inspiration me vient et que je reprends la rédaction de cette note, tapotant fébrilement un vieux clavier dont on ne distingue plus le e ni le r.

A portée de ma main, il y a une table. Et sur cette table, il y a un pistolet. Je sais m’en servir.  Je pense que je pourrais m’en servir. Mais il n’est pas encore temps. La bouteille n’est qu’à moitié vide.

Face à moi, il y a l’armoire vitrée et climatisée où sont cachés mes livres à l’abri de l’humidité relative de cette pièce. Je ne suis jamais arrivé à l’isoler totalement de la cave.

J’ai un peu froid ? Non, c’est un frisson qui me titille l’échine quand je pense qu’au fond, ce qui me manque le plus, ce sont de nouveaux  livres. J’ai encore des centaines de bouteilles et chacune est une révélation. Mais les livres de ma bibliothèque, je les ai lu des dizaines de fois et je n’en lirai jamais des nouveaux. Parce qu’on en n’écrit plus, pas de cette trempe là en tout cas. Picoler, c’est mal. Ecrire ce qu’on pense, c’est mal. Mais écrire qu’on pense à la picole alors…

Ecoutez Desproges parler des vins de Bourgueil : « C’est que les vins de Touraine sont anticancérigènes. Les vins de Bourgueil, notamment, légers, délicatement framboisés, rouge pivoine au soleil et clairs en bouche, ne se contentent pas de susciter au palais l’esprit léger des bords de Loire. Ce fin nectar constitue en outre un véritable repoussoir à métastases. Je sais de quoi je parle, ayant toujours en cave un roulement de 300 bouteilles de Bourgueil, je n’ai pratiquement jamais de cancer. »

Par cœur, j’les connais par cœur comme disais Jonasz. Jeux d’esprit. Jeux de mots. A lire verre en main.

« J’étais un pied de vigne. Nous étions tous trois voisins d’espalier, (...)

Par un beau matin ensoleillé, ma fleur s’est métamorphosée

en un beau grain de raisin. Un seul, oui ! Vermeille était sa couleur,

et ronde sa forme, juteuse sa substance ! Ah, l’imagination de la matière ! (...)

Il a sorti son sécateur et clac dans le vif du sujet.

On a beau être de bois, j’en ai eu le souffle coupé. (...)

Et c’est ainsi que je suis devenu vin.»

Raymond Devos 

Mes livres… Des parcelles du passé et de son Esprit. Et l’Esprit s’en est allé, ne laissant pour tout sillage morveux de limace agonisante que les bêlements d’une foule éteinte. Aujourd’hui, tout n’est que mesure et politesse. Correction et bienséance. Calme et volupté. Même les vers en prose si rabâchés et digérés de Baudelaire n’hantent plus aucun esprit.

L’ivresse n’est plus qu’un gros mot.

« Il faut être toujours ivre, tout est là ; c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.

Mais de quoi ? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous!

Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge; à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. Et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront, il est l'heure de s'enivrer ; pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise. »

Vous ne connaissez plus l’ivresse. Vous êtes morts et vous ne le savez pas. Car ce n’est plus l’horrible fardeau du temps qui brise nos épaules.

Mais je souris et je reprends une lampée de mon Gevrey.

Il y a trois jours, la grande digue s’est rompue. En trois endroits stratégiques : l’embouchure de la Seine, Calais, l’IJselmeer. Rien que ça. Tempête du siècle et marées exceptionnelles ou pas, on soupçonne évidemment des attentats. Le parti a beau vitupérer contre le terrorisme cynique des extrémistes de l’écologie tyrannique, visant par là, vous vous en doutez, les  USA, moi je soupçonne plutôt un ou des groupes de résistance internes à l’Union. Mais chut, officiellement bien sûr, il n’y a pas de mouvements de résistance internes à l’Union. Quand on vous dit que le parti du renouveau lave plus blanc que blanc. Pas de résistance. Il n’y a qu’à regarder ce qui se passe en ce moment non ? Délicieusement drôle.

Peu importe. Il y a trois jours la grande digue s’est rompue. Et l’eau a déferlé, remonté les fleuves, envahit les plaines. L’inondation est toujours en cours.

J’ai vu les images à la télé et sur le réseau. Elles sont édulcorées bien sûr. Le Service de Protection des Consciences veille. Mais même comme cela, c’est indescriptible. Toutes les zones côtières ouest Européennes situées sous les 100 m d’altitude ont été rayées de la carte par le tsunami. Et quand les eaux se retireront, toutes les zones situées sous les 40 m resteront noyées. Il doit y avoir des millions de morts à l’heure qu’il est.

Mais malgré cela ou à cause de cela, j’ai le sourire aux lèvres. Car le monde des tranquilles lobotomies aseptisées s’achève dans la douleur et le sang. La mort est de nouveau à nos portes. Et les gnous affolés s’en courent à la rivière au lieu de fuir sur le plateau. Et au revers, mes contemporains vont peut-être retrouver ce que la quiète certitude de leurs soirées éternelles leur avaient fait perdre : l’urgence de vivre.

Mais puis-je espérer ? Est-ce que cette soudaine bouffée de vitalité qui se répand comme du mercure sur une toile cirée ne va pas affoler l’essaim de moucherons, ne supportant pas cette idée de vie à haute dose, intolérable comme « est insupportable la vraie splendeur des roses qui poussent aux flancs des maisons blanches et basses, parce que les paix crépusculaires et la beauté des roses ne sont qu’éphémères agonies… ».

Bon les jeunes, l’auteur de cette citation là, vous cherchez vous-mêmes.

Mes livres… Mes vins. Mes parcelles dérisoires de subversion. Subversions.

Relisez un jour (quand l’édition de ses écrits subversifs sera permise) Bétourné. L’homme au cigare… Rien que sa bobine avec le barreau de chaise calé entre les dents, bien en clair sur son profil facebook… clac remise à niveau. Cinq ans au moins…

Brrr, Pépé… J’en frémis. J’ai correspondu avec lui vous savez quand j’étais jeune. Mais évidemment, comme Desproges, Bétourné a disparu de l’imaginaire collectif, des librairies, du net, de l’Histoire. Subversif.

Jugez –en  avec cet extrait de mémé Huguette : « L’étalon fringant, qui grattait à sa porte en son jeune temps, s’en était allé, emporté par une «fillette» de trop. Une belle mort quand même, pour Pépé Jean. Lui, qui sa vie durant, avait aimé les grands Bourgognes, était passé comme il avait vécu, accroché à son verre. Elle l’avait retrouvé, effondré au plus profond de son fauteuil verdâtre, gluant de crasse, de pisse et de vin. Dieu qu’il avait rapetissé d’un coup!!! Comme s’il avait fondu, comme si les hectolitres d’alcool en tous genres, sirotés élégamment et sans faiblesse, au long cours de ces interminables années, s’étaient évaporés, sous le fil gelé de la mort. La faucheuse l’avait vidé de ses humeurs, et il avait fallu des bidons de javel pure, pour que l’odeur tenace de la viande confite, longuement marinée, consente à baisser – un peu – pavillon. »

La mort dans toute sa crue nudité et le pinard dans le même texte. Insupportable pour le pouvoir ? Surtout pour vos consciences étriquées, veaux soumis.

Ecrire ça sur un réseau me vaudrait 5 ans de tôle. Au moins. Ah, zut… je l’ai écrit ! En ligne et tout. Bon, vous venez me choper ?

Subversive, la bouteille de Gevrey Chambertin Les Cazetiers de Philippe Nadeff que je viens de m’enfiler. Le millésime 2005, soit une parcelle d’éternité vieille de 60 ans. Je suis ivre. Qu’il est bon d’être ivre. Qu’il est doux de transgresser. Qu’il est sain de vous dire merde à tous, tas de gnous aseptisés.

Quand j’étais jeune, ce vin était un mur. D’une épaisseur folle, d’une densité telle qu’il ne daignait pas se faufiler entre vos papilles. Muet. Maintenant, il affole mes souvenirs de cerisiers et de buissons de framboises et de myrtille. Et le Père Dumas avait raison

« Rien ne fait voir l'avenir couleur de rose, comme de le contempler à travers un verre de chambertin.»

 Il m’enveloppe de parfums exotiques de résines et de sèves rares. Il embaume la cave de truffe, d’épices marocaines, d’un peu de pierre mouillée aussi. Ce pif là mes petits amis, c’est le catalogue du passé mort et enterré. Que dire de ce vin ? Je ne peux en hommage que lui offrir c’est paroles intemporelles du Grand P.D. comme il s’appelait lui-même et dire qu’il était

 « Sublime. Rouge et doré comme peu de couchers de Soleil. Profond comme un la mineur de contrebasse. Éclatant en orgasme au Soleil. Plus long en bouche qu'un final de Verdi. Un si grand vin que Dieu existe à sa seule vue. »

Digression : quand j’étais gosse, on allait chapardé des pommes goûteuses et odorantes dans les vergers. Dans les vergers, il y avait des vaches. Les vaches faisaient caca, sur les pommes parfois. Des pommes pleines de bosses, de griffes, de tavelure, de boue et de merde. Et nous les ramassions. Nous les mangions. Bouh…. Activiste ! Remise à niveau ! Section bonnes pratiques prophylactiques.

Et puis mes amis, ce nectar là, il fait son nid duveteux dans votre bouche et y reste pendant des heures. C’est une caresse, un baiser volé à la fin d’une nuit d’été. Un été d’il y a 60 ans, époque où il arrivait aux nuits d’été d’être tièdes après des journées torrides.

Ce vin né sur les coteaux de Gevrey, là où aujourd’hui s’étendent des Ha de terrains de golf luxueux réservés à l’élite du parti, ce jus de 2005, année de naissance de mon fils, je le gardais pour le boire le jour de ses 20 ans. Nous ne l’avons jamais partagée.

Mon fils est un militant de la première heure. Il ne boit pas d’alcool, ne mange pas de viande. Bien sûr, il ne fume pas. Et il a sa carte du parti. Et ses enfants sont de jolis robots tout propres qui croient tout ce qu’on leur débite sur le net. Ils regardent leur Grand Père comme une vieille chose malsaine abandonnée au fond d’un quelconque musée des horreurs. Pourtant, aucun de mes charmants rejetons ne sait pour mon « souterrain ». Ma femme non plus. Mais ma femme, il y a longtemps qu’elle est partie. Apparemment, je suis devenu un insupportable vieux con à la longue.

Il y a trente ans, quand tout a basculé, après la Grande Insécurité, j’ai eu une sorte d’éclair de lucidité (au moins un dans ma vie). J’ai construit mon abri dans le plus grand secret. Un salon avec une bibliothèque et une cave attenante. Et si mes rejetons savaient, ils me dénonceraient à une des ligues chères à notre bon président Sarko. Et je passerais quelques années dans un centre de remise à niveau. Je deviendrais un gentil légume. Un légume tout propre et sain, mais une adorable courge quand même.

Puis, je pense pour ne pas perdre complètement mon fils, je me suis inscrit au parti. Je suis devenu un de ses cadres régionaux. Je me suis fait pas mal d’argent. J’ai pu bénéficier, avec mon oseille et ma carte, des meilleurs égards de la médecine moderne. J’ai beau avoir 95 ans, j’ai le corps et la santé d’un gars de 40 ans. Les médecins m’ont annoncé que mon ravalement de façade et de plomberie tiendrait une bonne trentaine d’années.

D’ici là, m’a annoncé le grand échalas tout sec qui a supervisé les opérations, la technologie aurait évolué me faisant repartir pour 50 bonnes années.  Bref, je suis virtuellement immortel comme beaucoup de mes contemporains apathiques. Une immortalité extrêmement longue, surtout vers la fin. Une immortalité sans vin, sans barbecues, sans potes autres que virtuels, sans livres couillus (est-ce que la nième biographie du président à vie Jean Sarkozy peut être considérée comme enrichissante ?). Un immortalité très, très chiante. Je vais vous révéler un truc sur l’immortalité. Si on n’y prend garde, elle vous tue à l’intérieur, là où ça compte vraiment de vivre. Immortel, on se lève le matin sans urgence. On remet si facilement au lendemain, au mois prochain, à l’année prochaine, au reste de son long temps à vivre, jusqu’à ce que nos jours, tous nos jours soient vides et mornes.

Mais il y a pire. Immortel, nourri (mal, mais suffisamment), blanchi, bien calé devant un écran à recevoir des "nouvelles"  de tes potes virtuels, tu te retrouves dans une bulle douillette, assoupi, tout mou. Les rares moments où tu te surprends à gratter la pellicule du bonheur new style, tes rares moments de lucidité, quand tu te bourres la gueule en secret, quand tu lis des œuvres subversives du passé terne qui brille pourtant du vernis des souvenirs attendris, tu t’aperçois qu’il manque des choses à ta vie de rêve sans maladies : le rire, la folie et surtout l’espoir. Il y a longtemps que je n’espérais plus rien.

Comment en est-on arrivé là ? Je n’en sais rien. Sans coup d’état, sans violence, de notre plein gré semble-t-il. Le sarko, nous l’avons élu. On n’a rien vu venir.

Je pense que ça a commencé dès les années 1990 puis les 10 premières années après 2000 ont été cruciales. On fumait, on se saoulait, on mangeait des steaks grillés avec des sauces délicieuses pleines de lipides, les petits gars. Il n’y avait ni blogs, ni facebook, ni real friend. On rencontrait des gens, on les touchait, on les embrassait. Et des fois on se faisait même frotti-frotta sous la couette ou dans un bois, une grotte, du foin. Des tas d’endroits avec des germes.

On avait des potagers. Mon voisin faisait son miel. Hé, les jeunes, vous voulez que je vous achève ? On mangeait même des fromages au lait cru avec du lait qui sortait du pis d’une vache et on laissait les frometons dans des caves humides se couvrir de champignons pour que le goût et le bonheur s’invitent dans leur croûte.

Petit à petit, on nous a appris que vivre était dangereux. Les premiers à en avoir pris plein la gueule, ce sont les fumeurs. J’étais content, je n’ai jamais pu supporter la fumée de cigarette. J’aurais du me méfier… ils n’étaient que les premiers.

Bientôt, on nous a dit que toutes nos habitudes alimentaires étaient malsaines : boire de l’alcool, manger gras, manger de la viande, manger des choses sanitairement libres. Quand j’y pense, ça venait de partout : déclarations de ceci pour les apiculteurs, déclaration de cela pour les laitages crus. Interdiction n° untel pour les producteurs d’œufs. Interdiction de produire et échanger ses propres graines. Interdiction des préparation bio non homologuées (la fameuse croisade de l’ortie en 2015). Après, ils sont descendus dans nos potagers, nos caves, nos frigos. Pour contrôler. Pour interdire. Pour notre bien. Pour que nos vies soient longues et nos nuits douces et surtout qu’elles ne coûtent pas trop cher à la sécurité sociale.

Et nous petit à petit, absorbés par nos boulots, notre santé, des milliers d’émissions télé pour veaux et surtout le web et les nouvelles amitiés virtuelles (ah, les réunions de salon en 3D holo de real friend !), nous avons petit à petit perdu notre capacité à réfléchir, à nous indigner, à nous rassembler. Nous avons laisser faire. Surtout qu’il y avait les épidémies, l’islamisme, l’insécurité, le terrorisme, la pollution. Il fallait bien que quelqu’un nous protège non ?

Mais le pire évidemment, ça été le réchauffement. La fonte des calottes polaires. La montée lente mais inexorable et beaucoup plus conséquente que prévu des eaux. En 2012, les premiers travaux sérieux de protection de la côte ont été entrepris. Mais en 2018 déjà, de nombreux spécialistes s’alarmaient de l’insuffisance des travaux. Deux ou trois inondations catastrophiques plus tard, les autorités européennes ont décidé la construction de la Grand Digue de l’Atlantique. Une muraille colossale allant du cap nord à Istanbul. Chaine de digues, dunes, digues mobiles… Ces travaux monstrueux, un capitalisme de plus en plus sauvage, le vieillissement de la population ont vite eu raison des budgets européens.

Une grande période d’instabilité s’en est suivie entre 2022 et 2028. La Grande Insécurité. Si dans les classes aisées et moyennes, nous étions déjà lobotomisés et passifs, à la base, ça crevait de faim et de misère. Je pense que si nous les avions rejoint, le monde aurait basculé. Mais nous sommes restés le cul calé devant la télé à regarder le journal de 20 heures présenté par Zemmour. Et le parti du renouveau est arrivé. Conglomérat de partis très à droite, à droite et décomplexés, régionalistes, nationalistes divers et variés… Il est arrivé et nous a dit : laissez-nous faire, tout va s’arranger : l’eau qui monte, l’insécurité, la pauvreté. Fermez juste les yeux deux secondes et quand vous les rouvrirez, tout ne sera que calme et volupté. On a voté. Et on a fermé les yeux. Et quand nous les avons rouverts, la Grande Digue nous protégeait de la mer, les pauvres étaient rentrés dans leurs banlieues, Jean Sarkozy était notre Président et notre vie était réglée comme du papier à musique : de l’eau aromatisée, du pain sans gluten et des jeux télévisés. Le bonheur.

Je vide la dernière lampée de mon Cazetiers. Il va encore vivre deux ou trois minutes dans mon gosier et puis il aura disparu. Pour toujours. C’était peut-être le dernier exemplaire de cette œuvre d’art sur terre.

Mais je souris. La digue a lâché. Les autorités sont désemparées. Apparemment même si personne n’en parle plus, il y avait encore des banlieues avec des pauvres vindicatifs dedans. Apparemment le troupeau des immortels aisés a cessé de bêler.

Les gens n’étaient pas tous lobotomisés. Ils sont dans la rue. Ils dressent des barricades. Ils se battent. Et moi, j’ai un pistolet. Et moi, je ne veux plus être un spectateur. Un type terré dans sa discrétion. Et moi, je vais les rejoindre. Et lutter. Et mourir, peut-être. Et pour la première fois depuis longtemps, j’ai peur de mourir. J’espère continuer à vivre longtemps.

J’espère que le parti du renouveau va être renversé. J’espère que les insurgés ne me verront pas juste comme un membre du parti. J’espère que je saurai me servir du flingue. J’espère que je pourrai acheter un petit lopin de terre et y planter de la vigne.

J’espère.

2.       Le web du vin est un vaste monde tout petit : portrait à la louche

Une question, me taraude les synapses depuis le début de ma passion (20 ans ma bonne dame !).

 Le terroir… Cette fameuse gueule que doit avoir le produit authentique qui vient de là-bas ? C’est quoi comment qu’on le reconnait-on dis donc ? Bref, peut-on reconnaitre, infailliblement, invariablement, à l’aveugle, ce fameux terroir dans un vin ? Probablement ai-je trop regardé "l’aile ou la cuisse" étant petit.

Et de ce côté-là, les livres et les guides que je connaissais par cœur à force de les lire aux chiottes, cet ultime rempart de la tranquillité bibliophile du jeune papa impliqué, me laissaient un peu sur ma faim. Alors comme tout trentenaire du 21 siècle qui se respecte, j’ai tenté un jour d’étancher ma curiosité sur le net. Et là, j’ai découvert tout un monde foisonnant de sites, blogs et autres forums. Un monde assez réjouissant de diversité. Et cela fait 5 ans que je traîne sur les sites webs vineux, les deux grands forums francophones continentaux d’abord, les blogs ensuite et depuis peu les profils de derrières caprins.

Si ma faim de réponses reste grande, j’ai découvert un monde étonnant d’amateurs éclairés ou non, rigolos ou non, sympas ou non. Et plus, j’ai découvert que dans le monde du vin comme dans tous les mondes, le génie de l’Homme avait érigé quantité de chapelles. Toutes sortes de chapelles, calvaires et autres potales.

Des hédonistes romantiques, des naturistes vindicatifs, des biodynamistes vibratoires, des minéralogistes de fond, des acidophiles acidulés, des épicuriens sinon le plaisir, des croisés du bannissement du sucre, des huns de la rondeur facile, des adversaires du maquillage forestier, des rationalistes convaincus, des archéodégustateurs libéraux amateurs de coquilles sur la tête… Bref de tout. Mais surtout, je rencontrai des points de vue et des approches du vin totalement différentes voire opposées à la mienne. Et ça c’est enrichissant, parce que cela nourrit l’essentiel de ce qui devrait faire un "honnête homme" : le doute !

Cette foule bigarrée se donne pour autoethnonyme le générique "d’amateurs-hédonistes-humbles-passionnés-authentiques-qui-paient-eux-mêmes-les-bouteilles- qu’ils-commentent". Enfin en gros quoi.

Evidemment,  à côté de ces amateurs-hédonistes-etc, je découvrais également une faune plus ou moins assumée de professionnels, semi-professionnels ou gens qui touchaient sérieusement à la chose (et Dieu qu’ils avaient bon !).

Des critiques pointus, des vignerons ronds (et des vigneronnes girondes), des sommeliers anguleux, des cavistes carrés, des membres-très-connus-de-clubs-très-respectables, des vignerons-blogueurs issus du corps professoral, des journalistes bougons. Il y a même John Malkovich qui écrit sur le vin !

Faune plus ou moins assumée car il faut aussi mentionner dans notre bestiaire la gent moins glorieuse des cryptocavistes ambidextres qui écrivent à quatre mains (les lpviens verront de quoi je veux parler), des poètes incompris dont la prose ombrageuse noircit des propos obscurs, et mêmes des Docteurs "Horroris cauda" de l’esbroufe circonlocutionnelle.

Un petit monde avec la main sur le cœur, cultivant l’humilité et le respect, car le vin dans sa complexité apprend à rester simple, humble. Remets-moi donc une lichette de Haut-Brion que je taste sa minéralité, Roger.

Cependant, pour que la lumière brille, il faut des ombres à faire reculer. Et au génie bâtisseur de chapelles de l’homme s’oppose l’imbécilité de vouloir les défendre à tout prix, même celui de la perfidie.

Et aux croix d’occis à défendre, il faut ajouter les copinages, les amitiés sincères et le sourire enjôleur de ceux qui ont quelque chose à vendre sans l'avouer. Parce qu’amateurs purs ou pas, il y a du grisbi qui circule dans le monde webo-vinesque. Il y a des enjeux mes preux et aussi des ego et aussi de la mauvaise foi, de l’humain quoi.

Et régulièrement d’une chapelle à l’autre on s’adresse petites phrases assassines, jugements à l’emporte-pièces, fatwas irrévocables… et le verre tremblote de plus belle (voir l’image du tyrannosaure avant -hier).

Picrocholin (qui, en terme d’expression passe-partout est au web vin ce que révolution copernicienne est à la politique belge) et bien mesquin. Banal.

Mais c’est un peu comme le caillou dans la chaussure : aussi insignifiant soit-il, au bout de 10 km, il agace.

En vrai, le vin a beau n’être que fête, humilité et partage, on s’oppose, on campe sur ses positions, comme pour n’importe quel autre sujet. On trace des limites et on se retranche loin dans son idéal. En  dichotomisant, on se place, on se distingue. Souvent, si vous n’êtes pas « pro » vous êtes forcément « anti ». Que les ventres mous qui expriment leurs doutes aillent en enfer.

Et c’est ainsi que vous vous devez d’être :

Un Naturophile vibratoire OU un infâme gargotier chimiste.

Un adorateur friqué d’étiquette OU un ignoble gauchiste iconoclaste.

Un mou du bulbe adorateur de coca OU un chantre lettré de la fine acidité minéralogique.

Un professionnel sage et docte OU un galeux amateur à grande gueule.

Un vigneron bidouilleur OU un pur apôtre naturiste.

Et la dernière en date, un pochtron sympathique et audiardisé (doit avoir des copyrights, mais bon) OU un ponte sérieux qui s’autorise des avis éclairés.

Avouez que dans ces conditions, il est difficile d’être juste un gars qui s’ouvre une bonne bouteille et se la descend. Avouez que dans ces conditions, le débat se transforme souvent en siège. Et le débat de siège, je laisse ça à Rika.

Et de voir les chapelains nous parler d’une main d’humilité, de joie et de partage tout en nous signifiant fermement de l’autre main, que leurs certitudes sont les bonnes, les vraies, que c’est pas pour nous, qu’on est des bouffons, qu’il n’y a qu’une vérité, la leur.

Que le bio c’est mieux que tout ou que le bio, c’est de la merde, que les ondes et la minéralité, il n’y a que ça de vrai, qu’hormis Bordeaux et la Bourgogne rien ne mérite la grandeur, enfin tout dépend de la chapelle.

Et de leur troisième main (la pire parce qu’on ne l’attend pas) certains chapelains nous inondent de leur prose sentencieuse, introduite, ampoulée, intimidante pour définitivement persuader les besogneux que le bon glouglou, c’est pas pour eux.

Car en vérité je vous le dis, moi ce que je trouve à chier dans cette vinosphère internet, ce sont  ceux qui se prennent au sérieux.

En 2010, surfer sur le net, à de belles exceptions près heureusement, sur les blogs vineux et sur les forums, m’a parfois donné l’impression que le bien vivre, le bien boire, le bien manger, c’était pas pour moi. Pas pour les "pauvres", pas pour monsieur tout le monde, pas pour les rigolos.

Le bon vin, c’est compliqué, cher, compassé (même pour les idiots de demain), horriblement chichiteux et serré du cul . Que les petits cons laissent travailler les grandes personnes sérieuses.

Et donc, en 2010, il a été rappelé plusieurs fois aux jeunes décérébrés non introduits  et pas autorisés qui font frissonner le web en général et la blogosphère en particulier, que le vin était une chose très sérieuse, si possible réservée à des gens avec bagage et valises sous les yeux. Exit ces petits amateurs qui écrivent peut-être mal et sans recul mais qui font enfin sortir le vin et le bien boire en général de son carcan maniéré et poussiéreux réservé aux cadres, aux arrivés et aux introduits divers.

Ca me déprime. Et si je ne m’intéressais que de loin au vin, il est probable que toute cette docte prose m’en éloignât encore.

On peut râler contre l’indigence de certains écrits sur le vin. Moi ce qui me titille, c’est la masse de choses hallucinantes de sérieux ridicule, de savoir autoproclamé, de certitude définitivement hasardeuse, de hautaine suffisance qui sont souvent écrites sur les forums francophones et les blogs qui parlent de vin. Par des amateurs comme par des pro.

La floraison de rigolos et de zigotos parlant de vin sur la toile me réjouit : des mecs d’un âge certain qui fument le cigare, des nounours barbus, de jeunes et jolies filles, des informaticiens et même des pharmaciens suisses. Et cela aux côtés des increvables, jurassiens et naturellement pétillant  (Sûr que ça fera plaisir à l’intéressé) ou journalistes français soignant leur belgitude. Des mecs qui ont le vin festif, simple, décomplexé, parfois râleur. Une pétulance réjouissante qui montre que le bon vin n’est pas forcément cher, compliqué et réservé à des types très cultivés en costard cravate qui dissertent , la mine grave et entendue, pour savoir si dans la partie est du cru de machin truc, c’est la minéralité du sol vivant ou la race du cru de ma sœur qui domine.

Je ne suis pas sûr du tout que la catégorie des sérieux "élargisse le domaine du vin". Ils sont des sources inépuisables d’information, que je consulte et que je bénis mais quand on n’est pas passionné, qu’on débute… il faut autre chose. Les gugusses sont là pour ça.

De plus, le monde diversifié de la toile vineuse devrait se serrer les coudes et appliquer à la lettre les principes de partage et d’humilité revendiqués. Au lieu de se demander qui écrit bien, qui écrit mal ou s’il faut dire oenoblogs ou bloglouglou.

Parce que pendant ce temps-là, les salauds, les vrais, les annihilateurs, non pas de la liberté de penser mais de l’envie de penser, ils bossent. Tous dans la même direction. Ils sont nombreux. Il y a les prohibitionnistes, les hygiénistes, les végétaliens, les alicamentistes, les enragés climatiques. Pfiou, ça se bouscule au portillon.

Non pas que ces gens là oeuvrent forcément ensemble, ni qu’il s’agisse d’un complot organisé. Non. C’est bien là le pire. Tous ces gens-là reflètent juste notre époque. Ils dérivent sur l’air du temps. On ne peut même pas leur en vouloir.

C’est plutôt au ramassis de veaux qui écoutent qu’il faut en vouloir, nous en l’occurrence. Tas de gnous qui voulons être rassurés, qui voulons avoir des chiffres, des certitudes : le nombre de portions de légumes par jour, la quantité de polyphénols actifs dans un vin, le nombre de verres journaliers au-delà desquels on attrape un cancer du larynx ou une luxation du coude.

On veut des pourcentages de risques qu’on ne comprend pas.

On veut des degrés de réchauffement de la planète dont on ne sait que faire et qu’on oublie au moindre hiver frais.

On veut des volumes de gaz émis par les flatulences vaches des ruminants.

On veut des étiquettes, des traces, des papiers et des certitudes quant aux risques de boire du lait cru, d’acheter une maison en bord de rivière, de manger un fruit pas bio, de faire des enfants…

Une époque où on ne veut plus attendre, où on ne peut plus ne pas savoir, ne pas voir. Il faut des résultats, des chiffres, des assurances, du risque zéro et tout de suite encore… Alors faut que ça bouge, faut que ça interdise, faut que ça prohibe.

Un peu d’insécurité ? On expulse les Roms. Des illégaux en masse en Grèce ? On construit une clôture. Des risques avec la fièvre Q pour les enfants en Belgique ? On interdirait bien le lait cru. L’alcool est un poison, emmerdons tous ceux qui font un produit contenant de l’alcool d’Heineken et Martini au petit vigneron sur son terroir. Et bien d’autres encore… C’est tout de même plus facile de s’asseoir sur des certitudes simplistes que de se perdre dans l’océan du doute non ?

Alors chaque fois que je vois les doux dingues qui osent encore aimer et crier leur amour pour une chose aussi maléfique que le pinard se vautrer dans l’acerbe, j’ai envie de crier Sarajevo !

C’est une image de nonchalance, de bien-vivre, d’humour, de douceur de vivre qui devrait crever l’écran. Chaque fois que les mesquineries, les rancoeurs, les idées préconçues prennent le dessus, les "autres" marquent des points.

J’exagère ? Hé les mecs, c’est la guerre là-dehors. La guerre contre l’air du temps, le temps qui court vite, la guerre contre les habitudes. La guerre d’un monde vineux, d’un monde du bien vivre qui s’écroule malgré les subsides, qui ne séduit plus ni les "masses" ni les jeunes. J’exagère ? Demandez-donc à ce vigneron qui a décidé d’arrêter, Olivier B. Et à tous les autres qui ne le disent pas.

Un de mes souhaits les plus fervents pour 2011, c’est que les gugusses festifs et les autres continuent dans la diversité de leurs goûts et de leurs plumes (du littéraire véritable au langage texto) à mettre le bon vin à la portée d’un peu plus de monde. A faire sortir le bon vin du monde du vin. Peu importe qu’ils écrivent bien ou mal, qu’ils vidéotent, qu’ils poétisent, qu’ils me plaisent ou me donnent de l’urticaire. La diversité des rédacteurs ne peut amener que la diversité des publics. et s'ils me cassent les pieds, qu'ils écrivent de plus belle. J'aurai la satisfaction de pouvoir râler dans mon coin.

Le bon vin, celui que les vignerons façonnent et que les amateurs dégustent, est fête, amour, tristesse, sueur, beauté, miracle, plaisir, émotion, larmes, déception… Mais le bon vin n’est pas sérieux.

En 2011, sérieux et imbéciles, vrais gourous et tigres de papier, pochtron et terroiristes pointus, donnons nous la main et comme de petites fourmis insignifiantes mais unies (et c’est un Belge qui vous le dit) distillons notre message si simple : Assieds-toi, goûte ça et arrête de courir deux secondes : la vie est belle !

Et de manière plus générale j’ai un souhait pour 2011 : que le bien vivre fasse un peu reculer la malbouffe, la merde à manger toute prête et faussement bon marché.

Mais j’oubliais, en 2011, on va travailler plus pour gagner moins, du coup on aura encore moins d’argent et de temps à consacrer à la nourriture, au plaisir de s’asseoir tous à table en famille et de parler pendant qu’il en est encore temps, de rire et de regarder le soleil se coucher, encore moins de temps pour s’arrêter et se dire que la vie est belle et qu’il faudrait qu'elle dure plutôt que de se durcir. Du coup, plutôt que d’acheter de bons produits de base sains et gouteux à moyennement cher, on prendra des trucs préparés avec un air de pas cher et facile. Et on entendra pleins de cadres sympas nous vanter les mérites de Daily traiteur à la radio. Et puis on boira de l’eau. L’eau c’est fort, ça porte les bateaux.

Bambi et les bisounours ? Peut-être. Je ne suis pas sûr qu’ils aiment le vin cependant. Et puis Bambi Bisounours, ça fait B.B. comme initiales. Même si vous n’êtes pas des ânes, je ferais gaffe à votre place…

Mais bon, de toute façon dans une heure l’internaute aura tout oublié…

PS : Aux chroniqueurs, journalistes, blogueurs, même jurassiens qui se seraient reconnus dans mes fines (???) allusions, surtout ne m'en veuillez pas : c'est ma façon de complimenter.

Cheverny, ça sonne comme un jardin fleuri baigné d’une douce lumière d’été. C’est la poésie du jardin d’Eden croulant sous les fruits juteux d’une nature généreuse. Mais probablement est-ce parce que je confonds Cheverny avec Giverny et les jardins de Monet. Soit.

Mais non, au fond. En se promenant de Chambord à Cheverny en passant par Tour-en-Sologne on part à la rencontre d’une région sans doute plus âpre que les vallées proches et riantes de Loire et du Cher, une région plus forestière, plus rustique, certes pleine de joyaux de la Renaissance mais encore emprunte de sombres voûtes moyenâgeuses.  

Cheverny est une appellation de la Sologne viticole. Et nous savons ce que Pierre Desproges pensait des Solognots. Mais en l’espèce, on s’en fout un pneu.

Cheverny est une appellation qui produit du blanc, du rosé et du rouge et qui se confond plus ou moins, géographiquement avec Cour-Cheverny qui ne produit que du blanc à partir du cépage Romorantin. Le Cheverny rouge est produit essentiellement sur des sables et des argiles, parfois du gravier quand on se trouve sur une terrasse de la Loire, voire sur un lambeau de calcaire de Beauce. Sur 24 communes du Loir-et-Cher, dont on sait ce que Michel Delpech pensait des habitants, mais on s’en fout aussi, enfin quoique, les vignerons cultivent le pinot noir, le gamay à jus blanc et un peu de côt et de cabernet franc. Cependant, l’essentiel du Cheverny de base est un mélange de Pinot et de Gamay.

C’est un vin parfumé, léger, qui ne connait pas souvent le bois. Certains producteurs proposent des cuvées plus "haut de gamme" en pinot pur, élevées sous bois. La Sologne viticole, avec Cheverny et la ville voisine de Cour-Cheverny, est un charmant pays où les parcelles de vignes se trouvent isolées parmi les massifs forestiers, les parcs des châteaux et les cultures diverses (fraises et asperges notamment). On notera évidemment la proximité du château et de la forêt de Chambord. On fera son petit tintinophile à houpette en racontant que le château de Cheverny a servi de modèle à Hergé pour créer Moulinsart. Quant au lecteur qui voudrait en savoir plus, il se reportera à cette page du site OENOS qui nous parle de Cheverny, sans raconter de fadaises destinées à faire sourire un public facile, comme moi (quoique je pense avoir mérité de la patrie tant sage je suis resté, non ? Allez, susucre le rustre).

Trois vins Rock ‘N Wine dégustés en septembre 2010.

Par un pur hasard, ces trois vins proviennent de chez trois viticulteurs travaillant en bio ou en biodynamie. Alors pour de rire, je donne une indication sur l’état de la lune lors de la dégustation. Celle dans le ciel, pas celle dans mon pantalon, cela va de soi. Je suis chafouin quand même. Les renseignements viennent de www.biodynamie-services.fr. Il s’agit de trois cuvées "de base" de trois domaines. Ce sont des assemblages de Gamay et de pinot noir avec pour deux, un soupçon d’autre chose. Comme vous allez le constater ces trois vins présentent un sacré air de famille.

Domaine du Moulin, Cheverny 2009.

Hervé Villemade

Ouverture le 10 septembre au soir : Jour racine. Lune descendante et croissante

Un duo Gamay-Pinot noir à 50/50.

Le premier contact, l’œillade intime qui invite à la suite révèle un caractère fort sombre, presque opaque. Mais la dame, le sexe est indéniable, n’a pas le teint ni les idées limpides. Tout ça est rouge vif, avec une nuance pourpre.

Tout ça donne évidemment envie de renifler, bien que nous n’ayons pas de mœurs canines. Mais il faut attendre que madame s’installe : à l’ouverture, c’est un peu violent. Madame ne se lave pas tous les jours. Madame est de la campagne. Un élan très fruité mais accompagné d’une volatile aussi costaude que rustaude. Puis, madame prend ses aises et ça dépote avec fruit un peu crémeux de cerise et de fraise, expressif et sensuel. Ca appelle un deuxième verre, sur lequel se déploient de forts parfums de bête des bois, de la griotte, des épices fort sudistes, des fruits mûrs ou confits.

En bouche, au premier coup, madame est revêche. Elle dégage à l’ouverture un fort perlant, dérangeant qui s'estompe en picotement au deuxième verre. Là aussi, l’acescence laisse avec le temps la place aux fruits au yaourt (fraise, cassis), à la sauge, à la bête velue qui feule dans les fourrés. Le caractère fruité et aimable ne doit pas prêter à confusion : c’est relativement frais, léger, avec des tanins rustiques, un peu rêches mais pas trop puissants, structurant tout ce fruit débordant.

 La dame ne connait pas de lendemains.

Ce vin, je l’ai également servi à une assemblée de trolls dans mon genre (ma famille) au baptême de mon adorable petite fille. Ces bouteilles là semblaient moins marquées par l’acide acétique. Mais elles partagent toutes un air incontestable de famille : le même côté sauvage, pas très propre sur soi, un peu cracra et rustique. Mais sensuel et canaille. Pas fin, étrange et diablement séduisant.

Cheverny 2009

de Philippe Tessier.

17 septembre 2010 : Lune : fleur matin /feuille le soir, lune décroissante et descendante

Des conditions un peu particulières pour ce vin issu de l’agriculture biologique non pas dégusté mais éclusé lors d’une soirée d’anniversaire. Pas de site internet non plus pour ce vigneron connu des amateurs, qui produit des vins "les plus naturels possibles". De ce que j’ai pu chouraver sur le net, cette cuvée domaine qui ne connait que la cuve est issue d’un assemblage Cot 6 %, Gamay 55 %, Pinot noir 39 %.

Ce vin m’a scié. Parce que sa ressemblance, à une semaine d’intervalle avec le précédent était frappante. Parce que ce vin est un pousse au crime. Tu le fais boire à un militant de l’ANPAA, il devient sympa, c’est dire.

Dans le verre c’est d’un rouge explosif et sensuel. Du genre à te rouler dans le velours en poussant de petits cris.

Il partage avec le vin précédent cet aspect pas très propre sur lui, fille de la campagne un soir de moisson, franchement canaille, galipettes à l’étage de l’étable, dans le foin.

Un goût terrible de reviens-y. Un fruité éclatant mêlant la griotte qui hurle et la framboise qui ulule. Redoutable. Un corps d’une rondeur alléchante mais pas alanguie (sous roche évidemment).

Comme le précédent, il y a une petite fumerole acétique qui transforme le nez autant que la bouche en lui donnant un côté presque dérangeant de sensualité pour qui, comme moi, reste attaché aux valeurs de droiture de l’Europe éternelle.

Des trois vins, il est incontestablement, le plus présentable à la famille, la petite sœur et les parents, mais il transpire, sous le fruit, le même côté sauvage et peu fréquentable à moins d’aimer ce qui est bon et les tablées de potes dans une clairière.

Cheverny 2006

Domaine des Huards

2 octobre 2010 : Jour fruit (ouf), lune croissante et ascendante

Une triplette, Gamay 55% – Pinot-Noir 30% – Cabernet-Franc 15%.  Le domaine des Huards, ce sont les époux Gendrier qui travaillent leurs vignes en biodynamie. En septembre 2008, au domaine, tous leurs vins m’avaient paru merveilleux, pleins de personnalité, très secs, droits, pas pour les demi-sels. Si je dis toujours que leur Crémant de Loire et leur rosé font partie de mes vins préférés, leurs blancs et leur rouge "de base" m’ont déçu depuis : entre franchement bizarres et totalement imbuvables. Mystères insondables des caves inconsolables. Reprenons le flambeau avec cette troisième bouteille de rouge dégustée depuis 2008

Pour ce qui est du plumage, on reste dans le velouté : Parfaitement rouge, foncé mais translucide, brillant.

A l'ouverture, c’est la pire de nos 3 muses champêtres encanaillées, avec des fumets, assez désagréables, dominés par un arôme faisandé et végétal peu noble. A l'aération par contre, le vin révèle d'expressives notes de groseilles fermentées (étonnante ressemblance avec le vin de groseilles rouges que je fais), de confiture de griotte (très net), de noyau, de caramel, d'épices. Etonnant, ce vin se montre plus civilisé et plus fin que les deux 2009. Cependant l’air de parenté est évident.

En bouche, on peut se réjouir sans s’esbaudir d’une jolie matière assez ample et ronde en entrée. Mais déchantez, amis des rondeurs généreuses et dansez amateurs d’acidité rapicolante : les facilités d’entrée de bouche sont vite remisées au placard par une acidité assez vive qui grandit pour assommer la finale, franchement aigue. Les tanins sont très fondus, très fins, mais ajoutés à la vivacité, ouch ! Il faut aimer. Les arômes expressifs font la part belle à la griotte, aux épices et toujours à ce côté animal/faisandé/pas propre qui ici persiste et marque trop le vin. La longueur de 10 secondes est finalement assez courte.

Dans les jours qui suivent, ça devient de plus en plus acide, jusqu'à devenir imbuvable. Le goût de griotte s'accentue à devenir caricatural. Et jamais l'aspect "pas propre" ne s'évapore. En résumé, intéressant au nez, trop vif à mon goût et vraiment bizarre. C’est quand même une progression puisque les deux bouteilles précédentes n’ont plu qu’à l’évier.

Conclusion pour les trois bouteilles, au cas où des distraits n’auraient pas suivi… Je dis moult fois que ces trois vins m’évoquent la campagne, la rusticité et le côté canaille et tête à poux. Ce n’est absolument pas un reproche. Disons que sur une échelle de la finesse ces Cheverny seraient à un bout et des chinons comme ceux d’Alliet à l’autre.

Et enfin pour ceux qui ont du mal à piger mon ressenti, lisez ce billet rock !

Des vins rouges de Chinon...

Pour les comiques qui voudraient faire drôle passons tout de suite les prolégomènes mirlitontesques.

Et évoquons l’irremplaçable humoriste Chim qui disait à Chéchile de Franche "Et Chinon, la petite famille, cha va ?"

Voilà, comme ça c’est fait. Je me sens plus léger.

Je tenterai également pour échapper à la facilité qui si souvent m’éteint, m’étreint, pardon, de vous éviter les rabelaiseries pantagrueliques de rigueur.

Moi, je suis venu aux rouges de Loire par les vins de Bourgueil, raison de plus pour goûter quelques chinons.

Bêtement, avant cet été, Je n’avais bu qu’épisodiquement de ces fiers vins issus du Cabernet Franc qui pousse avec fierté sur ce terroir diversifié. Terroir diversifié dont les sons résonnent gaiement d’atours aussi locaux qu’exotiques. Si le cruciverbiste qui sommeille en vous à envie de savoir ce que sont tuffeaux, perruches et perrons, je conseille ce site qui porte un nom original pour le sujet dont il traite. Pensez-vous ! "Chinon.com"

Et donc de Cabernet de supérette en Chinon d’opérette et néanmoins de supermarket, je n’avais qu’une vision assez poivronesque et stridente, crissante même de l’AOC.

J’en veux pour preuve ce vin dégusté en 2007 puis plus récemment en 2009.

Domaine des Hardonnières 2005.

Une bonne année pourtant. Et c’était âpre, triste, acide. Pas bon. Et pour le goût, c’était plutôt la messe du dimanche que les Folies Bergères :du poivron, du cassis et un truc amer qui aurait pu passer pour du bois. En 2009, ça avait été passable, assagi. Mais sans joie, sans soleil. Et totalement pinardier.

Voilà. Pas folichon. Mais ça existe, ça se vend. Il y a des gens à qui ça plait et ce serait crétin de leur en vouloir. Le vin c’est aussi ça. A prendre ou à laisser.

Mais laissons là ces déceptions d’étal mercantile et accrochons nous à nos parapluies.

Car maintenant… tremblez amateurs de bon goût… voici un Vin NATURE.

Sentez-vous le sol immuable trembler sous nos pas ? Voyez vous les murs de nos certitudes qui se lézardent ? C’est le paradigme de l’occidentalité qui vacille sur ses bases.

Je remonte la bouteille de la cave. Les marches manquent de se dérober sous mes pas. Je prends le tire-bouchon. Les mânes de mes ancêtres depuis 100 générations tempêtent et pestent, manquant d’emporter dans leur bourrasque de colère ma chevelure épaisse et séduisante nourrie de pétrole Ahn à défaut de mon âme définitivement perdue pour le côté de lumière de la force. J’ouvre la bouteille.

"CIVILISATION !" feule l’âme de Michel Bettane derrière moi. Malgré les frissons que génèrent son souffle court et rauque dans ma nuque, je reste stoïque et je m’entête faisant fi de ses incantations.

"N’ouvre pas la boîte de Pandore malheureux", me dit le célèbre critique, que je sens fort en affaire là derrière, "car le vin nature continue-t-il, c’est le recul de la civilisation , la grande avancée du prout annihilateur, le retour de la bête, du caca à même les trottoirs, la pestilence de la fange bouillonnante d’animalcules aussi approximatifs que frustes qui s’épand en torrents de lisier dans nos rues. C’est l’animalité basique de nos tréfonds qui remonte à la surface de nos consciences. C’est…"

"Du calme Michel, lui dis-je, plus hiératique qu’un Moai pascuan. J’ai la chose en mains. Je sais ce que je fais. Enfin je l’espère…"

Et j’ouvre, tant pis pour le mauvais génie destructeur qui s’échappera, pour la civilisation du vin, la culture des ancêtres. Je rajuste mon fouet à la ceinture, redresse le chapeau d’aventurier qui coiffe mon crâne bouillant. Indiana Rustre ne recule devant aucune aventure. Je verse le liquide, m’attendant aux remugles méphistophéliques, aux effluves cloacaux, à la fin de l’homo sapiens, au pire, à tout, à entendre Dave chanter et…

Les terrasses 2009

Domaine les Chesnaies de Béatrice et Pascal Lambert à Cravant-les-Coteaux

Vin issu de la Biodynamie et "nature" en plus.

Ce vin a été mis en bouteille le 16 avril 2010, soit deux mois avant l’ouverture. Le site du viticulteur vous apprendra que ces vignes de cabernet de 8 à 30 ans ont donné 45 hl/ha de vin sur un sol d’alluvions de graviers siliceux. L’élevage se fait en cuve pendant 6 à 12 mois (là, forcément c’était dans les 7 mois) et c’est embouteillé sans soufre. Le viticulteur prévoit une garde de 1 à 2 ans, peu pour un chinon.

Bu le 25 juin 2010 au soir alors que la pleine lune s’effeuille en jour feuille, (26 jour fruit), et… nœud lunaire. Evitez les calembours.

Bon… ne nous affolons pas. Voyons d’abord la tronche de cette dangerosité révolutionnaire. Bon…Plutôt sombre mais encore translucide, d'un beau rouge de cerise noire.

Hum… c’est ici que les choses se corsent comme disait l’Empereur. Accroche toi à la civilisation, je mets le pif dedans…

Et à l'ouverture, c’est simple mais mûr et miam : cassis en gelée. Puis après 2-3 heures, le nez devient aromatique, magnifique : gelée de cassis, cerise noire bien mûre, noyaux de cerise, framboise, grenadine très forte, une note florale, du poivron grillé. Oh oui ! recule encore civilisation !

En bouche, les arômes sont moins exubérants mais mêlant quand même cassis en gelée, cerise, framboise, violette et pointe de grenadine. La structure est définitivement très fraiche, vive en finale. Un peu fatigant seul, ça t’accompagne ton steack sur braise à merveille. A l'ouverture, une bulle picotante désagréable, totalement disparue après 3 heures rappelle sans doute la mise. Les tanins sont très fins, discrets mais structurants. La matière est fluide et la finale très citronnée s’étire sur 15 secondes.

Du coup, derrière moi, c’est le silence : les mânes et les poltergeist la ramènent moins.

Le lendemain pourtant, c’est moi qui la ramène moins : à une note métallique désagréable au début, succède un vin plus éteint, plus banal mais qui se comporte encore bien en bouche.

Bref, ouvrez, buvez, videz. C’est agréable, ça fédère une assemblée, ça fait glousser les jolies blondes. C’est du vin. Du bonheur.

L'Huisserie 2006

Philippe Alliet.

Pas de site internet mais les amateurs connaissent bien le domaine réputé pour ses élevages en fût pas toujours neuf mais souvent. Des élevages à la bordelaise disent certains qui dénaturent le vin (les élevages, pas certains). Mouais. Mais c’est bon ? Je ne sais pas. Moi je trouve.

J’ai bu ce vin en juillet 2010 ; et en l’évoquant, en recopiant mes notes, son goût me revient en mémoire. Je suppute que c’est bon signe. D’ailleurs, j’avais tapé un article en le buvant dans le soleil couchant. C’était le bonheur.

Maintenant, effectivement, quand tu mires ton verre, le liquide opaque, rouge bordeaux justement, à reflets plus clairs et plus vifs, brillant et un peu visqueux, tu as un peu peur d’avoir du jus de barrique.

Et puis tu le portes au nez. Et plus personne ne crie "civilisation". C’est modéré et constant : ça ne bouge pas sur 5 heures d’ouverture. Sur le cassis et le poivron mûr. Un soupçon de framboise, des épices et un caractère animal, musqué. Très fin et très élégant, tout n’y est que subtilité et harmonie. Bref, pour un peu j’en érecterais.

Et en bouche… ben voilà, l’imperfection est plus facile à décrire que la perfection. Un de ces vins auquel un "Putain que c’est bon" suffirait. Enfin "tudieu" plutôt, c’est que l'huisserie à ses lettres. Tu as le velouté de la matière, la fraicheur tout le long et bien après. Tu continues avec des tanins ultra fins, presque crémeux. Et pourtant tout cela est d’une légèreté de ballerine virevoltante. Bref, tu te sers encore et encore, ce n’est que le début d’accord, d’accord. Et les arômes aussi font dans la distinction et la finesse avec cette gelée de cassis et cette framboise qui s’étirent sur 20 secondes bien tapées.

Le lendemain, si c’était possible, c’est encore mieux avec un vin plus épanoui avec framboise et violette de la partie, du poivron grillé, du cassis, des épices. La matière ne bouge pas. C'est du bonheur

Que dire sinon sérénité ?. Rien ne dépasse, tout n'est qu'harmonie et finesse. Très classieux. Vachement cossu.

Vous lirez vendredi la description canaille de quelques Cheverny. Ici, c’est l’opposé. Les deux me plaisent mais pas en même temps. Ici, c’est presque trop sérieux, mais tellement bon. A cheverny c’est Rock’n Roll et tellement bon aussi !

Et pour faire bonne mesure…

Les Varennes du grand Clos Franc de pied 2004

Charles Joguet.

Lisez donc les notes sur le site du domaine. Que dire de plus ? Goûtons plutôt voir si le vin issu de ces jeunes vignes non greffées, du cabernet les pieds dans la terre donc, est bon.

Bu en septembre 2010

Des atours très sombres, à la limite de l'opaque. D'un rouge brillant et même étincelant. C'est vraiment une nuance particulière mais je manque de mots là…

Pour le nez, je sais quoi écrire : c’est aromatique et très bordelais, sans que ce soit une insulte, mûr aussi, ce qui n'est pas forcément bordelais.

Moi je craque quand il y a de la mûre bien mûre. Vous me direz facile, je vous répondrai zut car je sens un peu de vanille, crémeux ce nez. Et puis du grillé, du fumé, des épices et de l'eucalyptus. Bordelais vous dis-je. Oui, mais sans excès ! Et c’est bien ce qui caractérise le mieux ce nez : la juste mesure, la note subtile. C'est élevé mais bien élevé. Après 3 heures, le cassis domine. C'est plus simple mais toujours d’une élégance qui me fait frétiller de là à là.

Et enfin, que se passe-t-il quand on s’en asperge le gosier ? La fraicheur de bout en bout. A "tension", y a sa photo au dico des vins. Et toujours dans la justesse, la pondération à un point que ça doit fureter du côté du nombre d’or. Oh oui, je suis un peu trop enthousiaste et pas assez architecte. Mais j’ai franchement pris mon pied aussi ! Quelle fine allusion !

Il y a beaucoup d'arômes : mûre, vin de mûre, arômes fumés et même musqués. Là aussi, après quelques heures ça se simplifie sur le cassis. Les tanins restent secs mais fins et pas désagréables. Et ça t’envoie doucement sur 15 bonnes secondes. Je les ai comptées !

Et le lendemain : Apparemment l’ouverture du festival odorant, c’était pour le lendemain : subtilité et complexité avec : vanille, mûre, fumée, framboise, chocolat, épices. En bouche, fraicheur, tension et légère amertume portent le vin loin, au-delà des 20 secondes.

Si je devais résumer je parlerais d’élégance pure mais stricte. Disons que c’est plus Cate Blanchett que Lady Gaga.

Et Chinon, la petite famille cha va ?

Avertissement : ce billet parle d'un sujet que les moins de 20 ans ne devraient pas connaître. Enfin de mon temps... Il contient des illustrations audacieuses mettant en scène des animaux ! 

Là. Avec un titre comme ça, sûr que le nombre de visiteurs sur mon blog va exploser. Déjà que l’essentiel du lectorat est composé de travestis d’Aquitaine comme vous le savez…

Et tout ça pourquoi ? Parce qu’un duo de blogueurs un peu fêlés de la cafetière préside les trentièmes VDV de la toile. Parce que ces personnages répondant au patronyme suspect autant que possiblement salace de "Bicéphale buveur", une grosse paire de dégustateurs donc, a décidé de donner pour thème à ces VdV "Le sexe et le vin".

Boule de gras, rien que ça, caramba ! Le sexe et le vin… Oui mais attends… Non hein ! Je suis marié, amoureux, fidèle et ma femme… n’aime pas le vin ! Je fais comment moi ?

Je joue la chose virtuelle ? Je m’adjoints les sévices d’une spécialiste tarifée (et qui aimerait le clos d’icelle, la sorcière) ?

Là, vous voyez ? Je m’égare déjà sur les pistes tortueuses et fangeuses de pratiques contre-productives au plan de la procréation : sévices, clos, icelle de cheval… Y a Monseigneur Léonard qui va m’ex communiquer comme on parlait dans le temps ! Oh oui, vas-y fesse moi avec une pelle !

Non, non, non… point de cela gueux fougueux !

D’abord, je pense qu’il faut remercier les bicéphales, David et Stéphane (qui ne demandent à personne s'ils viennent pour les vacances), d’avoir proposé ce sujet. Parce que pour une fois, ce n’est pas un sujet qui fâche mais un sujet qui tache.

Difficile de dire à ses potes qu’on est amateur de vin sans passer pour un snobinard un peu collet monté et serré du cul. Mais non, le vin, ce n’est pas seulement un monde de connoisseurs qui tastent des nectars purs et minéraux avec sérieux et même gravité, morigénant l’amateur de leur doctes sentences.

Non non. Il y a aussi des loustics qui disent, si on parlait de sexe ! Alors évidemment, je ne sais si vous le sentez en ce vendredi, mais la terre tremble tant la civilisation recule ! Ce n’est peut-être pas aujourd’hui que les vineux amateurs de la blogosphère vont se faire remettre un badge "dégustateur patenté pouvant s’exprimer" par les critiques appointés.

Et on s’en fout ! Les dégustateurs amateurs se révèlent plutôt tentés que patentés.

Je crois même qu’avec un sujet pareil, on tient le bon bout (un gros) de ce que Jacques Berthomeau appelle "l’extension du domaine du vin". Je crois qu’on va te l’étendre là, le domaine du vin. Brutalement sur un canapé ou doucement au détour d’un bois moussu. Il suffit de voir comment ça t’a frétillé de la plume ces dernières semaines sur le site de socialisation bien connu "derrière caprin".

Bon, mettez le son. De celle de droite de votre souris, cliquez ce lien dans un "nouvel onglet". Et écoutez. C'est du bizarre, de l'étrange. J'adore. Puis continuez à lire.

Je les ai vu poindre les mâles surexcités, les vineux libidineux, les viniques lubriques des rubriques bachiques, les légionnaires de la vigne caprine, bien finie paraît-il. C’est que depuis deux semaines, ça se bouscule au portillon du phantasme humide et chaud, devant le pont-levis du bon mot juteux. Ca te calembourise à te débrider la mieux harnachée des libidos, ça frétille du côté du plan cul littéraire, ça se défrise la moustache des amygdales du bas, celles qu’on t’enlève pas à moins de vouloir t’entendre sur le mode Hélène s’égara, qui se retrouva fort dépourvue, la bise venue, toute nue quand elle est venue dans ma rue, inconnue.

Bref, tous les blogueurs viniques, depuis quelques semaines, se faisaient monter la mayo à la testo, à faire pâlir n’importe quel vainqueur du Tour de France en mal de transfusion sanguine.

Que c'est triste Denise, quand l'amour est solitaire comme un ver.

Et ces dames n’étaient pas en reste sur la page fesse bouc (celle des suce dit légionnaires caprinophiles) des VdV. Ah, je vous jure, un peu de grivoiserie et l’homme qui sommeille en chaque femme et vice versa redevient bête et exulte tel le coq de Bruyère qui parade sur son arène (voir ici). Ca te régresse dans une fuite en avant incontrôlable tel l’amateur de vins nature qui avance pendant que la civilisation recule. Au point où elle en était la pauvre…

Bref, étant un jeune homme plein d’allant, de retenue et surtout de probité…

Non, non, les bicéphales : probité ce n’est pas un truc dégueulasse illustré à l’article 23 ter du Kamasoutra ! Il n’y a pas de verbe probiter, alors que petitbiter, ça existe et c’est foutrement dégueulasse si vous me passez l’expression, bien que réservé à de pauvres hommes (je n’ose dire mâles) bien moins pourvus que moi de ce point de vue (qui est très joli vu d’ici).

Etant, donc, disais-je avant de m’interrompre moi-même par des pensées qui, je dois le dire déclenchent quand même chez moi un léger début de vibration, de là à là (voir schéma 0a), étant, disais-je re-donc, un jeune homme de bonnes mœurs, je décidai crânement, en défenseur hardi autant que Laurel de notre belle culture pluri millénaire et pourtant séculaire, de ne pas tomber dans ce piège.

Mais quand même un peu. Mais alors un chouillas, tel cet éphèbe timide qui, ne connaissant pas encore le thé, boisson exotique que ne le laissait pas approcher sa prude maman, ne trempait qu’avec parcimonie son biscuit biscornu dans la ci-devant citée boisson chaude. J’ai donc décidé d’aborder ce sujet quand même dangereux avec la finesse qui m’est coutumière.

Dangereux, parce que de récents événements médiatiques en France on révélé qu’il valait mieux être vieux, grincheux et dire "fainéants de nègres" que d’être jeune et fringant et dire "fellation" aux heures de grande écoute. Ca coûte moins cher.

Dangereux, parce que déjà parler de vin c’est mal, mais alors de vin et de sexe. Non, non. C’est moins dangereux de dire "buvez de l’eau, bannissez le lait cru, votez FN". Et donc, étant d’un naturel lâche et peu batailleur, je me permets de dire que je suis contre, tout contre même, ce sujet. Le vin, c’est mal. L’alcool, c’est mal. Le sexe, c’est mal. La fête, c’est mal. Rire, c’est mal ! Dire des gros mots, c’est mal. Ne lisez donc pas la suite de ce texte. Ne regardez pas les photos hautement malfaisantes qui illustrent le sujet. Bref, cliquez sur la petite croix, en haut à droite de votre écran. Circulez, y a rien à voir.

A deux, c'est quand même mieux... 

Et je commencerai par évoquer la poésie lunaire d’un crépuscule propice (mais lave toi les mains après) là-bas sur le port d’Heraklion, il y a si longtemps déjà.

Le brouhaha de la ville qui s’apaisait, la chaleur qui laissait la place à un vent tiède venu des flots bleu roi de l’Egée. J’appris que le vin n’était pas forcément sexualité mais certainement sensualité. Celle des peaux offertes aux éléments, des sourires qui se croisent, des sens qui se noient.

Il y avait l’éloignement douloureux de ma belle, ma lassitude, mes déambulations solitaires sur la jetée face au fort vénitien, me sustentant habituellement d’un frugal repas fait de maïs grillé, de grains de muscat dorés et de pistaches fraiches encore engoncées dans leur fruit. Et puis ce fut cette douce soirée et le pantagruelique mezze qui s’étalait devant mes papilles offertes : de petits rougets frits, des sépioles tendres et croustillantes à la fois, des feuilles de vignes savoureuses et mille autres mets régalant mes sens par la grâce d’une nature méditerranéenne généreuse dont on comprend qu’elle fut le berceau de la civilisation occidentale. Nonobstant (hé chou, y a nonobstant !), des sauces et des épices faisant la part belle à l’Orient : cardamome, cannelle, badiane… complétaient le festin !

Quelle douce soirée malgré ma solitude. Et avec ça il y eut des vins. J’ai oublié leurs noms mais pas leurs saveurs. Cette retsina si fruitée et puis surtout ce vin rouge… Une rondeur sensuelle dans un hammam de myrte, de thym, de cade et de laurier. Rhâââ… et ces jolies crétoises qui grouillaient partout autour de moi. Mon royaume pour un peu de Grèce (comme on ne dit jamais chez weight watchers). Je me vois encore rejoignant mon hôtel, seul mais heureux, repu, l’âme autant nourrie que le corps, rejoindre mon lit douillet et sombrer dans les bras de Morphée…

Et là ça se complique, parce que Morphée… c’est un Dieu mâle (avec des ailes de papillon mais quand même) qui pour vous faire atteindre la félicité du sommeil peut prendre n’importe quelle forme, le vil scélérat ! Morphée, c’est le marchand de sable. Vous vous voyez vraiment sombrer dans les bras du marchand de sable avec Gros Nounours vous regardant avec des yeux gourmands et lubriques, vous ? Moi pas.

La Grèce antique, c’est dégueulasse ! Même en passant sous silence les frasques écoeurantes des Dieux grecs (quand ils ne copulent pas avec une jument, ils se tapent leur sœur, cornegridouille !), il faut quand même évoquer ce qu’étaient les bacchanales, primitives orgies orgiaques mêlant bouffe, sexe, mort et… vin. On retombe sur les pattes de Pan, le faune, qui à l’instar du célèbre flic du Far-West, Omar et de sa copine Félicie avait du poil aux pattes, et le feu à son derrière caprin.

Diable, tout ce tient, tout se rejoint !

A deux c'est mieux... on peut tester des trucs. Tenthrèdes qui s'entraident.

Je vois que vous ne voyez pas où je veux en venir. Moi non plus à vrai dire !

Mais, tant il est vrai que c’est sur les plus belles croupes de la Gironde qu’on reconnait les plus jolis p’tits crus, il n’est néanmoins pas faux de dire que dans le Beaujolais, les mamelons de l’arrière pays où la main de l’homme ne se pose que trop rarement sont une invitation aux longues flâneries rêveuses.

Et là, mal me prit de cette évocation des rondeurs lascives de l’extrême-sud Burgonde qui éclipsa ipso facto les calanques grecques (t’as vu hein monsieur Bart, je parle latin, tu ne me feras rien hein, quand tu seras le grand chef ?).

Parce que s’il existe bien un vin apte à déchainer la fureur érotique animale la plus brute, c’est bien le Beaujolais. Et s’il existe bien un cru en Beaujolais capable de faire éructer de bestiale jouissance tout être à peu près humain, fut-il le plus janséniste des curetons scientistes de l’hygiénisme bon teint parisien, c’est le Morgon. Un verre de Morgon dans l’assemblée et la voilà qui se comporte de façon à faire passer la plus fébrile des bandes de bonobos fornicateurs pour une congrégation de moines copistes eunuques et tondus, pas seulement derrière le cou. Enfin, quoi que… par les temps qui courent.

Le Morgon, c’est LE vin sexuel.

Morgon, le fruit défendu du Beaujolais, le charme d’une dame qu’est payée pour ça, quitte à ce que tu bourres grognes !

Ah ben oui quand même… Mais laissez moi tousser, histoire de faire retomber la pression turgescente de plus en plus inflatoire autant qu’inflationniste qui gagne ma…

Hum hum hum.

Là, ça va mieux. Donc, je l’affirme haut et fort. Le Morgon, c’est sexuel. Ca te prend, ça te retourne, ça appelle le crime sauvage. Ca s’appelle Thérèse. Ca t’empapaoute la canne de soutirage. Ca va, ça vient, ça te secoue les reins et pourtant ce n’est pas la danse des canards mais du vin…

Et du coup, voilà que ça me reprend…

Hum hum hum.

Un vieux Morgon surtout…

Non, non, non, gueux lampistes. Je vous vois venir vous et vos calembours juteux et explosifs. Non, non, non, je ne vous parle pas là d’aventures de fond de gargote avec la vieille Huguette qui guette les marins en goguette qui… non non non. Vils bourrins poussifs de la jouissance facile. Homoncules amateurs de diptères, nains priapiques aux membres de bonobos, nanométriques mais frétillant qui vous permettent la défloration non consentie de ces insectes munis d’une seule paire, d’ailes.

Non, cessez vos suggestions, succubes sirupeux. Pour qui sont ces serpents qui sifflent sous son slip ?

Je vous parle du hasard d’un rencontre. De bouteilles portées par le destin. D’un choix qui n’en fut pas un. D’une explosion des sens qui ne dut la lumière a aucune chapelle subventionnée, aucun avis autorisé , aucun guide éclairé, aucune secte vineuse introduite mais bien d’une extase fortuite.

Et je me dédouane d’emblée de tout ce qu’on pourrait  me reprocher d’inculture, de manque de goût ou d’éthique pinardière. Ce Morgon-là, je ne connais rien sur son mode de production ni sur son pédigrée terroiristique ni sa plaque minéralogique. Hélas, je sais aussi que sur le beaujolais, nombre sont ceux dont les méthodes de vinification heurtent le bon goût des tasteurs-connoisseurs avisés. Alors je ne sais s’il est bio ou nature ou pas, s’il provient d’une vilaine thermo ou pas, et j’avoue qu’en l’espèce, je m’en tape un peu.

De plaisir je veux vous parler. Et d’émois orgasmiques il est question. Et en ce domaine, il serait bien catholique de vouloir édicter des préceptes.

Foutre baderne, c’est Bacchus et son pote Pan qu’on invoque ici ou bien est-ce Monseigneur Lustigier ? Et excusez-moi, mais quand on joue à pan pan pépette sur les Bacchusettes, on réfléchit pas, on calcule pas, on mesure pas.

J’en vois qui ne suivent plus… Pan…, oui Pan, pas Peter, l’autre, le poilu des pattes cité ci-dessus, celui qui avait son porte-manteau toujours avec lui, comme son poteau Priape, ce qui est pratique en soirée déshabillée pour éviter les mondanités inutiles avec des soubrettes trop empressées de vous débarrasser. Tout ce tient, je vous dis. Et dans l’atmosphère de la bacchanale pas bancale, deux Dieux d’équerre, ça vous soude une farandole !

Mais à plusieurs, c'est meilleur...

Et donc voici. Vin de mon mariage ayant porté la populace swingueuse de commensaux, de pique-assiettes emperlousées et de faire-valoir habituels à ce genre de sauterie endimanchée, bref, ayant porté cette bande de buveurs invertébrés aux portes de l’émoi, re-dégusté en 2005, il me transporta tant d’aise que c’est l’après-midi au soleil, sans baignoire ni sèche-cheveux, que je passai à me délecter de ses milles et savoureuses facettes, autant que sur une boule illuminant une prestation audacieuse d’un amateur de Patrick Hernandez.

Caressé par le jeu de l’astre diurne jouant dans les branches à l’ombre avantageuse et déposant sur mes joues purpurines des perles de soleil d’un pays qui ne voit jamais la lumière du jour, je me revoyais là-bas, les doigts de pied dans l’Egée. Un déluge de saveurs renouvelées à chaque gorgée : violette, pivoine, fraise, cassis, boîte à cigares, laurier, une collection inouïe. Et en bouche cet incomparable mélange de joie primesautière bridée avec peine par le semblant de sérieux d’une structure toute cistercienne. Bref, une fille de joie déguisée en nonette !

Légume trifide perfide mais innocent

Et c’est de nouveau il y a quelques jours que je retombai dans le vice d’ouvrir une bouteille de ce

Morgon 1997

Cave Jean-Ernest Descombes.

Nicole Savoye.

Comme toujours dans ces cas là, c’est la robe qui occupe les préliminaires. Une longue pièce de soie rouge foncé avec des reflets tuilés, transparente, à peine voilée peut-être.

Puis le nez effeuille la belle. Une nymphe qui hésite d’abord à donner tout ce qu’elle a. Elle a été enfermée loin du monde si longtemps la pauvre qu’elle se fait timide, discrète, un peu honteuse de ne pas être tout à fait propre sur elle et un peu accrochée à la bibine, exhalant des parfums d’eau de vie, de poussière et un soupçon de vieille pièce humide. Il faut laisser le temps aux taons, comme disent les marcheurs en été lorsqu’ils tombent dans les taons et qu’ils disent "les taons sont durs". Sur deux heures, apparaissent des arômes subtils d’eau-de-vie de fraise, de myrtille fraiche, de griotte, de fleurs, de champignon et une touche animale toute particulière entre sauge et transpiration. Si ça ne sent pas la fièvre des corps qui s’entremêlent tout ça !

Et c’est en bouche que l’affaire se développe. Là aussi, l’abord est diablement timide. Une liqueur de fruits monolithique, de la vivacité rebutante avec une pointe de CO2 te refroidissent les ardeurs au premier verre.

Comme au nez, il faut laisser à la belle le loisir de s’étaler avec lascivité. Voici la fraise sauvage qui évoque le sous-bois discret et moussu, appel à la galipette forestière sans langue de bois. Puis viennent la prune mûre, la cerise juteuse, le poivre émoustillant, avec toujours en filigrane une légère animalité qui, personnellement commence sérieusement à me faire onduler d’ici à là (voir schéma 0b) et à me donner envie de m’appeler Thérèse pour qu’on me retienne ou Aline pour… qu’elle revienne.

Que la bouche reste fraîche est une chose, qu’elle soit tendue de bout en bout est simplement obscène.

Je trouve la matière fluide, juteuse, ça touche à l’affaire de mœurs. Les tanins sont toujours là pour structurer sérieusement l'ensemble et me permettre de ne pas sombrer totalement, corps sinon âme, dans la luxure la plus torrentielle et de devoir ainsi rayer le nom de Benoît XVI et de Monseigneur Léonard de la liste de mes amis facebook. Très fins, très fondus, bien civilisés d’ailleurs, les tanins, pas les pontes épiscopaux, en totale contradiction avec la débauche sensuelle totalement licencieuse des arômes. En fin de bouche, ce morgon gagne en longueur (30 bonnes secondes) sur des arômes un peu confus de liqueur de vieux garçon, avec un léger déséquilibre alcooleux qui le rend un peu chaud et visqueux. Avouez que là, je dois arrêter la description car l’enfer me tend la perche.

Je préfère laisser s’écouler le liquide dans ma gorge et rester là, les bras ballants, heureux, assouvi, bien vivant.

Je vous le dis encore le Morgon, c’est sexuel !